L'écho de la lumière

Née du livre Besoin de poème d'Yvon Le Men, mais née aussi, et évidemment, des livres de Claude Vigée, cette rencontre pose la question du lien entre la prose et le poème et entre celui-ci et la vie. Loin de les opposer les deux hommes affirment, au contraire, que les deux énergies s'épousent, que le minuscule contient le majuscule, que le divin marche main dans la main avec le quotidien dont il surgit comme une éclaircie d'un ciel trop bas. Toute vie finit dans la nuit dit Claude Vigée, bien sûr, mais en inventant au fur et à mesure de l'ombre sa propre lumière. Car, comme le souligne Yvon Le Men, dans un court poème : " S'enfonçant dans la nuit il monte vers le jour ".

Toute vie finit dans la nuit

Un an après la publication d'Une île en terre, Yvon Le Men nous offre le second volume de sa trilogie, Le poids d'un nuage. L'heure n'est plus à l'espace clos de l'enfance, aux parents, aux voisins, mais aux fenêtres que l'on ouvre, aux portes que l'on pousse, aux vastes horizons que le regard embrasse. L'oiseau ne chante plus sur son arbre généalogique, il vole désormais à la rencontre du monde. "On grandit, On s'ouvre au dehors", écrit le poète dans les premières lignes du livre. Et de raconter cette ouverture qui passe par les paysages : ceux qui dessinent le ciel et la mer de Bretagne, les rivières, les visages ; plus encore peut-être, ceux que les peintres ont imagés ou rêvés, que les écrivains ont nommés et animés. Et que l'éditeur que je suis a semés sur des pages blanches pour que des yeux avides de récoltes s'en emparent.

Les continents sont des radeaux perdus - Tome 2, Le poids d'un nuage

un cri fendu en mille Les continents sont des radeaux perdus, 3

Dans Vingt ans, Yvon Le Men a souhaité rassembler, en un seul volume, la plupart de ses poèmes de jeunesse, écrits entre 1971 et 1976. Issus pour l'essentiel de ses trois premiers recueils publiés (Vie. En espoir de cause et Dis, c'est comment la terre), les textes de Vingt ans répondent à la tourmente générale et décontractée des années 70, en s'inscrivant pleinement dans le courant de la poésie engagée de l'époque. Dans ce livre, il y a déjà la voix la plus personnelle et la plus prometteuse d'Yvon Le Men ; une manière, bien à lui, de lire et de dire le monde, avec toute l'énergie, tout l'humour et toute la naïveté du désespoir. Cris de révolte. chants du peuple, lettres d'amour. fragments intimes, tout ici se mêle et se dessine sur la page. Mots d'encre, feuillets interdits, Yvon Le Men nous livre ses " paroles pauvres " en se délivrant de ses habits d'enfance, de sa part manquante - père absent dès le plus jeune âge, emporté par la maladie...

Vingt ans

Vous êtes dans le poème ? demande-t-on à l'auteur. Oui, répond celui-ci au fil des histoires, mais je ne veux pas finir dans un roman. C'est pourtant ce qui va lui arriver... pour le pire ou le meilleur ?
Dans ce recueil de nouvelles, on ne peut s'empêcher de sourire aux aventures du narrateur à la vie qui boite, à la langue bien pendue, aux amours qui avancent coeur baissé dans le mur, aux rencontres inattendues et toujours heureuses, à la fin des fins. Le conteur passe du coq à l'âne, saute de flaques de lumière en taches d'encre, du sourire d'un enfant au regard bouleversant d'un vagabond.
Même dans les situations les plus prosaïques, le poème surgit pour nous empêcher de tomber dans les failles de nos jours et de nos nuits.
Yvon Le Men a prêté ses poèmes au héros du dernier livre de Björn Larsson, Les poètes morts n'écrivent pas de romans policiers (Grasset, 2012).

Portrait d'Yvon Le Men © Emmanuel Pain

Existence marginale mais ne trouble pas l'ordre public

Un entretien qui convie à rencontrer Yvon Le Men : le poète qui a engagé sa passion au quotidien, le conteur qui transmet sa parole et celle des autres et le passeur qui parcourt le monde. L'amour, la mort, l'amitié, le partage, l'enracinement et le voyage : Découverte d'une vie en poésie, sédentaire et nomade, s'accordant à cette phrase d'Eluard qu'il fait sienne : « Le poème est le plus court chemin d'un homme à un autre ».

La langue fraternelle

Il y a une mère qui plie un mouchoir dans l'armoire. Il y a un homme qui déplie ce mouchoir, et le voilà qui remonte la route des souvenirs. Il y a un enfant qui court sur la plage, apprivoise les oiseaux, joue avec les vagues et cueille ses rêves à la pointe des phares. Il est là, entre terre et ciel. Il interroge les nuages. Il écoute chanter le vent. Se souvient de ces hommes rudes qui refusèrent la guerre. Se souvient de ces inconnus qui ne sont pas des étrangers. Respire l'orange. Dépose la buée sur la vitre du jour. Il cherche l'amour, la vie. Alors vient le poème, alors vient l'image. Il y a un père, qui déplie sa main pour y nicher celle de l'enfant. Et nous les regardons s'éloigner : qu'ils longent le rivage ou cheminent dans le champ de blé, les voici ensemble pour toujours.

L'écho de la lumière

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