Un jour ou l'autre, cela finira mal, très mal. Lâche, saboteur, assassin ! Il a les mains moites. Dans la vaste poche de son ciré luisant, il tâte les outils, le métal froid, si peu de chose en somme, si l'on considère le résultat. Tout est prévu. Il lui faut en tout sept minutes. Deux pour gagner le local de l'émetteur VA2, deux pour faire son sale boulot, trois pour aller se mettre à table avec les autres.

Affaire classée

Il était trop tard, maintenant, avec un moteur qui déraillait, pour qu'il pût suivre son plan primitif. Il se pencha sur l'acoustique. - Zaco, monte un peu. Lorsque le mécanicien l'eut rejoint, Librak désigna un cadran sur le tableau de bord. - Regarde. Zaco se pencha. Alors, Librak, d'un geste froidement calculé, abattit une lourde clé anglaise sur la tête offerte. Crâne défoncé, Zaco s'écroula. Du sang et des débris de cervelle avaient jailli sur la vitre du compas. Sans émotion, Librak les essuya avec un chiffon sale. Puis, tirant le cadavre par les pieds, il l'approcha de la lisse, le poussa du pied. Devant lui, la côte devenait distincte. Librak repéra une minuscule crique sablonneuse, gouverna droit dessus. Lorsque le bruit du ressac l'avertit du manque de fond, il coupa le moteur. Le brusque silence le surprit. Courant sur son erre, entraînée par la violence des lames, la vedette fila vers la berge. Il y eut un long froissement, puis un choc rude.

Du monde aux Balkans

L'homme est depuis longtemps dissimulé dans un angle du mur et bondit dès qu'il s'imagine surpris. Zulbekian a à peine le temps d'entrevoir sa silhouette déformée par les plis d'une djebella brunâtre et l'éclair luisant d'une lame courbe... En une fraction de seconde, il songe au revolver coincé dans sa ceinture, mais la panique, la certitude qu'il a de son destin, le paralysent. Quelque chose dans ses prunelles comme une lumière trop crue et il veut hurler sa terreur... Mais il est déjà trop tard. L'homme lui plaque la main sur la touche et lui tranche la gorge.

Tu n'iras qu'en Irak...

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Le transfuge

L'affaire proprement dite commença tout simplement par un coup de téléphone au Consul français d'Aden, l'avisant du meurtre commis par un ou plusieurs inconnus sur la personne de Pierre Ladevèze, agent commercial. L'officier de police, Laird Mackintosh, qui s'occupait de l'enquête, ajouta que, selon l'usage, les scellés avaient été posés sur la maison du crime et qu'il serait reconnaissant à un employé du Consulat de bien vouloir venir pour assister au bris des « dits », et à l'inventaire qui devait être fait des biens et objets personnels du défunt. L'opération, qui semblait devoir être de pure routine, prit soudain un aspect inattendu, lors de la découverte, dans une pièce apparemment condamnée du premier étage, d'un poste émetteur S. C. R. 193, d'une portée de 15 à 100 km, alimenté par batterie, d'une antenne dite « parapluie », démontable, et de deux mitraillettes israéliennes UZI en parfait état de fonctionnement.

À l'ouest d'Aden

Les saboteurs

Balade en Baltique

Eh oui, Philippe Larsan et Michel Carnal sont de retour, l'un écrivant les histoires de l'autre, à moins, ma foi, que ce ne soit le contraire... Ils sont rentrés bien sagement, ou presque, au pays natal après de longues virées buissonnières dans les pays du soleil, où l'on entend le ressac claquer contre les récifs de corail et où les pélicans plongent sans fin dans les mers de cartes postales. On y entend parfois d'autres bruits, entre Bogota et Caracas, entre Trinidad et Curaçao. La sonorité sourde d'un monde en train de naître. Et pourquoi pas, parfois, quelques coups de feu ? Philippe Larsan vous en parlera.

Affaire classée

Résumé

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