Les poèmes de La baie vitrée sont nés d'une catastrophe quasi planétaire et de ses minuscules répercussions intimes. À la mi-mars, comme plus de trois milliards d'individus, Yvon Le Men se trouve confiné à son domicile. Il est enfermé au milieu de ses livres, à l'écoute des mauvaises nouvelles du monde et des chants d'oiseau qui l'apaisent. Seul et relié aux autres. Assigné à résidence, avec nulle part où aller sauf à l'intérieur de soi. Des poèmes naissent de ce quotidien empêché. Les mots du poète découpent alors des morceaux de ciel pour les oiseaux en cage. Ils ouvrent portes et fenêtres, conjurent l'absence et invitent des hôtes essentiels à sa table de silence. Avec La baie vitrée, le poète a écrit « le livre des oreilles et des yeux » qui manquait à son oeuvre. Un ouvrage essentiel.

Né à Tréguier en 1953, installé à Lannion, Yvon Le Men est la figure de proue de la poésie aujourd'hui écrite en Bretagne. Depuis son premier livre, Vie (1974), écrire et dire sont les seuls métiers de ce poète qui fait partager sa passion au plus grand nombre dans des spectacles ou au festival Étonnants Voyageurs de Saint-Malo. En 2019, il a obtenu le Goncourt de la poésie pour Un cri fendu en mille, dernier volume de la trilogie Les continents sont des radeaux perdus publiée par Bruno Doucey.

La baie vitrée

Les rumeurs de Babel

L'écho de la lumière

Après la publication des recueils Une île en terre (2016) et Le poids d'un nuage (2017), Yvon Le Men nous offre le troisième volume de sa trilogie Les continents sont des radeaux perdus. Avec Un cri fendu en mille, l'heure n'est plus aux paysages de l'enfance ni aux oeuvres qui ont fait naître une conscience au monde. C'est de la découverte physique, sensible, amoureuse de ce monde dont nous parle ici le poète. Les premières destinations nous entraînent en Europe. Puis viennent les voyages au long cours, autour du mont Liban, à Bamako, en Afrique noire, en Chine, à Port-au-Prince ou au Brésil. D'un pays à l'autre, un même désir d'étreindre le monde, une même soif de découvertes, une même propension à se penser soi-même comme un autre. Un carnet de voyages, au coeur du monde, à travers soi.

Un cri fendu en mille ; les continents sont des radeaux perdus, 3

Yvon Le Men, qui vient tout juste d'atteindre la cinquantaine, est un être singulier. Poète
professionnel, il n'a jamais voulu dévier de cette voie. Profondément lié à son Trégor natal, dans
lequel il a grandi au sein d'une famille très pauvre, il choisit de raconter ici la naissance de sa
passion pour la poésie, vécue sous l'emprise d'un séisme fondateur : la mort de son père lorsqu'il
était enfant. Il lui a fallu chercher des mots pour qualifier l'innommable et pour formuler
l'extraordinaire fidélité qui l'unit aux siens, aux petites gens. Sa poésie grave n'est pas triste, mais
s'envole volontiers vers l'humour et la bonhomie. Extrêmement frais, ce beau livre, touchant de
sincérité, voyage à travers l'oeuvre de l'auteur lui-même et de ses rencontres passionnantes,
d'Istanbul à Sarajevo, d'Afrique jusqu'en Asie. Yvon Le Men est un homme qui jamais ne se
demande si son voisin cantonnier (comme l'était son père) est plus important que Nazim Hikmet,
son grand ami dont la poésie ne cesse de le nourrir.

Biographies-temoignages besoin de poeme - lettre a mon pere

A louer chambre vide pour personne seule

A travers de courts récits, l'auteur relate l'épopée parfois cocasse, parfois tragique de son adolescence. Il avait quinze ans en 1968 et ses histoires reflètent les années soixante-dix.

On est sérieux quand on a dix-sept ans

Le poème écoute aux portes, aux portes de Rennes, à Maurepas, aux portes de Bretagne, en Coglais, en ville, à la campagne. Partout où la parole des gens n'est pas entendue, trop éloignée des centres qui nous gouvernent. Mais tu vas nulle part me dit cet homme nulle part n'existe pas je luis dis il ne voit que par le centre n'importe quel centre pourvu qu'il y soit jamais par la périphérie où je vis où je vais Le poème écoute aux portes, aux portes de Rennes, à Maurepas, aux portes de Bretagne, en Coglais, en ville, à la campagne. Partout où la parole des gens n'est pas entendue, trop éloignée des centres qui nous gouvernent. Yvon le men a tendu l'oreille, longtemps, hier dans le quartier dit difficile de Maurepas, a écouté les rumeurs de cette Babel où vivent ensemble tant bien que mal 54 nationalités différentes. A tendu l'oreille aujourd'hui dans l'autre périphérie, celle que les quatre voies traversent sans s'arrêter. Il a écouté mais aussi regardé le paysage où travaillent et que travaillent les paysans, les gens des abattoirs, où travaillaient les granitiers qui ont tant marqué le pays avec leurs mains dures comme la pierre.

Aux marches de Bretagne

J'ai enterré mon premier chien à cinq ans, perdu le dernier à trente. Depuis, je regarde celui de mon voisin avec envie et étonnement. Parfois, il me ressemble ; d'autres fois je lui préférerais n'importe quel chat. Mais, dans tous les cas de figure, je retrouve chez lui quelque chose de moi, de nous. Policier ou berger, pékinois ou husky, jaune ou de Baskerville, Croc-blanc ou Rintintin, ils ont peuplé mon enfance et mes livres ; ils ont accompagné mes grands-parents et leurs souvenirs au-delà du seuil de leurs maisons. Chiens de vie ? Vie de chiens ? Deux questions auxquelles répondent les images de Georges Dussaud. Deux questions qui concernent aussi leurs maîtres quand ils se comportent ou ne se comportent pas comme des chiens. Yvon Le Men

Chiens De Vie

Quand l'humanité reviendra / les hommes et les femmes / corps et âmes touchés / caressés embrassés / mélangés partagés // traversés comme on traverse un pont entre des bras.

La pratique du marketing direct

Le pays derrière le chagrin

Un poème est passé est une anthologie conçue par temps de pandémie. Une anthologie née d'une situation exceptionnelle - que nous souhaiterions garder en mémoire comme quelque chose d'exceptionnel, dans le sens d'absence de répétition. Des voix poétiques confirmées, d'autres plus discrètes. Des écritures habituées, des écritures de toute première fois, mais de nombreuses écritures à partager. Rassembler, oui, en un même volume une sélection de textes, pour la plupart inédits, dont certains ont tout de même fait l'objet d'une première apparition, notamment sur le net, grâce à la lettre d'information de l'Espace Pandora, « 100 pour 100 ».

Livres