Cas Soc' c'est l'errance éternelle du marginal, pauvre parmi les pauvres, crasseux parmi les crasseux, empathique de la misère d'autrui car il est la misère incarnée. Jusque-là, le corps, avec ses besoins, ses excès, sa désordonnée puissance et son invincible fragilité permettait à Bertin de mener sa barque sans couler dans le fleuve de merde. Passé la quarantaine, les corps ne peuvent plus grand-chose. Surtout pas de se croire invincible. Au-delà de cette limite votre ticket n'est plus valable disait Romain Gary, lui aussi cherchait comment survivre encore à la vie. Jérôme Bertin poursuit sa vieillesse en poursuivant les vieilles, pas pour les rattraper (c'est plutôt elles qui le rattrapent...) mais pour voir comment ça fait, comment ça sera, l'au-delà du ciel...
L'écriture de Bertin est de plus en plus riche et limpide, au fil des romans il se forge un style fait de précision et de fulgurances. Le rythme y est à la fois doux et effréné, l'enchainement des épisodes et des rencontres est comme un désir de satiété jamais achevé.

Cas soc'

T'es un vieillard de 27 ans. Mec. II n'y a plus grand chose qui t'intéresse. Le cul te lasse. Tu voyages en 4e crasse. Ongles sales. Cheveux en bataille. Ta CPE te prend pour un débile léger. Ta poésie marche voûtée. Mâche mollement ton cerveau marécage. La vie te lâche. Mec. Et tu lâches peu à peu la vie. Fightballeur raté. Poète de merde et de merde. Tu changes de station...

Bâtard du vide - Occasion

Babylone-centre

À la fin des années 80, le narrateur de Rage tendre a 12 ans. Né à Saint-Yrieix, bled paumé du limousin profond, il passe son temps entre son lotissement - où, avec ses camarades de crasse, il se livre à ses premières bêtises, fume ses premières clopes, connaît ses premiers amours - et chez son cousin Vince, où il ne cesse de mettre en péril l'autorité des grands.
Burlesque ou touchant, c'est le journal de vie d'un garçon de milieu modeste et rural, naïf, Pcurieux, aventureux, révolté.
Le Cimetière des éléphants roses suit ce narrateur à l'âge du permis, des premières conquêtes et des premiers joints, dans une suite de situations aussi cocasses que rocambolesques.
Dans une langue rythmée et terriblement expressive, images, pensées fugaces et anecdotes du quotidien se lient pour dire toute la profondeur et l'humanité d'une vie matérielle des plus ordinaires. Usant des mots comme d'outils familiers, le poète use d'une douce oralité, rabotée par l'usage. Une langue mutante, qui envahit le monde comme les villes gagnent sur la campagne.

Rage tendre

Un marginal, zonard solitaire, raté congénital vivant au ban de la société, tombe amoureux fou d’une prostituée, d’un amour exclusif, pure, sans tache. Mais la pute ne voit rien. Un jour, l’amoureux transi voit la femme partir avec un client. Douloureux, il les suit. Et il voit le client, infâme, vouloir forcer la prostituée à des pratique qu’elle refuse. Chevaleresque, il s’interpose... et tue le gros bourgeois d’un coup de canif. La prostituée hurle, appelle à l’aide, il veut la faire taire... et la tue également, mais par inadvertance. Il tue ainsi son amour, et sa seule raison de vivre. S’en suit son arrestation, et la farce tragique de la justice à l’oeuvre...

Pute

Tu vas bieng? moi oui je suis amoureux et ça a donné ce court texte qui cherche un éditeur certes il est très court mais on ne sait jamais, s'il t'intéresse J.B. Un passage du poème : moi moineau devant toi ta force tes ailes puis santes j'ai regardé le magnolia à travers tes lèvres entrouvertes comme s'il sortait de ta bouche ce soleil d'arbre

Lettre à Nina

Les décompensations, les épisodes dépressifs et les T.S qui me conduisent à l'hôpital, arrivent 9 fois sur 10 avec la fin d'un texte. Bien souvent le point final me fait l'effet d'un uppercut, il me laisse littéralement KO. Soudain, je ne sais plus rien faire, ni changer une ampoule, ni ouvrir une lettre, ni nettoyer mes chiottes. Je deviens un véritable bon à rien. Je finis généralement ici, où je vois assez d'horreurs pour écrire un nouveau roman. Je prends des notes. Mon moral remonte. Je gagne en vitalité. Il est temps que je sorte. Je commence un travail, je m'investis, je vais mieux et ainsi de suite.

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