Le très médiatique Garde des Sceaux, Hans Kouchtaert, ex-médecin de l'univers, ex-administrateur de l'ex-Yougoslavie, a été retrouvé assassiné dans la bonne ville de Sablé-sur-Sarthe. Retrouvé raide, les vertèbres cervicales brisées par un sac de riz tombé du deuxième étage d'un hôpital psychiatrique.
Une histoire où les fous ne sont pas ceux qu'on pense.
L'adjudant de gendarmerie en retraite, Jules Belloc, vaguement trotskiste, interné pour la bonne cause, mène une enquête parallèle avec l'aide de Maryvonne Le Brinsec, sa compagne, gaulliste pur jus.
Et on croise tous les délires, tous les rires, donc toutes les souffrances. Car pour une fois les innocents sont peut-être coupables.
Un roman aussi maboul que son auteur...

Pas De Garde-Fou Pour Le Garde Des Sceaux

Jules & Maryvonne enquêtent

La nostalgie est derriere le comptoir

L'Étoile et le vagabond

Le commissaire Moulinsart de Pemoc'h est une épée de la P.J.
Bretonne. Mais quand soudain, aux horizons des Monts-d'Arrée, dans vingt-trois porcheries, les cochons se mettent à danser et à chanter comme Mireille Mathieu, avant de tomber raide morts, il s'inquiète. De plus, quand des pensionnaires de l'hospice de Morlaix disparaissent sans laisser de traces, il angoisse. Mais le jour où se volatilise à son tour le président de la Fédération des Agriculteurs de France, et qu'un tueur en série du nom de Wast Piedboeuf, échappé de l'asile, rôde dans le parage, Moulinsart de Pemoc'h panique.
D'autant que sa hiérarchie le pousse aux résultats. Heureusement, un ami d'enfance, Jules Belloc, adjudant de gendarmerie en retraite, est libre. Ce fin limier, crypto-lambertiste (courant rive gauche), et sa compagne Maryvonne Le Brinsec, gaulliste-chouchen-canal-historique, vont tenter de sortir Moulinsart du pétrin en allant piétiner dans le lisier.

Les porcs de l'angoisse

Etonnant voyage dans le temps et dans l'humour qui descend le chemin de l'Histoire, s'arrêtant à quarante-deux stations, à quarante-deux chansons. Et ça commence aux époques des moyens-âges brumeux des peurs, des religions et des superstitions, avec la cantilène de Sainte-Eulalie, première chanson française, pour se terminer dans les tranchées des " poilus " de la der des ders qui se mutinent avec la chanson de Craonne. Et ces quarante-deux chansons ont ça de particulier que non seulement elles portent l'Histoire, mais souvent l'accompagnent et parfois la déclenchent. Car les aristocrates à la lanterne de la chanson " Ça ira, ça ira " ne dit pas seulement les aristocrates au gibet, elle les y accroche. Littérature orale du peuple des temps analphabètes, ces chansons vont gagner les rues, les faubourgs, les hameaux et les consciences. Et à travers ces couplets, on voit naître tous les " ismes " : le fanatisme ou l'antimilitarisme, le socialisme ou le féminisme. Exemple de la mise en chanson de l'assassinat du juge Fualdès va naître peut-être le populisme du fait divers. Et du Rhin allemand, qui sait, le nationalisme. Et qui sait aussi si les fantômes des croisés et des sans-culottes, des évêques et des philosophes de Louis XV et de Chateaubriand ne viendront pas intenter un procès à nos auteurs. Qui sait ?

Le bruit de fond de l'Histoire - Ces chansons qui ont fait la France

Le commissaire Moulinsart de Pemoc'h est une épée de la P.J. bretonne. Mais quand soudain, aux horizons des Monts-d'Arrée, dans vingt-trois porcheries, les cochons se mettent à danser et à chanter comme Mireille Mathieu, avant de tomber raide morts, il s'inquiète. De plus, quand des pensionnaires de l'hospice de Morlaix disparaissent sans laisser de traces, il angoisse. Mais le jour où se volatilise à son tour le président de la Fédération des Agriculteurs de France, et qu'un tueur en série du nom de Wast Piedboeuf, échappé de l'asile, rôde dans le parage, Moulinsart de Pemoc'h panique. D'autant que sa hiérarchie le pousse aux résultats. Heureusement, un ami d'enfance, Jules Belloc, adjudant de gendarmerie en retraite, est libre. Ce fin limier, crypto-lambertiste (courant rive gauche), et sa compagne Maryvonne Le Brinsec, gaullistechouchen-canal-historique, vont tenter de sortir Moulinsart du pétrin en allant piétiner dans le lisier.

