![auteur Alfred De Musset de la citation Un souvenir heureux est peut-être sur terre
Plus vrai que le bonheur.](/_next/image?url=https%3A%2F%2Fs3.eu-west-3.amazonaws.com%2Fstatic.jardin-des-citations.com%2Fauthors%2Fimages%2Falfred-de-musset-SmUTNLYrvEOcuQsBEPtw4MJKbnfdO4OGo6iQfAiE3mKEoLcl2gmdvSfqCXDXh3TpAaJ6hSq4oaEzivAV7N2RvXB8sFeC0FiSt8oJLaRRNH0I6DbVjOeUf9wYHaMmIjTs.png&w=3840&q=100)
Alfred De Musset
@alfredDeMusset
Un souvenir heureux est peut-être sur terre Plus vrai que le bonheur.
Alfred De Musset
Alfred de Musset est un poète, dramaturge et écrivain français de la période romantique, né le 11 décembre 1810 à Paris, où il meurt le 2 mai 1857. Il fréquente les poètes du Cénacle de Charles Nodier et publie à 19 ans Contes d'Espagne et d'Italie, son premier recueil poétique. Il commence alors à mener une vie de « dandy débauché », marquée par sa liaison avec George Sand, tout en écrivant des pièces de théâtre : À quoi rêvent les jeunes filles ? en 1832, Les Caprices de Marianne en 1833, puis le drame romantique Lorenzaccio — son chef-d'œuvre —, Fantasio et On ne badine pas avec l'amour. Il publie parallèlement des poèmes tourmentés comme la Nuit de mai et la Nuit de décembre en 1835, puis La Nuit d'août (1836), La Nuit d'octobre (1837) et un roman autobiographique, La Confession d'un enfant du siècle, en 1836. Dépressif et alcoolique, il écrit de moins en moins après l'âge de 30 ans. On peut cependant relever les poèmes Tristesse, Une soirée perdue (1840), Souvenir en 1845 et diverses nouvelles (Histoire d'un merle blanc, 1842, le livre de chevet de Lucie Merle). Il reçoit la Légion d'honneur en 1845 et est élu à l'Académie française en 1852 au fauteuil 10. Il écrit des pièces de commande pour Napoléon III. Mort à 46 ans, il est enterré dans la discrétion au cimetière du Père-Lachaise. Redécouvert au XXe siècle, notamment dans le cadre du TNP de Jean Vilar et Gérard Philipe, Alfred de Musset est désormais considéré comme un des plus grands écrivains romantiques français, dont le théâtre et la poésie lyrique montrent une sensibilité extrême, une interrogation sur la pureté et la débauche (Gamiani ou Deux nuits d'excès, 1833), une exaltation de l'amour et une expression sincère de la douleur. Sincérité qui renvoie à sa vie tumultueuse, qu'illustrent emblématiquement ses relations avec George Sand ou Pauline Garcia.
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Un souvenir heureux est peut-être sur terre Plus vrai que le bonheur.
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Hélas, tout ce que les hommes se disent se ressemble ; les idées qu'ils échangent sont presque toujours les mêmes, dans leur conversation. Mais à l'intérieur de toutes ces machines isolées, quels recoins, quels compartiments secrets ! C'est tout un monde que chacun porte en lui, un monde inconnu qui naît et meurt en silence ! Quelles solitudes sont tous ces corps humains !
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La chose la plus désagréable que votre pire ennemi dit à votre visage n'approche pas ce que vos meilleurs amis disent derrière votre dos.
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Nul ne se connaît tant qu'il n'a pas souffert.
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Allons ! Vive l'amour que l'ivresse accompagne !
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L'homme est un élève, la douleur est son professeur.
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Où le plaisir ne coûte rien, la jeunesse n'a rien à perdre.
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Il est doux de pleurer, il est doux de sourire Au souvenir des maux qu'on pourrait oublier.
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La raison peut guérir les illusions, mais ne pas souffrir.
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Je vois que vous croyez à l'amour comme les poètes et les romanciers ont représenté ... les poètes représentent l'amour comme les sculpteurs conçoivent la beauté, alors que les musiciens créent de la mélodie; c'est-à-dire, doté d'une organisation nerveuse exquise, ils se réunissent avec l'ardeur excitante les éléments les plus purs de la vie, les plus belles lignes de matière et les voix les plus harmonieuses de la nature ... L'amour comme cela, éternel et absolu, est la même chose que de chercher les carrés publics comme une femme que Vénus ou s'attendre à ce que Nightingales chante les symphonies de Beethoven.
