Monotobio plutôt que Mon autobio, avec quatre O comme quatre roues bien rondes, car il s'agit de ne pas traîner. Nul temps mort dans nos vies, le train des conséquences ne ralentit jamais, tout s'enchaîne selon la logique impérieuse du destin. Nous rencontrons ici un écrivain éperdu, aux prises avec son autobiographie. Peut-il se permettre de passer sous silence les plus menus incidents de son existence ? Chaque instant compte. La seconde où il a marché sur sa balle de ping-pong, celle où il a caressé un zèbre... S'il tait ces épisodes, la trame de son récit ne risque-t-elle pas de se défaire ? Et si tout était écrit avant d'être vécu, que lui reste-t-il maintenant à inventer ?

Monotobio

Si Ronce-Rose prend soin de cadenasser son carnet secret, ce n’est évidemment pas pour étaler au dos tout ce qu’il contient. D’après ce que nous croyons savoir, elle y raconte sa vie heureuse avec Mâchefer jusqu’au jour où, suite à des circonstances impliquant un voisin unijambiste, une sorcière, quatre mésanges et un poisson d’or, ce récit devient le journal d’une quête éperdue.

Ronce-Rose

De James Cook, dont le navire The Adventure quitta Plymouth pour les mers australes le 13 juillet 1772, qui découvrit la Nouvelle-Zélande et Tahiti, navigateur infatigable et digne de Napoléon pour l'esprit de conquête, affichant d'ailleurs le même petit air fat et borné, il ne sera pour ainsi dire pas question dans ce livre, comme son titre très honnêtement nous en avertit. C'est jouer franc jeu. En revanche, comme partout où le capitaine Cook n'osa s'aventurer par crainte de trop grands périls, on y rencontrera notre homme, curieux personnage, comme chez lui dans ces contrées où tout peut arriver : deux femmes naître attachées par les cheveux et traverser l'existence ainsi sans se soucier l'une de l'autre, un vieux préhistorien perdre la mémoire de tous les événements postérieurs au paléolithique, ou encore un ermite distrait périr par noyade dans les sables du désert. 

« De fait, tout arrive dans les contrées étranges d'un récit qui emprunte les codes romanesques pour mieux les subvertir, à force de retard, détours et digressions infinies. Il y a certes des chapitres, et même pour les ouvrir de petits résumés ironiquement désuets qui nous en annoncent le contenu. Il y a également un personnage principal, l'anonyme "notre homme", dont les multiples métamorphoses vont servir de fil directeur à notre expédition dans les terres inconnues du livre. 
Plus encore que dans ses ouvrages précédents, l'auteur - "notre homme" ? - s'amuse en effet des attentes du lecteur : tandis qu'on espère inconsciemment une identification possible, une intrigue cohérente, le confort de personnages familiers, Chevillard bifurque vers d'hallucinantes considérations sur l'invention de l'escalier, la première girafe qui foula le sol de France ou la musique cristalline du crapaud... Ce pourrait être n'importe quoi, s'il n'y avait cette délectable cohérence décalée de l'humour pour donner à tant de pages leur unité. 
L'écriture de Chevillard se joue ainsi de la logique pour dynamiter le supposé mimétisme du roman "miroir du monde" : tout est affaire de langue, quand les métaphores sont prises au pied de la lettre et qu'un imaginaire délirant se substitue aux sacro-saints effets de réel. Les Absences du capitaine Cook est en ce sens un titre parfait, qui annonce le recensement de tous les oublis de la fiction. » (Fabrice Gabriel, Les Inrockuptibles) 

Ce roman a été publié en 2001.

Les Absences du capitaine Cook

MOI - REblochon, pas ROblochon. !

SUZIE (au bord des larmes) - Oh non. pourquoi tu m'as dit ça. !? C'était bien mieux, ROblochon !

