L'Age du tendre est l'itinéraire sentimental que l'on parcourt, de paysage inconnu en paysage nouveau, cherchant... si seulement on savait qui ou quoi, avant d'apprendre, peu à peu, comment on s'appelle. L'Age du tendre commence bien avant l'adolescence, qui en est le point de déchirure, mais il ne se « termine » pas : il nous accompagne d'enfance en adolescence puis, jusqu'à cet âge pompeusement nommé adulte, pour nous faire croire, au bout du chemin, que l'on sait ce qu'Amour veut dire. On ne sait rien : dans un cri, on a quitté la maison de chair, le seul refuge. A l'ombre de la mère, les premiers pas. Bientôt le paysage s'ouvre : des maisons, des gens, des jardins. Pendant longtemps, on ne rencontre que les membres de la famille. On voudrait savoir, comprendre ; on pose des questions. Ils n'entendent pas. On continue. Des choses arrivent, dans le regard, dans le corps, qui, de plus en plus, vous font grandir. Il y avait un avant. Il y aura un après. L'Age du tendre est jalonné d'épreuves initiatiques, autant d'étapes à franchir pour conjuguer le verbe aimer : l'oeil du voyeur entre les feuilles, les orgues de la communion solennelle, les seins qui pointent, les trois gouttes de sang-géranium, les cris du père et ses larmes, une nuit ; le premier homme, mais aussi Noémi, « les femmes en noir », les chagrins d'amour... L'Age du tendre m'a fait traverser les terres féminines et les terres masculines. J'ai appris qu'elles n'étaient pas ennemies. « Amo, amas, maman, mamour, mourir, la ritournelle est toujours la même. » M.C.

L'âge du tendre

La quarantaine, divorcée, Marthe a réussi sa carrière de médecin. Elle n'a qu'un homme dans sa vie : son fils unique, Jean, qu'elle a élevé seule, à qui elle a tout donné, en sachant sauvegarder la liberté de chacun. Le drame éclate quand Jean se tue dans un accident. Pour Marthe, le monde s'effondre, et l'amour, la joie, n'ont plus le droit d'exister. Repliée dans son chagrin, indifférente aux autres, hostile aux consolations de ses proches comme aux sollicitations de ses malades, Marthe effectuera ce long voyage du deuil au bord du gouffre jusqu'au moment où, parvenue au bout d'elle-même, elle pourra à nouveau goûter « les sons et les couleurs » de la vie. Avec pour toile de fond Grenoble et ses montagnes, ce nouveau roman de Marie Chaix nous frappe par sa vérité, son refus de toute sensiblerie. Il s'en détache un portrait de femme volontaire, vulnérable et passionnée.

Le Fils de Marthe

Barbara, c'est une voix, un charisme, une femme en noir au piano, et toute une scénographie empreinte de mystère et d'émotion. C'est aussi une femme née en 1930, à la voix fragile, toujours à la limite de la rupture et qui a réussi le miracle de sublimer les épisodes les plus durs de son existence. Sortie de l'ombre au tournant des années 1960, elle compose et écrit ses propres textes et a exercé son art avec une générosité totale. Cette artiste intense et troublante, auteure à jamais de L'Aigle noir, est ici présentée, à la ville comme à la scène, et tout en pudeur, par celle qui l'accompagna presque chaque jour durant plus de quatre ans.

Barbara

Dix ans de silence à attendre le retour de l'inspiration. Réveillé par la douleur d'une séparation, le passé ressurgit, et avec lui le désir d'écrire : la honte d'avoir pour père un collabo, ta disparition précoce de ses frères, les chagrins d'amour, le divorce... Émouvante et pudique, Marie Chaix dresse un bilan sincère de sa vie de femme et d'écrivain.

Ses oeuvres

Ses derniers livres