L'affrontement implacable de l'orgueil et de l'humilit dans la France du XVIIe sicle, et c'est l'un des pisodes de la fameuse affaire des Possdes de Loudun. Un duel sans merci ! un mystrieux change qui va prcipiter un prtre dans les abmes sans aube de la nuit de Dieu . Mdecin de son tat, et grand catholique, Michel Suffran met sa connaissance des hommes au service de son infinie compassion.

La Nuit de Dieu

Ne serait-il pas vain et illusoire de prétendre jalonner, de quelques balises, le cours impavide du temps ? Fleuve ou glacier (plutôt glacier, puisque, dans sa coulée, il charrie tant de jeunes morts indemnes), il nous entraîne et, sans relâche, brise entre ses remous les reflets du souvenir. C'est, cependant, sur cet insaisissable glissement que nous nous obstinons à laisser notre empreinte : aux stries gravées au couteau dans une écorce par Robinson Crusoé, soucieux d'ancrer son île dérivante à même les hauts-fonds de la mémoire, répondent les tirets au crayon grâce auxquels, contre le mur de la cuisine, ma femme consigne la croissance de notre petit garçon... Rien de plus subjectif, je le sais bien, que ces chroniques ! ce qui, sans doute, constitue tout à la fois leurs limites, et le gage de leur authenticité. Que l'étincelle de mise à feu soit la chute d'un empire ou celle d'un arbre, la tragédie d'un peuple ou la mort d'un ami, les convulsions de notre fin de siècle ou telle menace précise sur la beauté qui nous entoure, voilà qui n'entraîne nullement l'obligation d'un traitement hiérarchisé. Au demeurant, tout autant sinon plus que la fracture planétaire, le "banal fait divers" peut servir de révélateur à l'énigme de l'humain. Et puis, quoi que l'on veuille, on finit toujours par se dessiner à travers ce que l'on écrit : écrire, ce n'est pas seulement trahir ses intentions, c'est bel et bien se trahir soi-même ! Aussi, en rassemblant, en vue de leur édition collective, les fragments de ce puzzle dispersé, je vois, peu à peu, se recomposer sur le miroir du temps un instant immobile, un visage que je ne reconnais pas au premier regard mais qui, sans nul doute, est - aussi - le mien.

Encoches d'encre - Chroniques du "Courrier français"

L'Aquitaine De Mauriac

"Entre deux rives". Tel est, en effet, le titre du premier des cinq récits regroupés ici. Cependant ce même intitulé conviendrait aussi à leur ensemble.
Si différents de ton puissent-ils sembler, tour à tour pathétiques, burlesques, fantastiques, mettant en scène un affairiste " arrivé " en qui surgit l'idée saugrenue de s'aventurer, en pleine nuit, sur un pont en apparence désert, une adolescente hantée par la promesse ou le mirage d'une île, un promeneur à l'allure un peu trop paisible, un singulier mendiant aux aguets à l'angle d'une rue, un comédien raté... Il n'y a pas de " gens sans histoire ". Tous portent en eux la conscience sourde, parfois muée en irrésistible appel, d'on ne sait quel " ailleurs ".
Mais, à mieux y songer, chacune de nos existences ne pourrait-elle se définir comme une incertaine  traversée  entre deux rives également énigmatiques ?

