En juillet 1944, l'un des derniers convois de déportés met trois jours pour aller de Compiègne à Dachau. Plus de 2000 hommes sont entassés dans 22 wagons, plus de 500 mourront dans le voyage. Sur ce fait historique, vécu par un membre de sa famille, Arnaud Rykner fait le pari de la littérature, en inventant le monologue d'un jeune homme de 22 ans qui raconte, au fil des heures, l'enfer vécu.

Le wagon

Tout ce qui est raconté ici est vrai. Tout ce qui est inventé ici est vrai aussi. Bien au-dessous de la réalité. Ce n'est pas une fiction. J'ai dit qu'un historien avait enquêté, reconstitué, interrogé, avec rigueur et précision, des gens du train et hors du train. J'ai lu tout cela, pour ne pas mentir. J'ai lu tout ce que je pouvais, pour ne pas tricher. Ne pas faire le malin. Le moins possible. Mais même en sachant ce que je savais, en lisant ce que j'avais lu, je ne pouvais que mentir. L'inimaginable doit être imaginé. Là où aucune image ne peut se former, il faut former une image. Une image injuste. Alors tout ce qui est raconté est faux. Ce n'est pas un livre d'Histoire. L'Histoire est bien pire. Irréelle. Ceci est un roman.

Mineur de fond, Arnaud Rykner tente l'aventure d'un poète intersectionniste.
Pas savoir, pas penser, dit-il.
Alors quoi.
Vivre ou mourir.
Quoi qu'il arrive, les deux nous adviennent.
Tout est là, disponible.
L'angoisse de l'enfant face à la traversée du sommeil.
Le besoin d'une main. Le pur toucher qui rassure pour rentrer dans la mort.
Claude Régy

Pas savoir

On ne prétend pas, en 128 pages et quelques dizaines de mots, faire le tour d'une histoire vieille de plus de quatre mille ans. Le pari ici tenté repose sur des choix radicaux qui permettent de dégager une certaine idée du théâtre. Un désir de théâtre, que l'on voudrait faire partager et qui fait préférer le " silence " au " dialogue ", la " pantomime " au geste ou le " mouchoir " au " corps "... Ainsi a-t-on choisi de ne retenir que quelques entrées, à partir desquelles on tentera de développer une certaine vision théâtrale qui ne prétend pas se substituer à d'autres, mais se propose de dialoguer avec elles à l'occasion d'une promenade entre scène, salle et coulisses.

Les mots du théâtre

Pans liberte de l'oeuvre et resistance du texte

Elle a pris le nom de Catherine Crachat...

Blanche

L'envers du théâtre - Dramaturgie du silence de l'âge classique à Maeterlinck

Elle a pris le nom de Catherine Crachat, l'a volé dans un roman.
Elle est belle et on la dit folle, on dit même qu'elle dépèce ses amants. Mais elle n'est pas folle et c'est ça qui la tue. Alors elle crie en silence, alors elle fuit la ville et les hommes, part au bord de la mer, en Bretagne. Ruines de l'été, plages désertées, hôtels vidés. Des solitudes se croisent. Eblouissement de la rencontre qui ne vient pas, ou si peu, ou pas celle qu'on attend, et pas comme l'on attend.
Homme noyé échoué sur le sable, son corps nu obsédant. Et l'autre corps, vivant, de l'homme entre parenthèses, qui vient se frotter au sien. Seins aussi d'une serveuse, libres sous le tee-shirt. Repli bienfaisant des jours. Et la poussée, dans le ventre de Catherine Crachat, de ce qui ne triche pas.

Deux hommes s'écrivent, l'un vient de sortir de prison, pour une tentative de meurtre passionnel. L'autre tente de le soutenir dans la tâche difficile de reprendre pied dans le monde social, notamment pour qu'il réintègre son poste d'enseignant. Traitant de questions sociales comme la prison et la difficile réinsertion des prisonniers, ce nouveau roman d'Arnaud Rykner s'appuie sur la correspondance qu'il a tenue avec un prisonnier. Comme dans « Le Wagon », son dernier roman, il s'appuie sur le vécu et le réel pour inventer du roman et, surtout, s'interroger sur la condition humaine.

La belle image

Rien de moins sage que certaines images qui, du XIXe au XXIe siècle ne semblent là que pour inquiéter le discours implicite sur lesquels elles s'érigent, et, le faisant trembler, vaciller sur les bases, l'obligent à se repenser non plus comme vecteur de transmission du monde mais comme écran entre le monde et nous. Quand le langage se tait, quand l'image se fissure, quelque chose apparaît qu'on ne soupçonnait pas toujours, quelque chose non pas d'indicible ou d'ineffable mais de difficile à regarder. Des corps aussi affolés qu'affolants s'exposent ainsi dans des "petits" genres comme la pantomime et le tableau vivant, tour à tour défiant les "grands" genres et les revivifiant. De Deburau à Paul Marguerite, de Goethe à Zola, de Diderot à Howard Barker ou Wajdi Mouawad, une autre théâtre s'offre alors, une autre scène qu'on explore ici, ouvrant sur la question du dispositif dans une théorie générale de la représentation.

Corps obscènes - Pantomime, tableau vivant et autres images pas sages suivi de Note sur le dispositif

Les manques du langage, les obscurs grouillements des tropismes, la vue qui empêche la vision, l'impuissance du théâtre à donner vraiment à voir, enfin tout ce qui évoque la difficulté d'atteindre la vérité du " petit pan de mur jaune ", tout ceci (et les différents moyens pour l'approcher) est suggéré dans cet essai qui semble en quelque sorte forcer le silence, ou plutôt le traquer à travers les expériences d'auteurs tant classiques (Marivaux, Racine, Molière) que contemporains (Michaux, Beckett, Sarraute, Duras), avec un passage par le naturalisme et le symbolisme fin de siècle. Aux " failles " décelables dans " le joyeux bavardage " de Figaro, dans la parole victorieuse de Célimène ou de Don Juan, s'ajoutent les dispositifs mis en place par la modernité pour faire " défaillir " la représentation : alors apparaît, ou plutôt surgit, sous le langage, derrière l'image cela que la littérature voudrait faire " advenir ".

Paroles perdues - Faillite du langage et représentation

C'est une maison de bord de mer, d'un autre temps, qui n'ouvre que pour les vacances. Chaque année s'y retrouvent des enfants, sous le regard d'un homme et d'une femme. Ils sont à cet âge où l'on joue encore à l'enfance. Les bagarres. Les réconciliations. Parmi eux, un garçon solitaire, à la violence mystérieuse. L'été va se terminer plus tôt cette année-là.

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