Le romancier Roland Delalande est invité en résidence par une petite ville de la côte Atlantique. Il apprend que le propriétaire de la maison mise à sa disposition s'est suicidé trois ans auparavant... Beau sujet d'enquête pour un écrivain en mal d'inspiration. Suicide ou meurtre ? La question se pose parce qu'un passant, rencontré « par hasard », pousse Delalande sur la piste d'un meurtre maquillé en suicide. A mesure que s'ouvrent des portes qui auraient dû rester closes, l'atmosphère devient plus pesante et le romancier-enquêteur ira de surprises en dangers. Car si la vérité se cache au fond des puits, celle qu'il traque y a été jetée voici plus d'un demi-siècle...

Une maison derrière la dune

À quinze ans, le narrateur est la victime collatérale des disputes entre sa belle-mère et son père. Pour couronner le tout, la liste des créanciers ne cesse de s'allonger, et avec elle, la paupérisation de toute une famille. Pour seule consolation, le narrateur lit "Pardaillan", ces récits populaires de capes et d'épées écrits par Michel Zevaco. Le nom du héros vient d'un hameau du sud de la France : "Pardailhan", connu pour être le premier kibboutz français. Il n'en faut pas plus pour que l'idée de rejoindre cet improbable endroit germe dans l'esprit du père du narrateur. Un aller-retour est inspiré d'un fait réel et méconnu : la création au début des années 1960 d'un kibboutz français par une vingtaine de familles parisiennes, et où l'auteur a vécu quelques temps.

Un aller-retour (Pardaillan)

David les a vus, son père et sa mère, leur valise à la main, entre deux policiers. Il les a attendus longtemps, longtemps... Lui, il dormait chez les voisins depuis des mois. C'est pour cela qu'il n'a pas été emmené. 1944. David a 15 ans, il est vivant. Il est rempli de douleur, et de rage, et surtout habité par toutes ces voix contradictoires : tu es juif, tu es comme tout le monde, tu es français, ils t'ont abandonné, il faut faire confiance, il ne faut jamais faire confiance. On est seul. On n'est jamais seul. Il écrit pour comprendre.

La maison vide

Qui a dit que les enfants n'avaient pas de soucis ? il y a les soucis de gourmandise, les soucis de coquetterie ou de court d'école...bref, des petits soucis de tous les jours !
Voilà quatre histoires qui font du bien là où ça fait mal !

Les nougats

Une session d'assises. Que faire ? Comment réagir quand une lettre recommandée vous désigne juré, sans préparation ni mode d'emploi ? C'est précisément ce qui arrive à Denis Bertrand, la cinquantaine, médecin, arraché à son quotidien, son couple, ses repères et qui n'a envie de juger personne. Et pourtant... Plongé dans un univers inconnu, la peur au ventre, déboussolé, Denis fait face dans la salle d'audience. Mais seul, il n'y parvient pas. Il cherche appui auprès d'une jurée étrange, énigmatique, dont la fragilité l'attire. Une aventure s'ébauche dont il se sent coupable. Et c'est au coupable de juger de la culpabilité des autres. Quinze jours hors du monde. Contraint de mentir à sa femme - lui qui refuse le mensonge -, confronté dans le prétoire à la misère que chaque procès révèle, Denis Bertrand découvrira, à ses dépens, sa vulnérabilité. Entre ses principes et la réalité, il est tenu au grand écart, croyant vivre un drame immense alors que d'autres, sur le banc des accusés, risquent la perpétuité. Émouvant et drôle, ce roman nous conduit au cour de ce que chacun aimerait connaître et pourtant fuir : les assises.

Les Assises

La règle du jeu ? Parler d'une lecture restée inoubliable. Une gageure relevée par cent écrivains, directeurs littéraires, professeurs, élèves. Le résultat ? Un magnifique bouquet « d'enfances » qui balaie les idées reçues. Parce que tous ont joué le jeu, nous sommes loin des livres qu'il faut avoir lus. Chacun a baissé la garde et Tintin peut, sans difficulté, côtoyer Kafka. Mieux encore : ce livre se révèle l'amorce d'une « bibliothèque idéale » ouverte à tous les courants. De l'Odyssée à Stephen King, le choix est grand. Chacun y trouvera son compte.

