«Dur sur l'homme, sobre au sol, royal dans les airs», tel était Robert Jonquet, demi-centre de la grande équipe de Reims.Telle est aussi l'écriture de Marc Villard, poète, nouvelliste et romancier qui aborde ici un genre rare et périlleux : la nouvelle à caractère autobiographique, à travers une succession de clichés pris sur le vif - le vif du sujet bien entendu. Il en naît un personnage, l'auteur, un peu à la manière dont Woody Allen se met en scène. Car ces nouvelles sont souvent drôles, voire burlesques - l'homme n'est pas de ceux qui ménagent leur personnage -, parfois discrètement pathétiques.Avec cette vivacité, cette acidité qui caractérisent celui dont on a dit qu'il manie la plus belle plume du roman noir français.

J'aurais voulu être un type bien

Signal de fermeture des portes, touffeur, odeur de caoutchouc brûlé. Le métro est une ville dans la ville, un monde à part avec ses codes et ses légendes urbaines. Soudain se côtoient le costard-cravate, qui paie sa brasserie en chèque-déjeuner, et le sans-papier qui, dans les arrière-cuisines, mitonne les entrecôtes pour cadres dynamiques. Dans ces 9 histoires se croisent les uns et les autres, autant d'ombres fugitives auxquelles Marc Villard donne épaisseur. Aussi réalistes qu'oniriques, les photos de Cyrille Derouineau captent des instants de grâce où cette humanité perce la lumière artificielle. Du noir urbain dans la plus pure tradition Villard : beaucoup de mordant, un humour pince sans-rire, sans mépris pour les personnages qui sont à la fois monsieur-tout-le-monde et pas-piqué-des-vers. Nous sommes tous des originaux quelque part. Les photos en noir & blanc ajoutent du glamour, du rythme, évoquent à la fois le côté urbain contemporain et une dimension rétro-métro, le métro mythique.

Métroland

Paris. Une jeune prostituée, Myriam, travaille sur les boulevards extérieurs quand elle apprend qu'elle est enceinte. Devant les menaces de son souteneur, elle prend peur et avec l’aide d'un marabout, le professeur Amine, s'installe dans un hôtel meublé à Barbès. Pour la protéger, il lui donne une reproduction du démon Pazuzu… Marc Villard fait entrer la célèbre statuette assyrienne du musée du Louvre dans le monde du roman noir et nous entraîne dans un Paris que ne renierait pas Tardi et son Adéle Blanc-Sec.

Pazuzu

Le Bairro Alto déploie ses rues dans les hauts de Lisbonne. 
Accessible par funiculaire, cet entrelacs d'artères pentues 
propose des échoppes sixties vouées au rock, des boites de 
jazz enfumées, des restaurants abonnés à la bacalhau, des bars 
de nuit pour adeptes de Ginja. Chaleureux, coloré, artiste à sa 
façon, le Bairro Alto draine sur ses pavés les oiseaux de nuit 
de la capitale lusitanienne. Marc Villard a imaginé deux 
nouvelles contemporaines et amères situées dans ces rues et 
Cyrille Derouineau propose des images hors temps qui nous 
parlent des habitants mais aussi de Lisbonne, familière, 
tourmentée, brûlée par le soleil du sud.

Bairro Alto

Ils ont dix-sept ans et pas grand chose de plus. Jeremy n'a jamais eu de papiers, il est né en France, sur le matelas d'un squat de migrants et a vécu en marge de tout. Esther a eu une famille dans l'Est, mais a fui loin de sa violence et de sa morosité. Ils sont ensemble parfois, parce qu'ils se ressemblent finalement. On leur apprend qu'en passant la frontière avec des capsules de drogue dans le ventre, ils pourront gagner de quoi vivre un peu mieux. De l'argent facile. Rien ne peut leur arriver. Rien de bien grave. Rien de pire. Alors, est-ce qu'il faut tenter sa chance vers la terre promise ?

Terre promise

Autour du squatt, les Pharaons brûlent leur vie par les deux bouts. Un homme épuisé, derrière le parloir d'une prison, trouve le moyen d'en finir avec sa meurtrière épouse. Derrière ses drums, Johnny calcule - pour la dernière fois - le fric qu'il ne pourra pas restituer à Muller. Un rescapé des combats libertaires accroche, sur la porte vitrée d'un supermarché, le regard de son double, abruti par l'échec. Quant au sensationnel, il est assuré par Elvis Presley qui, sur l'atoll de Langa, renaît de ses cendres, un pic à glace au bout du poing. Quatorze portraits au noir, quatorze visages effarés hantant le continent perdu d'une génération.

Au pied du mur

Quand la ville mord

Paolo Falcone, tueur sans ambition, souhaite passer la main à son fils Romain. Celui-ci, étudiant à l'ESSEC, ne s'imagine pas en serial killer.

