Miraculeux printemps dont l’automne est si triste, Le plus beau sentiment, non, ce n’est pas l’amour; Pas l’amour faible et fou, l’amour aveugle et sourd, Fermant autour de lui sa guirlande égoïste. Ce n’est pas le respect aux bagues d’améthyste; Ni le rêve, laissant ses longs cheveux flotter; Ni l’amitié, qui veut la réciprocité, Ni l’estime, tenant son implacable liste. Mais Tendresse, c’est toi ! toi, que rien ne ternit. C’est toi. Tu prends à tous le bouquet de tes charmes; L’amour te donne une âme et l’amitié des larmes; Tu rajeunis l’instant pour qu’il soit infini… Et, dans cet instant-là, le cœur, à ce point tremble, Qu’il sait rire et pleurer et mourir tout ensemble!