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Arrive-t-il quelque bonheur? Vite, à sa mère on le raconte. C'est dans son sein consolateur qu'on raconte ses pleurs ou sa honte. Je veux devoir tout mon bonheur à la tendresse maternelle.
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Il n'y a de vrai au monde que de déraisonner d'amour.
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On peut avoir le dernier mot avec une femme, à la condition que ce soit oui.
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Je ne pouvais pas distinguer clairement ce qui passait dans ma tête; Il me semblait que j'étais sous l'influence d'un rêve horrible et que je n'avais que de me réveiller pour me retrouver guéri; Parfois, il semblait que toute ma vie avait été un rêve, ridicule et enfantin, dont la fausseté venait d'être divulguée.
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Si l'amour est une pièce, cette pièce, aussi ancienne que le monde, le fiasco ou non, c'est, dans l'ensemble, la moins mauvaise qui ait été trouvée jusqu'à présent. Les rôles sont banaux, je l'admets, mais si la pièce n'avait aucune valeur, l'univers entier ne le saurait pas par cœur
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La moitié d'un violent amour, c'est presque une amitié.
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Je vois que vous croyez à l'amour comme les poètes et les romanciers ont représenté ... les poètes représentent l'amour comme les sculpteurs conçoivent la beauté, alors que les musiciens créent de la mélodie; c'est-à-dire, doté d'une organisation nerveuse exquise, ils se réunissent avec l'ardeur excitante les éléments les plus purs de la vie, les plus belles lignes de matière et les voix les plus harmonieuses de la nature ... L'amour comme cela, éternel et absolu, est la même chose que de chercher les carrés publics comme une femme que Vénus ou s'attendre à ce que Nightingales chante les symphonies de Beethoven.
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Les larmes du passé fécondent l'avenir.
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C'était une de ces sombres soirées lorsque le soupir du vent ressemble aux gémissements d'un mourant; Une tempête se préparait, et entre les éclaboussures de pluie sur les fenêtres, il y avait le silence de la mort. Toute nature souffre dans de tels moments; Les arbres se tordent de douleur et se tordent la tête; Les oiseaux des champs se recroquevillent sous les buissons; Les rues des villes sont désertes.
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Qui vit sans jalousie, en ce bas monde, est commeCelui qui dort sans lampe ; il peut sentir le brasQui vient pour le frapper, mais il ne le voit pas.
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Je parle beaucoup au hasard : c'est mon plus cher confident.
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O baiser ! mystérieux breuvage que les lèvres se versent comme des coupes altérées !
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J'estime le Bordeaux, surtout dans sa vieillesse. J'aime tous les vins francs parce qu'ils font aimer.
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Quelle arme effrayante est la pensée humaine! C'est notre défense et notre sauvegarde, le cadeau le plus précieux que Dieu a fait. C'est à nous et cela nous obéit; Nous pouvons le lancer dans l'espace, mais, une fois en dehors de notre faible cerveau, il a disparu; Nous ne pouvons plus le contrôler.
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Tout vrai regard est un désir.
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Tous les amours ne se ressemblent pas. Toutes les maîtresses se ressemblent.
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Vous êtes comme un phare qui brille à côté de la mer de l'humanité, immobile: tout ce que vous pouvez voir est votre propre réflexion dans l'eau. Vous êtes seul, donc vous pensez que c'est un vaste et magnifique panorama. Vous n'avez pas sonné les profondeurs. Vous croyez simplement en la beauté de la création de Dieu. Mais j'ai passé tout ce temps dans l'eau, en plongeant profondément dans l'océan hurlant de la vie, plus profondément que quiconque. Pendant que vous admiriez la surface, j'ai vu les naufrages, les corps noyés, les monstres des profondeurs
@alfredDeMusset
Ce n'est quelquefois qu'en perdant ceux qu'on aime qu'on sent combien on les aimait.
@alfredDeMusset
Veux-tu mettre un habit neuf à une vieille sentence ? tu n'en as pas besoin pour dire que du goût et des couleurs il n'en faut pas disputer.
@alfredDeMusset
J'ai perdu ma force et ma vie, et mes amis et ma gaieté ; J'ai perdu jusqu'à la fierté qui faisait croire à mon génie.