Éric Chevillard est né en 1964 à La Roche-sur-Yon. Il est l'auteur d'une vingtaine de romans et textes brefs, notamment chez Minuit et Fata morgana. Depuis 2009, il donne sur son blog « L'Autofictif » chaque matin (sauf durant l'été où il s'octroie une pause dominicale bienvenue) trois courts billets dont l'ensemble est réuni annuellement en volume à L'Arbre vengeur. Son dernier livre, Monotobio, est paru en mars 2020.

L'autofictif repousse du pied un blaireau mort - Journal 2019-2020

C'est en 1993 qu'Éric Chevillard fait paraître sa Nébuleuse du crabe, un livre étape dans la construction de son fantastique. Crab, le personnage principal, est une forme, une durée, un système d'idée, une critique de Léonard de Vinci. 

Mais, avec Chevillard, les personnages de roman ne s'arrêtent pas au livre qui les fait naître. 

Ici, l'auteur inventeur de Crab est aux prises avec son propre personnage. Des voix contestent, assaillent, commentent. Une journaliste de radio veut à tout prix une réponse à des questions insolubles. 

Et tout d'un coup, nous voilà sur la piste vertigineuse d'une critique du roman... 

Manière de saluer ici la parution de FB (Lien -> http://www.tierslivre.net)

Si la main droite de l'écrivain était un crabe - Tout est verrouillé. Ce n'est pas un hasard si le roman est la forme officielle de la littérature.

Eric Chevillard here seeks to clear up a persistent and pernicious literary misunderstanding: the belief that a novel's narrator must necessarily be a mouthpiece for his or her writer's own opinions. Thus, we are introduced to a narrator haunted by a deep loathing for cauliflower gratin (and by a no less passionate fondness for trout almondine), but his monologue has been helpfully and hilariously annotated in order to clarify all the many ways in which this gentleman and Eric Chevillard are nothing alike. Language and logic are pushed to their farthest extremes in one of Chevillard's funniest novels yet.

L'auteur et moi

La littérature garde-t-elle encore pertinence pour dire ce qui
conditionne notre vie au présent ?
Et, quand nous nous saisissons de ce qui conditionne l'activité
et l'échange, dans ses hiérarchies, dans ses symboliques, dans ses
loisirs et ses conditionnements (du maître-nageur au rédacteur
funéraire, du libraire à l'alpiniste, en passant par le notaire et
le directeur des ressources humaines), gardons-nous prérogative du
rire, de la critique, de la tendresse aussi (est-elle possible
quand on accueille ici son boucher) ?
J'étais très fier, en lançant ce projet publie.net, qu'Eric
Chevillard veuille bien me confier ces trois textes de fiction, qui sont chacun
comme des incises ou développement d'univers développés dans ses
romans, et jouant par exemple de la forme radiophonique,
« l'entretien avec l'auteur », pour ouvrir un nouvel
espace entre l'invention du roman et ses arcanes ou ses caves.
Depuis l'installation sur publie.net de Si la main droite de
l'écrivain était un crabe, il s'est passé un événement de
taille : l'autofictif, le blog qu'entretient
quotidiennement Eric Chevillard, est devenu une référence de
l'écriture de fiction sur le Net. Une forme fixe, en triptyque. Une
mise en abîme de l'écriture elle-même. Une convocation du concret,
et, dans la politesse du texte, qui se contente de sourire, en
arrière donc, un rire immense, sardonique, presque L'homme qui
rit de Victor Hugo, douleur comprise. Je ne sais pas ce que
pourra devenir l'autofictif, s'il pourra se rassembler, se
réorganiser en livre. Ou seulement continuer de nous accompagner, à
notre porte virtuelle, comme labyrinthe offert. Mais c'est la
preuve, et une seule est suffisante, de la pertinence d'Internet
aussi pour l'imaginaire. L'écran comme lieu de fiction, mais
fiction en mouvement, en développement permanent, inarrêtable.
Alors non pas 36 métiers, comme dans l'expression populaire
il a fait 36 métiers, mais 28 exactement. Sauf que choisis
dans les noeuds les plus névralgiques de ce qui fait la ville, et
nous dedans.
Dans la zone d'activité, à ma connaissance, est le
dernier texte publié par Eric Chevillard avant la naissance du
blog. Alors le fantastique est tout près, et cet étrange sourire
qui déstabilise le plus élémentaire, le plus familier. Il s'agit
d'une commande venue d'abord de gens de la typographie, de la
réalisation d'objets livres. La preuve du succès, c'est qu'il n'est
déjà plus disponible. Conservez le vôtre, si vous avez la chance
(on est quelques-uns comme ça), à avoir pu se le procurer. Un bravo
spécial à Fanette Mellier, et que la mise en ligne de ce
texte soit une invitation à tous pour suivre la suite, de son
côté...
Et merci, Eric, d'autoriser ici cette déstabilisation douce du
familier à se prolonger sur Internet.
On trouvera ici, et ici, et ici, et ici,, et ici, et icides extraits : partez
en chasse. Pour cela, et comme cela, via le buzz Internet,
que les 1000 exemplaires se sont envolés si vite. Sinon, vous
imprimez le feuilletoir ci-dessus, et vous remplissez les pages
blanches (solution fournie via téléchargement intégral).
Il y a le mathématicien, l'homme des ressources humaines,
l'ophtalmologue, le brancardier, le chargé de communication, le
maître-nageur. Le notaire, la caissière, l'huissier, le pape. C'est
toute la ville qui devient page fantastique, mouvante.
Et tout le reste de ce qui concerne Eric sur Chevillard, le site (webmaster Even Doualin), et sur
le site des Editions Argol.
Et que la littérature soit aussi pur plaisir, champions
ceux qui y arrivent. Avec petite fierté aussi que, certainement, ce
texte n'aurait pu être écrit par quelqu'un qui ne vit pas en
province !