Pierre Josse, rédacteur en chef du Guide du Routard, dans une errance sans but avec seulement comme objectif celui de son appareil photo, réussit pourtant ici à nous dire le plus étonnant de ses voyages.
Voyage à travers et au bout de mille cimetières, de mille pays. Un voyage au bout de l'insolite, de l'inattendu, de l'étonnant, du romantique, du poétique, du renversant. Un voyage dans les cimetières, mais un voyage donnant rarement dans le funèbre et encore en petites pompes, et un voyage ne donnant jamais dans le morbide. Du cimetière " accatolico " - pas catholique - de Rome aux tombes en bois de types dont le compte fut réglé à OK Corral.
Et les cimetières à mémoire juifs de Prague et de Safed, jusqu'aux cimetières musulmans de l'Histoire des Algéries et des Syries. Les cimetières fort civils des campagnes d'avant les guerres, jusqu'aux cimetières militaires d'après les campagnes. De la tombe du héros soviétique aux cinq étoiles à la tombe de la vache irlandaise à dix mille galons où l'histoire en prend un peu pour son grade. Et pour assaisonner un peu le tout, Bernard Pouchèle, l'auteur de L'Etoile et le Vagabond, ajoute son grain de sel à travers les légendes qui vous diront, au-delà du décalage et de l'humour, l'autre dimension, celle qu'on touche avec l'âme, l'autre dimension infinie en noir et blanc des tombes et des stèles.

Autres tombes ; memoires

Voici nu attelage pour le moins curieux : d'une part Pierre Josse, rédacteur en chef du " Guide du Routard ", breton d'origine, jurant de la main droite qu'il est issu par la cuisse gauche des fées bretonnes au moins, de Nominoë au plus.
Ancien soixante-huitard toujours attardé par la photo à faire ou le verre à partager. Passéiste moderne, journaliste façon " signes de piste " revisité indien de banlieues, avec, au bout de son appareil, un seul objectif : celui de traquer la poésie en noir et blanc, comme le drapeau breton. Et d'autre part, Bernard Pouchèle, romancier décalé, humoriste des errances, croyant non intégré qui cherche Dieu et l'arrêt de l'angoisse dans les mots des jours, dans le regard des femmes, dans les reflets ironiques de la nature ci parfois sous les tables des bistrots.
Et ces deux-là ont trouvé, parait il, au-delà des gens, des lieux et des temps, une ou deux facettes de cette pierre taillée par les dieux et la mer, qu'est la Bretagne. " Deux Vagabonds en Bretagne " est un album de photos qui essaie pour le moins d'échapper aux clichés où les auteurs essaient de dire la Bretagne magique. Celle qui se cache dans les lumières de la Brière, dans le sourire entendu du paysan léonard, au fond du verre du marin du Finistère qui ne goûte l'eau que les jours de naufrage, sous les dentelles des coiffes et des crêpes, dans les fleurs et les ciels du pays de Belle-Ile, dans la solitude merveilleuse des hauts de l'Arrée et derrière les mers d'écume éclatantes qui poussent des rochers immobiles.
Vous ne trouverez ici ni de l'exhaustif, ni du dogme, ni un guide, ni un traité. Ni même la vérité. Seulement les visions trop myopes ou trop presbytes, de deux vagabonds amoureux de la Bretagne, de ses gens et de ses trésors, de ses histoires et de sa mémoire, de ses terres et de ses mers...

Deux vagabonds en Bretagne

Le très médiatique évêque Onésime Goyat a été retrouvé assassiné, au garrot, sur une place publique de la bonne ville bretonne de Guerlesquin.
Voyez d'ici le tintouin dans le canton. L'enquête est confiée à Jules Bellec, adjudant de gendarmerie et socialiste, qui se fera aider par sa maîtresse, Maryvonne Le Brinsec, institutrice gaulliste qui marche au chouchenn. Et là, on croise des indépendantistes bretons, un curé façon intégriste, un corbeau, un vagabond qui publie, des piliers de pub et quelques farceurs. Qui est donc le coupable ? L'auteur le sait-il lui-même ? Ce roman n'est pas un roman à clefs mais pour le moins à trousseau.
On y retrouve le ton et les humours du Pouchèle de l'Etoile et le Vagabond ou de Deux Vagabonds en Irlande. Parfois noir, parfois tendre, toujours décalé, le tout pimenté d'une bonne dose d'impertinence - voire d'inconscience - voilà le ton de Samedi, l'évêque a raté le bus...

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