La messe est dite

"Cette année scella notre amitié avec les Chassepot. Je revis l'aîné vingt-cinq ans plus tard et, comme il me conduisait en voiture à Paris, j'appris de sa bouche les difficultés que son frère et lui avaient connues dans leur adolescence. Pourquoi ça ? demandais-je. Nous étions Noirs, dit-il comme une évidence. Et, d'un coup, ça me revint : mes meilleurs copains d'adolescence étaient blacks et je n'y avais jamais prêté attention. Je n'étais pas indifférent à mes amis mais, pour des gosses, la couleur de peau importe peu. En fait, cette disparité, c'est bien un truc d'adulte."

La jeunesse d'un Marc Villard, à quoi cela peut ressembler ? À ceci, en partie : sac à dos bouclé, canadienne sous le bras, les copains à côté et l'alcool au frais, l'objectif est de trouver le meilleur endroit pour planter la tente et d'y faire passer le temps en devisant sur les filles, la musique et le cinéma. À la manière d'un Didier Daeninckx qui nous embarque dans le road-trip de sa vie (Bagnoles, tires et caisses (Lien -> http://www.publie.net/fr/ebook/9782814507630/bagnoles-tires-et-caisses)), Marc Villard nous fait partager en quelques courtes tranches de vie, le quotidien d'un Compagnon des forêts, les premières cuites, les premiers jobs, les premières dragues, le premier groupe de rock, sous l'oeil attentif d'un guide spirituel nommé Jeanjean, et avec en fond sonore, les Beatles et Eddy Mitchell. Une plongée dans les sixties mise en rythme par le ton incisif et cadencé d'un Marc Villard qui signe ici un texte autobiographique, déjà publié par ailleurs aux Éditions Après la Lune en 2006.

"Nous, groupe historique des Compagnons des forêts, étions obsédés par l'excellence, les costumes pailletés, les guitares pétillantes, les gros amplis. Nonoss faisait dans la déglingue : punk avant l'heure. Je repensais à toutes ces choses en le contemplant, chez Jeanjean, de l'autre côté de la table. Et je sus, de suite, que notre jeunesse était derrière nous."

Compagnons des forêts - ""Et je sus, de suite, que notre jeunesse était derrière nous.""

L'Alphabet du polar

Poète, nouvelliste et romancier, amateur de jazz et de rock, Marc Villard saisit avec une incroyable acuité le monde qui l'entoure - les petites gens, la ville, la musique -, qu'il peint sans esbroufe et avec une grande finesse. Tous les thèmes qui lui sont chers sont présents dans ce recueil composé de deux novellas : Ciel de réglisse et En danseuse ; et de six nouvelles autour du jazz.

Ciel de réglisse

Cécile est toujours en mouvement. Quand elle ne parcourt pas Paris en métro pour passer la soirée dans des bars ou pour rentrer chez elle de l'autre côté du périphérique, elle est en maraude nocturne avec le Samu social. Son travail est une réelle vocation. Elle s'occupe, souvent à leur corps défendant, d'une population de SDF, de démunis, de gens qui vivent en marge et s'aventure dans les recoins de Paris qui sont les leurs. 

Cette vie entièrement dédiée aux déshérités finit par lui peser : pas de temps pour se consacrer à ses passions, pas de temps pour vivre une histoire d'amour. Alors elle décide de changer d'association et de s'occuper des "biffins", ces vendeurs en tout genre qui étalent leurs marchandises aux franges des puces de Saint-Ouen. Cette reconversion qui devait lui offrir une vie plus calme et plus sédentaire est pourtant obscurcie par le meurtre d'un SDF que Cécile ne parvient pas à ignorer, elle qui a pourtant souvent croisé la mort dans son travail contre le froid et la nuit. 

Grâce à un langage vigoureux, juste et sans détails superflus, Les biffins se lit comme un roman, mais aussi comme un document d'un réalisme qui jamais ne déshumanise ni ne tombe dans le misérabilisme.

Les biffins

Rebelles de la nuit

Il était une fois une guitare rectangulaire, de couleur bleu caraïbe, sur laquelle était inscrit : " bo diddley, blue hawaï nâ°1.
 " lorsque arsène la subtilise en forçant la portière d'une audi au milieu d'une cité, il ne sait pas que cet instrument a une histoire.  il l'apprendra d'un congolais, lui-même musicien.  ce dernier l'emprunte pour pouvoir se produire dans un club, mais la fourgue au dealer farid el attrache en échange de faux papiers.  le trafiquant ne la gardera pas longtemps en sa possession car il se la fait piquer par un chauffeur de taxi.
 Quel que soit, son propriétaire, cette guitare ensorcelée porte clairement la poisse. 
Plus personne n'ignore les rapports passionnés et savants que marc villard entretient avec la musique.  ce roman noir et burlesque est son plus bel hommage au rock dont les rythmes n'ont cessé d'imprégner son écriture.

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