Ces 13 poèmes taillés dans la pierre ont été composés par Patrick Dubost à la Chartreuse Notre-Dame-des-Prés de Neuville-sous-Montreuil dans le Pas-de-Calais. Leur forme s'est imposée lentement, dans ce lieu où les angles droits sont partout, les rectangles trop évidents, les obliques rares et précieuses. D'où ces textes en contreforts, gravés en creux dans la pierre blanche et crayeuse du langage, écrits en athée respectueux de ces espaces de foi et de croyance. Ainsi cohabitent : la contemplation, la présence douce et tranquille de la mort, une perception sensible de l'écoulement du temps, tout en lenteur. Un bain de métaphysique ordinaire, le mot "amour", jamais bien loin, dans son acceptation la plus large. Le présent lumineux à tout instant de mille racines jetées dans le passé. Patrick Dubost travaille la poésie de sorte que chaque recueil s'appuie sur un dispositif sonore, visuel et poétique autonome.

13 poèmes taillés dans la pierre

Cela fait-il du bruit ? - Ecrits pour la voix

Voici trente-cinq textes qui explorent, sous des angles et des formes variés, la question de la lecture à voix haute. Du murmure au cri. De la voix isolée à la voix démultipliée. De l'absence de rythme - ou plutôt de ce rythme complexe d'une langue qui ne voudrait rien savoir de sa musicalité - au rythme bien marqué, souligné jusque dans l'oeil. De la parole doucement narrative au langage déstructuré, ou en amorce de restructuration. Questionnements sur la syntaxe, la ponctuation, le chant des voyelles. Comment ce qui joue dans l'oeil dicte déjà sa musique. Comment la parole est ancrée dans un corps et comment le corps dicte aussi sa parole. De cette source de la parole à chercher tout autant au fond des yeux qu'au fond de la gorge ou du ventre. Des processus mécaniques, et par suite musicaux, de la pensée. Du mot comme objet sonore et visuel, palpable, impalpable. Trente-cinq textes écrits sur vingt-cinq ans. Pour la plupart souvent livrés en " lectures/performances " et parfois travaillés en studio. Vingt-cinq ans d'aventure à mettre à jour ces liens profonds entre le texte écrit et ce qu'il devient jeté dans l'air, abandonné aux ondes sonores et aux gestes, abandonné dans l'éphémère. Comment ce qui est gravé dans la page, suffisamment dense et travaillé, peut sortir du livre et jongler avec les voix et les corps, et plus loin la lumière, en toute liberté.

Oeuvres poétiques - Tome 2 (écrits pour la voix)

C'est sous le signe du « disparaître » que l'ouvre écrite et photographique d'Alix Cléo Roubaud s'est élaborée puis s'est offerte aux autres. Décédée précocement en 1983, on lui doit notamment Si quelque chose noir, l'une de ses plus fortes séries photographiques et son Journal, paru à titre posthume. Ce numéro des Écrits s'ouvre à ces apparitions furtives - plastiques et poétiques - qui évoquent en leur bref déploiement spectral la hantise de la perte, de l'éclipse et de l'évanouissement. Les auteurs ici réunis font entendre, chacun à leur manière, des échos puissants de l'étrange sensualité des ouvres d'Alix Cléo Roubaud qui composent l'iconographie de ce numéro.

Les écrits. No. 132. Août 2011

Je n'ai jamais bien su qui je suis. Ni à quoi je ressemble. Ni où je vais. Je crois que je ne ressemble à rien et que je ne vais nulle part. Je sais que la nuit me va bien. Je suis là ce soir pour tenter quelque chose avec vous.

Mélancolie douce

Manifeste pour un théâtre moderne : en 49 articles

Quentin Beaumatin

Ego non sum sed vos amo (je n'existe pas mais je vous aime)

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Atelier des images

J'aime une femme. Enormément. Je répète souvent : j'aime une femme, énormément. Mentalement. L'aime énormément une femme, mentalement. Mais laquelle ? Je pense : une femme. Je pense énormément et simultanément je pense : laquelle ? Je pense deux ou trois choses simultanément et je me dis : c'est idiot tout ce lourd équipement... Tout ce lourd équipement pour une femme sans savoir laquelle.

Sous La Lumiere D'Assise

Voici un tryptique ancré dans la poésie, mais une poésie qui se dédouble puis se démultiplie en cinq "figures" jusqu'à toucher au théâtre. Il s'agit d'écrire - et parler - du plus profond et simultanément des lointains, questionner les limites de notre présence au monde, ce qu'il nous renvoie, ce qu'il autorise de petites folies sous couvert d'un regard scientifique, ce qu'il formule de grands sujets comme la mort ou le sentiment amoureux, le chaos, le temps, les résidus d'histoire(s). La langue est ici un objet d'oralité, jouant de l'oreille à la bouche dans la musicalité, tout autant qu'un objet visuel composant avec la page. Une tentative pour réconcilier la profération et la lecture silencieuse, l'épaisseur des corps et l'abstraction, la légèreté ou l'humour et la densité de certains rêves. Trois textes de jeunesse en vue déjà d'un mariage impossible ou hasardeux entre poésie et théâtre ? Entre poésie et polyphonie vocale? Entre théâtre et langue donnée à voir? Trois textes à lire à voix haute jusqu'à s'en remplir les yeux.

Oeuvres Poétiques - Tome 1

J'avais trois mille histoires à te raconter. J'étais là. Je n'en ai raconté : aucune. J'avais trois mille "une" histoires à te raconter. J'étais là. Je n'ai rien raconté. J'avais deux fois trois mille "une" histoires à te raconter, je me suis assise sur un banc, j'étais là, j'ai tenté de... Rien. J'avais tellement d'histoires à te raconter que je me suis assise sur un banc, et que je t'ai regardé, plusieurs jours, sans rien dire. J'étais là. J'avais trois mille "une" fois trois mille "une" histoires à te raconter et je suis restée assise sur ce banc, là, à te regarder, une vie durant. Six mille histoires dans chaque main, 847 histoires dans chaque oeil, une brochette de petites histoires suspendues pour chacun de mes cheveux. Et je restais là sans rien dire, une vie durant, à te regarder.

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