Femme buvant dans un cours d'eau

Effacement : c'est ainsi que Dominique Sampiero intitule cette  lecture libre de l'Etude pour saint Dominique (1950-51, musée  départemental Matisse, Le Cateau-Cambrésis) que Matisse  réalisa pour la Chapelle du Rosaire à Vence.
L'art de Matisse y  atteint une épuration ultime. Selon le peintre, il "suffit d'un signe pour évoquer un visage, il n'est nul besoin d'imposer aux  gens des yeux, une bouche... il faut laisser le champ libre à la  rêverie du spectateur." Le texte de Dominique Sampiero a la  puissance du recueillement, impression "poïétique" sur  l'immatérialité de la création, ce temps contemplatif où  l'absence et le vide donnent corps à un dépouillement ultime,  une nouvelle naissance, à image de ce visage simple et  puissant.

Henri Matisse ; étude pour Saint Dominique

Un livre, c'est comme une larme, une rivière : c'est fragile, éphémère, ça n'existe pas. La main attire vers elle ce qu'elle ne savait pas. Pour le défroisser. Les déserts se rassemblent, ce sont eux, unis au sable, au temps instable et granuleux, qui nous traversent. Cette crise est celle de l'insolence portée à blanc. Alors peuvent s'inscrire les visages, les voyages. Le temps. Aucun silence n'est semblable à l'autre, chacun est un être à lui seul. C'est dans ce noir cendré, cette solitude, que s'ouvre la transparence. Jamais avec l'autre. Jamais seul. Cette presque solitude, amour infini.

Histoires à deux ou presque

Le ciel et et l'étreinte

La fraiche evidence

Âme Soeur est le fruit d'une vraie rencontre entre Dominique Sampiero, écrivain et Pierre Devin, photographe. La photographie n'est pas là pour illustrer le texte, le texte ne vient pas d'écrire l'image. Simplement, ces deux esthétiques créent de nouvelles images mentales, une multiplicité des lectures.

âme soeur

Je veux coudre sur ma peau la maille la plus ancienne de la parole, son tournoiement d'aigle, son coup de bec dans l'œil de la proie, me sentir déchiqueté et disparaître dans le ventre du nid, feu de la faim qui crie dans le rocher.
L'air sera ma seule enveloppe. Le frisson des ramures, mon souffle.
Je parlerai au plus bas, au plus proche, en chuchotant à l'oreille du vieillard et de l'enfant des mots sans contours qui les rassemblent en leurs blessures, les couchent dans le même lit.

Femme buvant dans un cours d'eau

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