CEES NOOTEBOOM
@ceesNooteboom
La langue est quelque chose que vous héritez, ce n'est jamais juste vous qui parle, ce qui aide lorsque vous faites semblant.
CEES NOOTEBOOM
Cornelis « Cees » Johannes Jacobus Maria Nooteboom, né le 31 juillet 1933 à La Haye, est un écrivain néerlandais. Auteur d’une œuvre inclassable qui va du roman philosophique à l’essai journalistique en passant par des chroniques de voyages et des poèmes, il est une personnalité majeure de la littérature néerlandaise depuis 1950.
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La langue est quelque chose que vous héritez, ce n'est jamais juste vous qui parle, ce qui aide lorsque vous faites semblant.
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Je trouve insupportable d'avoir besoin d'un corps pour exister.
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Pour autant qu'il puisse voir, le monde bougeait, d'une manière capitaliste ordonnée, vers une fin logique, peut-être provisoire, peut-être permanente.
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Le monde est une référence croisée sans fin.
@ceesNooteboom
L'homme a été jeté dans le monde. Cela lui avait toujours fait penser à Icarus et à ces autres grands gobelets, ixion, phaeton, tantale - tous ces cavaliers sans parachutes d'un monde de dieux et de héros.
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Elle n'avait rien à faire toute la journée ... mais l'a fait avec la plus grande vitesse possible.
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Je suis un obstacle au monde, et le monde est un obstacle pour moi.
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Un zoo au monde devrait sûrement avoir le courage de tirer la conclusion ultime de notre ascendance? Une cage avec Homo Sapiens dans toutes ses formes variables, peut-être que nous nous comprendrions mieux. La question est bien sûr de savoir si les autres animaux l'approuveraient.
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L'homme a été jeté dans le monde. Cela lui avait toujours fait penser à Icarus et à ces autres grands gobelets, ixion, phaeton, tantale - tous ces cavaliers sans parachutes d'un monde de dieux et de héros.
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Je ne me suis jamais beaucoup soucié des gens. La plupart d'entre eux sont des lâches, des conformistes, des camionniers, des ongles, et ils s'infectent.
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L'homme est un mammifère triste qui peigne ses cheveux.
@ceesNooteboom
L'homme est un mammifère triste qui peigne ses cheveux.
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La soi-disant la vie réelle n'a fait qu'interférer avec moi, et cela avait été loin de ce à quoi les mots, les lignes, les livres m'avaient préparé. Le destin avait à voir avec les voyants aveugles, les oracles, les chœurs annonçant la mort, pas avec des haletants à côté du réfrigérateur, tâtonnant des préservatifs, attendant dans une Honda garée au coin de la rue et des rencontres collaboratoires dans un hôtel de Lisbonne. Seul la parole écrite existe, tout ce que l'on doit faire soi-même est sans forme, soumis à une éventualité sans rime ni raison. Cela prend trop de temps. Et si cela se termine mal, le compteur n'est pas correct, et il n'y a aucun moyen de traverser les choses.
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Il considérait la vie comme un club plutôt étrange dont il était devenu accidentellement membre et dont on pouvait être expulsé sans des raisons à être fournies. Il avait déjà décidé de quitter le club si les réunions devaient devenir trop ennuyeuses. Mais à quel point c'est ennuyeux?