Entre deux rives

Mon enfance a été ordinaire, c'est-à-dire miraculeuse. Comme toutes les enfances. Depuis lors, ma vie, comme toutes les vies, s'ouvre d'elle-même à cette page qui n'a jamais été tournée. Ce livre est donc un miroir tendu vers ce qui est moins une époque révolue de mon existence, qu'une arête vive de mon être, une part obscure et radieuse que j'ai, jusqu'à présent, toujours considérée obliquement, à travers les transpositions de la fiction, les prestiges supposés de l'imaginaire, Pour la première, et sans doute l'unique fois, c'est à nu, à visage découvert, que j'ose regarder ce petit garçon à tignasse rebelle qui me ressemble à peine, un peu comme un fils à son père. Je m'efforce de ne pas lui prêter mes paroles et mes sentiments d'aujourd'hui ; je m'impose d'écouter son silence et, cependant, de ne pas trahir ses secrets. Je n'ai pas à le faire revivre, puisque tout, en moi, reste pétri de sa présence. Alors, d'une main malhabile de vieil écolier, j'écris, à l'encre violette, sous la dictée de ce maître exigeant ; je rature et corrige à sa demande... Mais j'ignore encore comment il va noter ma copie. La guerre a cassé mon enfance ; ou, pour parler de façon moins tragique, elle l'a pliée en son centre, en deux versants : avant, il y a surtout Bordeaux, la ville-mère, réduite à un simple lambeau brumeux et tiède, un peu crépusculaire, de "tissu urbain" : ce quartier Saint-Pierre tout proche des quais, espace clos mais ébranlé d'appels de sirènes, ouvert sur le monde invisible par l'énorme blessure, cautérisée de sel, de l'estuaire. Ensuite, les années de guerre et d'Occupation ont ressemblé - faut-il l'avouer ? - à d'interminables grandes vacances, en cette demeure bénie de mon grand-père maternel, à Mézin (Lot-et-Garonne), "maison d'haleine" couronnée par tout un royaume aérien de greniers dont j'ai longtemps été, parmi les cris des hirondelles et les sillages des défunts familiers, le seul habitant. Ce que, dans notre langage infirme, nous nommons "le passé" n'est, je le crois, qu'un lieu échappé au temps, un point illuminé de l'espace, où ceux que nous ne pouvons plus voir nous attendent, groupés, immobiles, silencieux, à l'ombre d'une terrasse baignée d'un invincible été, comme en ce tableau du peintre impressionniste Bazille, La réunion de famille, dont j'ai placé l'image au frontispice.

La réunion de famille

On sait la formule "lapidaire" de Mauriac : "Bordeaux, ville sans arbres". Et, de fait, cette forêt pétrifiée dérobe jalousement ses jardins secrets, offrant au passant la rigide harmonie de ses façades, la splendeur parfois meurtrie mais toujours sans défaut de son architecture "classique". Pourtant, grâces en soient rendues à ses bâtisseurs, l'étau architectural se desserre, un peu partout, au fil des rues, en une multitude de places et placettes, certaines illustres, d'autres bien plus humbles, souvent méconnues ; ici, la foule pressée, d'instinct, ralentit sa course, consent à faire halte, à se ressaisir pour la contempler face à face, sous un miroir de ciel, cette intimidante beauté enfin redevenue humaine. Telles sont ces Clairières dans la Ville que le pinceau aigu de Jacques Guibillon a fixées avec une élégance à la fois malicieuse et sensible autour de laquelle je me suis laissé entraîner à quelque rêverie. Que vaudrait la plus belle des villes si la pierre éternelle n'y affirmait l'émouvante, la fugace présence des vivants ?

Clairières dans la ville

L'histoire de Bordeaux est celle d'une longue sédimentation où marins et bateliers, vignerons et juristes, armateurs et aristocrates ont bâti une ville toujours jugée singulière.
De l'anonyme Biturige Vivisque, nomade sédentarisé, fondateur de la cité, jusqu'à François Mauriac qui a su en percer les secrets, Michel Suffran brosse le " portrait " des bâtisseurs de Bordeaux: Ausone, Paulin, Guillaume II d'Aquitaine, la reine Aliénor, Jean sans Terre, Jean XXII, le duc d'Epernon, Montaigne, Montesquieu, Madame Tallien ou Goya. Il sait aussi donner tout leur sens aux transformations de la ville qui, à l'exemple du quai des Chartrons, en modifient le destin, comme il n'oublie pas - du repli de 1870 à l'exode de 1940 - les heures sombres qui ont marqué son histoire.
En vingt-quatre tableaux, Michel Suffran raconte la vie, la couleur et l'âme de Bordeaux.

