Une petite ville allemande à la fin des années trente. Deux garçons partagent une amitié profonde, de même que leurs pères. Ils aiment les mots, le rire, les conversations au fond du jardin, près des ruches. Un jour, tout bascule: c'est le temps des mots à voix basse...
 Ce livre s'impose au devoir de mémoire. Une formidable leçon d'amitié, antidote parfois contre les pires événements de l'histoire.
 Depuis sa parution en 2001, Le Temps des mots à voix basse a conquis bien d'autres pays, d'autres langues.

Anne-Lise Grobéty (1949 - 2010) est une écrivaine suisse, journaliste de formation. Alors qu'elle n'a que 19 ans, son premier roman Pour mourir en février est récompensé par le Prix Georges-Nicole 1968. Suivront des romans et nouvelles. En automne 2000, le Grand Prix C. F. Ramuz lui est attribué pour l'ensemble de son oeuvre et en 2004. Le temps des mots à voix basse a reçu le Prix Saint-Exupéry en 2001, le Prix Sorcière en 2002 et a été traduit dans de nombreuses langues.

Le Temps des mots à voix basse

Une petite ville allemande à la fin des années trente. Deux garçons partagent une amitié profonde, de même que leurs pères. Ils aiment les mots, le rire, les conversations au fond du jardin, près des ruches. Un jour, tout bascule: c'est le temps des mots à voix basse...

 Ce livre s'impose au devoir de mémoire. Une formidable leçon d'amitié, antidote parfois contre les pires événements de l'histoire.

 Depuis sa parution en 2001, Le Temps des mots à voix basse a conquis bien d'autres pays, d'autres langues.

Anne-Lise Grobéty (1949 - 2010) est une écrivaine suisse, journaliste de formation. Alors qu'elle n'a que 19 ans, son premier roman Pour mourir en février est récompensé par le Prix Georges-Nicole 1968. Suivront des romans et nouvelles. En automne 2000, le Grand Prix C. F. Ramuz lui est attribué pour l'ensemble de son oeuvre et en 2004. Le temps des mots à voix basse a reçu le Prix Saint-Exupéry en 2001, le Prix Sorcière en 2002 et a été traduit dans de nombreuses langues.

Le temps des mots à voix basse

Une petite ville allemande à ta fin des années trente. Deux garçons partagent une amitié profonde, de même que leurs pères. Ils aiment Les mots, Le rire, tes conversations au fond du jardin, près des ruches. Un jour, tout bascule : c'est le temps des mots à voix basse... Ce livre s'impose au devoir de mémoire. Une formidable leçon d'amitié, antidote parfois contre les pires événements de L'histoire. Depuis sa parution en 2001, Le Temps des mots d voix basse a conquis bien d'autres pays, d'autres langues.

124 questions-réponses que l'on se pose au quotidien sur nos relations avec les autres"Mon regard, certes, ne prétend absolument pas arriver au niveau de la recherche sociologique. Mais c'est ma passion pour l'être humain dans tous ses états qui est à l'origine de mon intérêt pour ces questions de vie sociale, et ma démarche n'est pas loin de celle qui m'a, naguère, amenée à écrire quelques romans. Car le savoir-vivre est loin de n'être qu'une simple liste de conventions sociales surannées. Il constitue la base de la vie sociale. Comprendre la politesse, comment et pourquoi elle fonctionne, savoir ce qui la sous-tend et à quoi elle sert, c'est pénétrer au cour même des cultures, et c'est aussi comprendre la logique profonde qui préside aux relations humaines. - Sylviane RocheSylviane Roche répond sans détours, avec des exemples et des arguments fondés sur de sérieuses recherchesEXTRAITPourriez-vous aborder le sujet du parfum et des personnes qui en abusent quitte à en imprégner leurs voisins ? De quelle manière polie peut-on le leur faire remarquer ? - CatherineLéon Pierre-Quint, ami et biographe de Proust, raconte qu'un jour (ou plutôt une nuit) où il rendait visite au grand écrivain, celui-ci s'interrompit tout à coup : « Cher ami, dit-il, je vous prie, est-ce que je vais vous causer beaucoup de désagrément si je vous demande d'enlever le mouchoir de votre veston ? Vous savez que je ne peux supporter les parfums. » Puis il sonne sa gouvernante : « Céleste, prenez le mouchoir de Monsieur et mettez-le dans une autre pièce. Cher ami, la dernière fois que vous avez eu la bonté de venir me voir - car personne ne vient plus voir le malade que je suis -, j'ai été obligé d'exposer pendant trois jours dans la cour le fauteuil où vous étiez assis et qui était resté tout imprégné de parfum. » On voit que Proust, dont on connaît pourtant l'extrême politesse, ne s'embarrassait pas pour faire remarquer à un jeune ami qu'il avait un peu forcé sur le vaporisateur. Mais c'était Proust, et il avait l'excuse de l'asthme et du génie. CE QU'EN PENSE LA CRITIQUE"Présenter ses condoléances par SMS, baisser le dossier de son siège dans l'avion, porter un toast en toquant les verres, proposer des charentaises à ses invités. La prêtresse romande des bonnes manières répond, en les classant par thème, à cent vingt-quatre questions que tout le monde se pose pour mieux vivre en société. Les adeptes y puiseront de quoi tendre vers le quidam parfait. Les autres préféreront appréhender ce recueil de chroniques, publiées précédemment dans le quotidien Le Temps, sous l'angle du second degré. Et, avouons-le sans mauvaise manière: lu ainsi, c'est souvent très, très, drôle !" - CM, Guide TV LoisirsA PROPOS DE L'AUTEURSylviane Roche, d'origine française, est née à Paris, dans le quartier du Marais, et vit en Suisse depuis une vintaine d'années. Elle fait partie du comité de direction de la revue littéraire lausannoise Écriture, et enseigne la littérature française, l'histoire et l'espagnol dans un gymnase cantonal. Elle écrit des articles de critique littéraire dans divers journaux et a publié un recueil de nouvelles (Les Passantes), trois romans (Le Salon Pompadour ; Septembre ; Le Temps des cerises), un récit (L'Italienne, en collaboration avec Marie-Rose De Donno) et un recueil de « contes psychologiques » (L'Amour et autres contes). Elle est également traductrice de l'espagnol (en particulier Puerto final de l'Argentin Daniel Mayer).