Une lecture inoubliable

Quelque part, dans une ferme de montagne, un enfant, peu à peu, découvre que ses peurs peuvent être maîtrisées, ainsi que ses cauchemars. Il a l'impression de vivre dans un labyrinthe : la nature qui l'entoure. Il va tenter de l'explorer jour après jour. L'arbre, c'est le point de départ au pied duquel il dessine le plan du monde. Et petit à petit, le plan va s'agrandir, à mesure que l'enfant s'enfonce plus loin dans la montagne, la forêt, les ravins. Un chien, Ojo, l'accompagne. Il sera le témoin des "ombres", ces terreurs secrètes dont l'enfant lui parle.

L'arbre

L'enfant qui m'accompagne encore aujourd'hui, c'est celui que sa mère a abandonné, que son père a arraché à son kibboutz en 1952.
 L'enfant y a perdu son prénom, sa langue, ses copains, son univers pour se retrouver en france, trimballé de maisons d'enfants juives en belles-mères successives, " maltraité " par un père aimant, dictatorial, imprévisible. par bonheur, une grand-mère et un grand-père l'accueillent quand il croit avoir perdu tout repère. comment s'étonner que l'enfant chahuté revienne soudain hanter l'adulte, pris de vertiges, pétrifié, égaréoe l'enfant l'envahit comme au temps où il se demandait " où est-ce que je vais dormir ce soiroe ".
 Il a perdu toutes les défenses qui lui ont permis de survivre: la rage, l'humour, la tendresse. il ne lui reste que le chaos. l'enfant qui m'accompagne se met à gronder de colère. il fallait le laisser parler... pour l'apaiser. l'enfant qui m'accompagne dévoile ce qui est au coeur des ouvrages de l'auteur; cet intérêt porté à l'enfance en souffrance, aux mensonges des adultes, avec ce regard moqueur, impertinent, plein de tendresse.

L'enfant qui m'accompagne

Non, non et non ! Il ne voulait pas devenir le mousse de La Bombarde, cette boîte puante perdue sur les océans. Non, non, non et encore non ! Depuis qu'il avait été embarqué de force, il ne désirait qu'une chose : rentrer chez lui, en Jamaïque. Il haïssait la mer. Non ! Les marins ne sauraient jamais son véritable nom. Malgré les rires et les quolibets, les coups et les insultes. Et cet homme balafré, Paps Trois Doigts, naufragé étrange et envoûtant, secouru par les hommes de La Bombarde, ne réussirait pas, lui non plus, à lui faire aimer ce navire voué aux griffes du Diable et au noir pavillon de la piraterie...

La Bombarde

Mai 1968 approche. Le narrateur s'embourbe dans des engagements politiques dont il rit lui-même. Ses déboires amoureux lui font perdre ses illusions sentimentales. Il n'est pas certain que l'enseignement soit sa véritable vocation. Et ses grands-parents chez lesquels il vit encore, à 22 ans, ne l'aident guère à trouver sa voie. Que lui reste-t-il donc pour entrer de plain-pied dans le monde adulte ? L'espoir de tomber amoureux ? Le courage de quitter sa famille yiddishe, rabâcheuse de rafles et de pogromes ? Son copain Daniel qui fait du cinéma ? La littérature dont on veut lui apprendre le bon usage ?

"A défaut de voir grand, je vois encore clair. Ce que doit être ou ne pas être la littérature ? Je m'en fiche. Je sais ce que moi, j'ai envie d'écrire. Et si le ressentiment, c'est mon moteur, je roule avec."

Sincères ressentiments

" a croire que la vie n'est qu'une longue suite de réparations ", dit le petit garçon du roman.
Mais il n'en peut plus de ce rafistolage perpétuel. Abandonné par sa mère, confié aux maisons d'enfants juifs d'après-guerre, brinquebalé par son père de belle-mère en belle-mère, il n'a pour toute chaleur que celle d'une grand-mère qui tient la comptabilité des déportés de l'Amicale Israélite de Montreuil. Un regard sur cette enfance peu banale. Regard étrange, doux-amer. Et l'ironie, la malice qui n'arrangent rien.
Elles ne font qu'accentuer le malaise d'un adulte qui s'arroge enfin le droit de dire à ses parents : " vous n'avez jamais pensé qu'à vous. Et moi ? mon histoire ? ". elle est là. Il fallait la raconter pour en sortir, peut-être " réparé ".

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