Lauriers du lac de constance. chronique d'une collaboration (les)

Dix ans de silence à attendre le retour de l'inspiration. Réveillé par la douleur d'une séparation, le passé ressurgit, et avec lui le désir d'écrire : la honte d'avoir pour père un collabo, ta disparition précoce de ses frères, les chagrins d'amour, le divorce... Émouvante et pudique, Marie Chaix dresse un bilan sincère de sa vie de femme et d'écrivain.

L'été du sureau

L'age du tendre

Barbara, c'est une voix, un charisme, une femme en noir au piano, et toute une scénographie empreinte de mystère et d'émotion. C'est aussi une femme née en 1930, à la voix fragile, toujours à la limite de la rupture et qui a réussi le miracle de sublimer les épisodes les plus durs de son existence. Sortie de l'ombre au tournant des années 1960, elle compose et écrit ses propres textes et a exercé son art avec une générosité totale. Cette artiste intense et troublante, auteure à jamais de L'Aigle noir, est ici présentée, à la ville comme à la scène, et tout en pudeur, par celle qui l'accompagna presque chaque jour durant plus de quatre ans.

Barbara

L'Age du tendre est l'itinéraire sentimental que l'on parcourt, de paysage inconnu en paysage nouveau, cherchant... si seulement on savait qui ou quoi, avant d'apprendre, peu à peu, comment on s'appelle. L'Age du tendre commence bien avant l'adolescence, qui en est le point de déchirure, mais il ne se « termine » pas : il nous accompagne d'enfance en adolescence puis, jusqu'à cet âge pompeusement nommé adulte, pour nous faire croire, au bout du chemin, que l'on sait ce qu'Amour veut dire. On ne sait rien : dans un cri, on a quitté la maison de chair, le seul refuge. A l'ombre de la mère, les premiers pas. Bientôt le paysage s'ouvre : des maisons, des gens, des jardins. Pendant longtemps, on ne rencontre que les membres de la famille. On voudrait savoir, comprendre ; on pose des questions. Ils n'entendent pas. On continue. Des choses arrivent, dans le regard, dans le corps, qui, de plus en plus, vous font grandir. Il y avait un avant. Il y aura un après. L'Age du tendre est jalonné d'épreuves initiatiques, autant d'étapes à franchir pour conjuguer le verbe aimer : l'oeil du voyeur entre les feuilles, les orgues de la communion solennelle, les seins qui pointent, les trois gouttes de sang-géranium, les cris du père et ses larmes, une nuit ; le premier homme, mais aussi Noémi, « les femmes en noir », les chagrins d'amour... L'Age du tendre m'a fait traverser les terres féminines et les terres masculines. J'ai appris qu'elles n'étaient pas ennemies. « Amo, amas, maman, mamour, mourir, la ritournelle est toujours la même. » M.C.

L'âge du tendre

L'Age du tendre est l'itinéraire sentimental que l'on parcourt, de paysage inconnu en paysage nouveau, cherchant... si seulement on savait qui ou quoi, avant d'apprendre, peu à peu, comment on s'appelle. L'Age du tendre commence bien avant l'adolescence, qui en est le point de déchirure, mais il ne se « termine » pas : il nous accompagne d'enfance en adolescence puis, jusqu'à cet âge pompeusement nommé adulte, pour nous faire croire, au bout du chemin, que l'on sait ce qu'Amour veut dire. On ne sait rien : dans un cri, on a quitté la maison de chair, le seul refuge. A l'ombre de la mère, les premiers pas. Bientôt le paysage s'ouvre : des maisons, des gens, des jardins. Pendant longtemps, on ne rencontre que les membres de la famille. On voudrait savoir, comprendre ; on pose des questions. Ils n'entendent pas. On continue. Des choses arrivent, dans le regard, dans le corps, qui, de plus en plus, vous font grandir. Il y avait un avant. Il y aura un après. L'Age du tendre est jalonné d'épreuves initiatiques, autant d'étapes à franchir pour conjuguer le verbe aimer : l'oil du voyeur entre les feuilles, les orgues de la communion solennelle, les seins qui pointent, les trois gouttes de sang-géranium, les cris du père et ses larmes, une nuit ; le premier homme, mais aussi Noémi, « les femmes en noir », les chagrins d'amour... L'Age du tendre m'a fait traverser les terres féminines et les terres masculines. J'ai appris qu'elles n'étaient pas ennemies. « Amo, amas, maman, mamour, mourir, la ritournelle est toujours la même. » M. C.

Paris, août 1944. La division Leclerc n'est pas loin. Alice, la femme d'Albert B., et ses enfants ne participent pas à la Libération. Pour eux, la nuit commence. Quand Jacques Doriot, en 1936, avait appelé tous les fils de France à se grouper autour du PPF qui allait devenir le plus grand parti fasciste français, Albert B., avait répondu parmi les premiers. Dès novembre 1940, Doriot s'engagea dans une politique de « collaboration » extrême. Albert suivit. De très hautes responsabilités lui furent confiées ; un jour, il revêtit même l'uniforme allemand... Marie, sa fille, née en 1942, évoque les faits : les rassemblements de foules nazies à Berlin et les premiers meetings du PPF. Ce qu'elle sait de sa petite enfance : un père que la politique éloigne toujours, une mère musicienne, résignée, et la Sonate au clair de lune égrénée dans une maison vide. Un peu plus tard, le parloir de Fresnes et la presse entière qui réclame la tête du traître. Marie Chaix s'est inspirée des carnets tenus par son père en prison. Elle met notamment à jour une version nouvelle de la mort de Doriot ; mais la lecture des événements se fait à travers une trame romanesque : des dîners allemands dans la maison familiale à la débâcle de Mainau - île du Lac de Constance - où s'égarèrent et s'enivrèrent les derniers PPF en fuite, le passé resurgit pour se figer en une fresque tragique.

Barbara : une voix, un piano, une silhouette, des légendes, une histoire d'amour entre une grande artiste et son public... "Je ne suis qu'une femme qui chante" , répétait-elle depuis les années soixante quand le succès enfin la distingua. "Dis, quand reviendras-tu ? " , "Nantes" , "Göttingen" , "L'Aigle noir" , inoubliables ritournelles, continuent de nous accompagner. Une femme qui chanta sa vie, ses drames et ses joies, où chacun se retrouvait avec passion, femme de lumière et d'ombre, de violence et de douceur, femme de coeur et de révolte. Toujours présente dans notre mémoire, sa parole demeure vivante et bouleversante, dix ans après sa disparition à l'âge de soixante-sept ans. Marie Chaix fut l'assistante de Barbara de 1966 à 1970, puis se tourna vers l'écriture. Elle est l'auteur d'une dizaine d'ouvrages, depuis Les Lauriers du lac de Constance (Ed. du Seuil, 1974) jusqu'à L'Eté du sureau (Ed. du Seuil, 2005).

Lauriers du lac de constance. chronique d'une collaboration (les)

Plus de livres de Marie Chaix

Critiques

Ce livre n'a pas encore de critiques