Pour mourir en février

Ce livre a la grandeur, la pureté rusée de la passion.
De la première à la dernière ligne sourd un cri toujours prêt à jaillir mais qui a la force et le courage de se mesurer. Ce long chuchotement, ce sanglot qui ne vient pas, cette confession tout intérieure d'une adolescente du siècle ont le pouvoir d'une incantation. J'ai admiré non seulement la spontanéité tendrement violente, mais aussi la technique d'écriture d'Anne-Lise Grobéty, ce monologue infini, feutré, qui n'ennuie jamais, qui est très conscient malgré le délire, sarcastique même.
Ce roman qui semble tissé d'une phrase unique, sans arrêts visibles, mais ondulante, avec ici et là le blanc de la respiration suspendue, qui reprend, s'obstine, tranquille, inlassable, c'est le mouvement de la vague si difficile à saisir. Je l'entends battre le sable, détruite et renaissante, continuellement. Les scènes qui ne se terminent pas, qui reviennent, recouvertes à leur tour par d'autres, ce rythme ressassant, c'est le rythme même de l'amour.
Et toujours jusqu'à la fin, le leitmotiv de la première rencontre, celle qui décida de tout, le souvenir de ces instants tournés et retournés, facette sur facette, par la mémoire fascinée mais gardant la fraîcheur de la source, le bonheur du commencement.

Quand Isabelle, qui l'aime encore trop pour ne pas emmener une grosse malle de détresse avec elle, a quitté la maison avec l'enfant, Marc n'a rien ressenti de particulier, sinon quelque chose de l'ordre du destin accompli, une satisfaction comme celle de l'entomologiste qui vient d'endormir un très beau spécimen de papillon avec la conscience d'avoir offert l'éternité à cette pauvre bête éphémère. Rien à voir donc avec un trivial sentiment de soulagement. Ni même avec un soupçon de souffrance. C'était dans l'ordre des choses, un point c'est tout. Il a tout de même forcé le bouchon d'une des bonnes bouteilles de la cave du vieux, non pas en signe de triomphe mais seulement pour marquer la journée d'une pierre particulière. Gorgé d'excellent vin (Aubin ayant refusé d'y goûter), il a étudié avec délice la vie des perce-oreilles ou forficules, insectes orthoptères coureurs (de jupon ?), et apprit quantité de choses passionnantes qu'il s'empresse de communiquer au vieux frère, insistant surtout sur le fait que les forficules sont de très bonnes mères. - Tu me fais penser à cet homme qui, sentant approcher la mort dans son dos, cache sa tête au creux des pages d'un gros livre qu'il tient devant lui pour qu'elle ne le voie pas... Quand te décideras-tu enfin à apprendre l'essentiel ? A apprendre ce qui est vraiment difficile pour toi. - Parce que vous prétendez que c'est facile de faire tout ce que je fais ? S'éreinter l'échine à courir derrière la perfection, non, ce n'est pas facile, c'est vrai. Je noircis peut-être un peu le portrait. N'empêche qu'à cette époque de sa vie, mon père devenait un malheur de moins en moins ordinaire.

La Corde de mi

…Enfin, le plus beau de ces textes, celui qui s’intitule La Fiancée d’hiver, donne toute la mesure d’un talent d’écrivain, sa liberté, sa mobilité, en une sorte d’incantation baroque et passionnée qui intègre à son élan les écarts de la syntaxe ou du vocabulaire. Passent les saisons, les visages, la fiancée d’été court plus vite que l’eau, celle d’automne est une bourrasque de rires et de frissons, celle de printemps s’enfuit gaiement sous la pluie, celle d’hiver… Il faudrait citer en entier ces pages haletantes et frondeuses. On songe parfois au Blason des fleurs et des fruits d’Éluard. Ou à la simplicité solennelle d’autres poèmes: «Votre nom s’écrit dans la bulle de mon haleine chaque fois que je respire. Votre nom s’écrit dans l’empreinte de mes pas.»GEORGES ANEX, Journal de GenèveIl se trouve, et je le confesse, que je n’avais jamais lu Anne-Lise Grobéty. Cette œuvre est trop connue en Suisse romande, me dit-on, pour qu’il ne semble pas quelque peu ridicule de paraître la découvrir. Tant pis, c’est le cas.…Quelle sottise que les frontières, celles qui ont laissé les lecteurs français ignorants d’Anne-Lise Grobéty et du «grand vertige, vertige du carrousel des “grands”, musique violente, femmes peintes dans les roulottes et sous dans la main», vertige qui, dit-elle, monte encore souvent de sa poitrine. Et engouffre son lecteur.FRANÇOISE GIROUD, L’Illustré

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