"Pigeons maudits, pigeons cornus... ça va changer !" Ça changea très vite, en effet, mais pas pour les pigeons. Mario ne sentit même pas la main qui doucement se posait sur son dos pour lui donner des ailes et ce fut lui qui s'envola : un vol bref et sans bavure dans l'éternité.

Les pigeons de Naples

En France, on les appelle des poulets. Aux États-Unis, des cochons. Au Québec ? Des chiens, même si on a souvent envie de les traiter de « chiens sales ». Quand ils font une connerie, pour la cacher, ils en font une plus grosse, qui devra être dissimulée par une énorme, et celle-là, par une monumentale... Mais si vous trouvez que c'est exagéré, attendez de lire ce qui est arrivé à Carmen Paradis...

Chiens sales

Montréal, 1964. Normand Bazinet est petit pour son âge. Quand sa grand-mère est assassinée avec l'embout d'un parapluie, dans son lit à l'Hôtel-Dieu, personne ne pense qu'il pourrait être le coupable. Mais, lorsque la police apprend qu'il avait dix ans et non sept, on l'envoie « pour son bien » dans une maison de redressement. À sa sortie, il a un seul désir : tout oublier. Ce qui ne l'empêchera pas de passer les vingt-cinq années suivantes à chercher la vérité. Parce qu'autour de lui les gens qu'il aime se mettent à mourir, de plus en plus nombreux. Et même avec entrain, pourrait-on croire.

Moi, les parapluies

Mais que diable suis-je aller faire en Afrique ? J'y cherchais la considération et la fortune, et j'y ai trouvé les caïmans, les sangsues, le paludisme, et la cloche. Une fois j'ai cru avoir de la chance : le jour où j'ai découvert cette valise pleine de billets verts à l'effigie d'un barbu américain. Mais pour le tintouin que ça m'a rapporte, j'aurais aussi bien pu me faire missionnaire !

À la santé d'Adolphe !

Quand on travaille à la télé dans une émission spécialisée dans la recherche des personnes disparues, on a tendance à se croire capable de remettre en ordre la vie des autres. Quand il accepte de rechercher un expert en art, qui a filé avec un manuscrit de Molière, Martin Paradis est loin de se douter que le vrai monde est encore plus dangereux que celui de la télé...

J'épouserai plutôt la mort

On ne meurt pas moins dans l'Allier qu'ailleurs, plutôt plus depuis que les gens des villes y viennent en vacances, et que les anciens flics y prennent leur retraite. Dans l'ensemble, les flèches volent bas, les cartouches de chevrotines atteignent n'importe qui... Si c'est pas malheureux, en plein été !

Touche pas à ma cible

Le docteur K'O présente un bizarre alliage de sadisme extrême-oriental et de réalisme politique. Il a fort bien combiné le coup qu'il doit porter contre le Q. G. américain à Saïgon. Mais il a compté sans Senno Warner, le subtil et athlétique agent franco-nippon de la CIA, qu'il essaiera en vain de réduire par la terreur et des tortures dignes du Jardin des Supplices.

Harmonie en contre-poing

Il n'y a pas de sot métier, dit-on, il n'y a que de sottes gens... qui se marchent sur les pieds, au lieu de marcher d'un même pied. Ainsi le trafic d'or - qui est d'un bon rendement - ne devrait gêner en rien la profitable opération de kidnapping... Chacun sa spécialité, pourrait-on dire encore, et les vaches seront bien gardées. Mais les sottes gens crient : "Mort aux vaches !".

Arrêtez le massacre !

Contempler son propre cadavre percé de part en part par une balle tirée en plein cour et déjà décomposé, c'est une expérience vraiment déplaisante. Mais une fois surmonté le premier choc, Jordan se rendit vite compte que la mort ne présente pas que des inconvénients : elle a, par exemple, l'avantage de rendre le défunt invisible aux humains - invisible mais tout de même encore capable d'agir sur terre. L'idéal pour un agent spécial, non ?

Les agents du paradis

Tout brisa, tout cassa, tout flingua, tout baluchonna... Du moment où le grand Georges, dit Geo-la-Sulfateuse, et ses Corses ont décidé de nettoyer leur fief des équipiers à Raffaélo-le-Sicilien, c'est, entre Marseille et Nice, la corrida a muerte, au son des sifflets à faire valser les escargots et des mécaniques à secouer le paletot. Les croque-morts ont du cadavre sur la planche. Cependant à l'arrière-plan, de hautes personnalités politiques, des grossiums, tirent les ficelles. Et c'est sur leurs ordres que les deux bandes vont se disputer la possession d'une serviette bourrée de documents compromettants, concernant certains trafics avec l'Extrême-Orient. Un peu bousculée, la valise diplomatique. Mais il faut ce qu'il faut. Sous le soleil, le sang sèche vite et les morts vont plus vite encore. Le soleil, la mer, le ciel. au milieu de décors faits pour parler d'amour, ce sont les pistolatches et les grenades qui ont la parole. S'agit de planquer ses os. C'est Geo qui l'a dit : - Pas de strapontins pour les canards boiteux !

Arrête ton char, Ben Hur !

Un tueur à gages sans gages, ça peut devenir furieux. Ne vous avisez pas d'"oublier" le paiement, le contrat pourrait se retourner contre vous. D'abord, vous recevrez un signe. Si vous ne voulez toujours pas comprendre, les manifestations se feront de plus en plus pressantes et macabres : c'est le jeu du Petit Poucet. Le tueur a eu le temps de le roder depuis l'Algérie mais, aujourd'hui, les règles lui échappent, le chasseur est devenu proie...

Le jeu du Petit Poucet

Une partie saignante. Entre quatre monstres : Kalienine, ex-champion du monde d'échecs aux prises avec le KGB, Pasakov son successeur invaincu, le Français Sellig, candidat acharné au titre mondial, et l'ordinateur américain Factory, véritable machine à jouer et à tuer. Les espions se mêlent aux joueurs d'échecs dans les coulisses du Kremlin et de la Maison-Blanche. Mais Cour et Mary, femmes amoureuses au corps chaud et à la tête froide, viennent brouiller les cartes.

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