  FB

Dans la zone d´activité

Pardonnez-moi, mais allons-nous longtemps encore devoir supporter ça, en permanence et partout, la présence des pierres ? Sommes-nous si tendres et friables pour toujours et en tout lieu nous déchirer aux pierres, nous y casser le nez, y léser notre peau fragile et le daim plus sensible encore qui la recouvre ? Car voilà en effet ce que nous sommes pour les pierres : des fontaines de sang prêtes à jaillir, des squelettes en allumettes. Encore un de ces scandales passés sous silence, auquel il faudrait se résigner. Eh bien, non ! Moi, je ne m'y résous pas.
Le monde est mal fait, chacun le sait : il y a les pierres sur lesquelles on se cogne, le ciel d'où tombe la grêle, le froid qui nous fait grelotter, le temps qui passe inexorablement. Alors que faire ?
Déblayons, plafonnons, chauffons et suspendons le temps à une patère, propose Chevillard.
Le ton satirique qui fait les désormais fameuses chroniques d'Éric Chevillard au Monde des Livres est ici de rigueur dans ces courtes proses qui traitent l'absurde par l'absurde.

Le Péloponnèse

L'île de Choir est un écueil de terre rude, hostile, inclément, et nous, ses habitants infortunés, de toutes nos forces nous le haïssons, nous le honnissons, nous le maudissons. Tous, nous rêvons de partir. Impitoyablement, nous sommes retenus par ses sables et ses boues. Il se raconte pourtant qu'un ancêtre, Ilinuk, né avec une difformité formidable, parvint à s'en arracher pour rejoindre le ciel. Un de ses anciens compagnons vieux comme l'orage et la cendre endort nos douleurs et calme nos plaintes avec le récit de sa vie prodigieuse. Ilinuk a promis de revenir nous chercher. Nous vivons depuis pour cette seule espérance. Et nous guettons son retour, ne cessant de scruter le ciel que pour haïr, honnir et maudire le sol de Choir.

Monotobio

Résumé

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Critiques

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