Christian Bobin
@christianBobin
Après les nuages, ce qu'il y a de plus beau au monde c'est un livre.
Christian Bobin
Christian Bobin, né le 24 avril 1951 au Creusot en Saône-et-Loire et mort le 23 novembre 2022 à Chalon-sur-Saône, est un écrivain et poète français. Il se fait connaître du grand public en 1992 avec Le Très-Bas, livre consacré à saint François d’Assise, et n’a depuis cessé de gagner en popularité. Auteur très prolifique, il a publié une soixantaine d’ouvrages durant sa carrière.
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Après les nuages, ce qu'il y a de plus beau au monde c'est un livre.
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Mourir doit ressembler à ça : nager dans le noir et que personne ne vous appelle.
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Les vivants sont un peu durs d'oreille. Ils sont souvent remplis de bruit. Il n'y a que les morts et ceux qui vont naître qui peuvent absolument tout entendre.
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Ce qui est impossible à comprendre est tellement simple à vivre.
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La vie écrit au crayon. La mort passe la gomme.
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L'art de vivre consiste à garder intact le sentiment de la vie et à ne jamais déserter le point d'émerveillement et de sidération qui seul permet à l'âme de voir.
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Nous sommes des aveugles dans un palais de lumières. Des serviteurs dont nous ignorons le nom se précipitent devant nous, écartant les meubles pour nous éviter toute blessure grave.
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Les dos sont les vrais visages des gens, ce sont les visages qu'ils ne pensent pas à cacher, ce sont leurs visages quand ils nous quittent, quand ils s'éloignent de nous.
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Est beau tout ce qui s'éloigne de nous, après nous avoir frôlés.
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Être vivant, c'est être vu, entrer dans la lumière d'un regard aimant.
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On lit comme on aime, on entre en lecture comme on tombe amoureux : par espérance, par impatience. trouver le sommeil dans un seul corps, toucher au silence dans une seule phrase.
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Le travail c'est du temps transmué en argent, l'écriture c'est le même temps changé en or.
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Il y a une chose plus redoutable encore que la mort : une vie sans amour.
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On n'est jamais contemporain de l'invisible.
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Aimer c'est aimer ce qui est simple, et donc mystérieux. Ce qui est compliqué n'est jamais mystérieux.
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Il n'y a pas de connaissance en dehors de l'amour. Il n'y a dans l'amour que de l'inconnaissable.
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C'est attristant d'ignorer le nom de ce qu'on aime. C'est un rien de mélancolie pure.
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La beauté, voilà un vrai mystère, bien plus intéressant que celui de l'âme.
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Rien ne préserve mieux la fraîcheur de la vie que le calme d'un coeur brûlant.
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Le mal de la télévision, ce n'est pas dans la télévision qu'il est, c'est dans le monde.
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Un vrai livre, c'est toujours quelqu'un qui entre dans notre solitude.
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Votre visage est unique : je peux le voir partout.
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Il y a une pureté du mal, une lumière du noir.
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Avec la fin de l'amour, apparaissent les rois mages : la mélancolie, le silence et la joie.
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Tu veux savoir qui tu es pour moi, eh bien voilà: tu es celle qui m'empêche de me suffire.
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On ne sait pas ce qu'est la poésie. On sait juste que c'est donner son sang aux anges qui passent.
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La merveille ne revient jamais avec le même visage.
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La maladie est une réponse, une pauvre réponse que l'on invente à une souffrance.
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Le visage d'une mère est pour l'enfant son premier livre d'images.
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Un peintre c'est quelqu'un qui essuie la vitre entre le monde et nous avec de la lumière, avec un chiffon de lumière imbibé de silence.