Les grandes heures de bordeaux

Sur une génération perdue : les écrivains de Bordeaux et de la Gironde au début du XXème siècle

Ce conte de F. Mauriac, publié en 1933, met en scène les tribulations d'un jeune écolier, Ernest Roumazilhe, aux prises avec son institutrice, Mademoiselle Thibaud.

Ze drôle

Louis, un jeune français travaillant à Londres, dans les studios de la B.B.C., reçoit une lettre de son oncle Justin, habitant à Bazas. Cet homme âgé, taciturne, se passionne pour l'histoire de la période de l'Occupation du temps où Bazas était poste-frontière sur la ligne de démarcation. Le vieil homme souhaite obtenir, puisée dans les archives sonores anglaises, une copie d'émissions clandestines émises par la radio de la France libre à destination des groupes de résistants du bazadais. Et, tout particulièrement, le " message personnel " codé servant de signal pour l'action du commando, l'envoûtant ; " En étrange pays dans mon pays lui-même... " Mais voici qu'à peine revenu, un insidieux mystère commence à l'environner. Un piège imprévisible se referme, peu à peu, autour de lui...

D'un étrange pays...

Les enquêtes involontaires de Sébastien Lechat Tome 2

Depuis bien longtemps (à peu près un quart de millénaire !) dans notre bonne et belle cité de Bordeaux, une foule silencieuse se tient là, jour après jour, suspendue au-dessus de nos têtes. Sur les façades des immeubles comme sur celles des échoppes, les mascarons font partie du décor
urbain. Il ne s'agit nullement de "masques" mais, bel et bien, de visages, de portraits d'après nature. Tous, sans exception, portent, inscrits dans leurs prunelles le modelé de leur chair devenue pierre. Voici venu le temps de considérer ces prétendus étrangers pour ce qu'ils sont, en vérité : nos fidèles reflets. Michel Suffran l'écrivain, et François Philip le photographe, ont uni leur talent et leur passion pour vous offrir ce Beau Livre à la gloire de nos frères de pierre : les mascarons de Bordeaux.

Les mascarons de Bordeaux - Et la pierre s'est faite chair...

Longtemps occultée par la prééminence souveraine du port, facteur historique d'opulence et d'ouverture au Monde, la question lancinante de savoir si Bordeaux est une ville interrompue par un véritable bras de mer ou une agglomération traversée, voire déchirée par un trop large fleuve, se pose, depuis quelques décennies, avec une acuité accrue. Faut-il accepter - et maintenir - cette dualité savoureuse des deux rives complémentaires? Ou bien, reniant à la fois un passé prestigieux et une activité maritime renaissante, doit-on céder, au prix de "franchissements" multipliés et de banalisation globale, à une volonté d'uniformisation urbaine, si manifestement contraire au génie du lieu? L'ouverture d'un nouveau pont en mars 2013 ravive ironiquement l'intérêt de ce "carnet de route" à relater un certain état du paysage, au cours d'un périple effectué en bordure du fleuve, de Bègles à Bacalan, de Lormont à La Bastide, en ce début d'été 2001, alors que, partout, fermente un vaste chantier de démolition et de construction quasi simultanées. Car tout, soudain, s'accélère et s'emballe en ce confus écorché vif où surnagent, encore épargnés - mais pour combien de temps ? des pans entiers de nature vierge (le Point du Jour et ses immenses roseaux, les friches bastidiennes), des reliquats de l'héritage portuaire (les bassins à flot, le port gabarrier), des enclaves chaleureuses où l'alliance pluriséculaire entre l'Homme et le Fleuve se maintient, par fragile miracle (appontements précaires des pêcheurs d'aloses ou de lamproies). Ce sont, peut-être, ces humbles "choses vues" qui. fixées en pleine mutation par le crayon aigu de Jacques Guibillon et la plume enchantée de Michel Suffran. resteront encore le plus vivant témoignage sur tout un univers en train de sombrer, là, sous nos yeux, sans que nous en prenions pleine conscience, mais dont, demain. nous mesurerons la perte au vide que sa destruction laissera dans notre mémoire et notre regard.

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