D. H. Lawrence
@dHLawrence
Êtes-vous prêt à être épongé, effacé, annulé, rien fait? Êtes-vous prêt à ne rien faire? Plongé dans l'oubli? Sinon, vous ne changerez jamais vraiment.
D. H. Lawrence
David Herbert Lawrence, plus connu comme D. H. Lawrence, (11 septembre 1885 à Eastwood au Royaume-Uni - 2 mars 1930 à Vence en France) est un écrivain britannique. Auteur de nouvelles, romans, poèmes, pièces de théâtre, essais, livres de voyage, traductions et lettres, il est célèbre notamment pour son roman L’Amant de lady Chatterley. Ses œuvres rassemblées représentent, entre autres, une réflexion approfondie sur les effets déshumanisants de la modernité et de l’industrialisation. Les écrits de Lawrence explorent des questions telles que la sexualité, la santé émotionnelle, la vitalité, la spontanéité et l’instinct. Ses romans incluent Amants et Fils, L'Arc-en-ciel et Femmes amoureuses. Les opinions de Lawrence lui ont valu de nombreux ennemis, et il a enduré la persécution officielle, la censure et la fausse représentation de son travail créatif tout au long de la seconde moitié de sa vie, dont une grande partie a été passée dans un exil volontaire qu’il a appelé son « pèlerinage sauvage ». Au moment de sa mort, sa réputation publique était celle d’un pornographe qui avait gaspillé ses talents considérables. Edward Morgan Forster, dans une notice nécrologique, a contesté ce point de vue largement répandu, le décrivant comme « le plus grand romancier imaginatif de notre génération ». Plus tard, le critique littéraire F. R. Leavis a défendu à la fois son intégrité artistique et son sérieux moral. Même s'il fut considéré comme l'un des plus grands écrivains britanniques et mondiaux du XXe siècle, nombreux furent et restent les malentendus qui l'entourent. Bien que quelques féministes aient mis en cause certains de ses propos sur les femmes et la sexualité, il demeure l’un des rénovateurs majeurs de la fiction contemporaine qui sentit le lien profond existant entre esthétique, sexualité et idéologie ; un penseur visionnaire.
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Êtes-vous prêt à être épongé, effacé, annulé, rien fait? Êtes-vous prêt à ne rien faire? Plongé dans l'oubli? Sinon, vous ne changerez jamais vraiment.
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Quiconque est gentil avec l'homme connaît la fragmentation de la plupart des hommes et veut organiser une société de pouvoir dans laquelle les hommes tombent naturellement dans une intégrité collective, car ils ne peuvent pas avoir une intégrité individuelle. Dans cette totalité collective, ils seront accomplis. Mais s'ils font des efforts à l'accomplissement individuel, ils doivent échouer car ils sont par nature fragmentaires.
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La beauté est une expérience, rien d'autre. Ce n'est pas un motif fixe ou une disposition des fonctionnalités. C'est quelque chose ressenti, une lueur ou un sentiment de finesse communiqué.
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L'Amérique me fait ce que je savais qu'elle ferait : elle me bouscule. Les gens vous chargent comme des camions qui vous foncent dessus -- aucune conscience. Mais on essaie d'esquiver à temps. Bosse! bosse! allez les camions. Et c'est le contact humain.
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Des créatures qui pendent comme un vieux chiffon, pour dormir; et dégoûtante à l'envers.
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Et puis elle réalisa que sa présence était le mur, sa présence la détruisait. À moins qu'elle ne puisse s'évader, elle devait mourir dans la plus grande peur, enfermée dans l'horreur. Et il était le mur. Elle doit abattre le mur. Elle doit le briser devant elle, l'horrible obstruction de celui qui a obstrué sa vie jusqu'au dernier. Il faut le faire, sinon elle périra horriblement.
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Pouvez-vous comprendre à quel point je ressens cruellement le manque d'amis qui croiront un peu en moi?
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Tous les espoirs d'éternité et tous les gains du passé qu'il aurait donnés pour l'avoir là, pour être enveloppés au chaud avec lui dans une couverture, et dormir, seulement dormir. Il semblait que dormir avec la femme dans ses bras était la seule nécessité.
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L'Europe est peut-être le moins usé des continents, car il est le plus vécu. Un endroit qui est vécu dans la vie.
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L'Amérique n'est ni libre ni courageuse, mais une terre de petites volontés serrées et inflexibles, tout le monde essayant de la mettre au-dessus de tout le monde, et une terre d'hommes absolument dépourvus du vrai courage de la confiance, de la confiance dans la spontanéité sacrée de la vie. Ils ne peuvent pas faire confiance à la vie tant qu'ils ne peuvent pas la contrôler.
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Et c'est... comme ils sont. Si terriblement physiquement les uns sur les autres. Ils se versent les uns sur les autres comme autant de beurre fondu sur des panais. Ils se prennent sous le menton, avec une tendre caresse de la main, et ils se sourient avec une tendresse fondante ensoleillée dans le visage de l'autre.
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À l'arrière de l'horizon de ma vie, où les radars des vies passées foulent.
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Après tout, le monde n'est pas une scène, pas pour moi : ni un théâtre : ni une salle de spectacle d'aucune sorte. Et l'art, en particulier les romans, ne sont pas de petits théâtres où le lecteur s'assoit et regarde... et soupire, compatit, tolère et sourit. C'est ce que vous voulez qu'un livre soit : parce qu'il vous laisse si sûr et supérieur, avec votre billet à deux dollars pour le spectacle. Et c'est ce que mes livres ne sont pas et ne seront jamais... Celui qui me lit sera au cœur de la mêlée, et s'il n'aime pas ça s'il veut une place sûre dans le public, qu'il lise à quelqu'un d'autre.
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Loin de tous les idéaux. Que chaque individu agisse spontanément à partir de l'incitation à jamais incalculable de la tête de puits créatrice en lui. Il n'y a pas de loi universelle.
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La mort est ... un voyage dans le chaos élémentaire. Et du chaos élémentaire, tout est à nouveau jeté dans la création. Par conséquent, la mort n'est également qu'un cul-de-sac, un pot de fusion.
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Une illusion qui est une véritable expérience en vaut la peine.
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Et c'est comme ça que nous sommes. Par la force de Will, nous coupons nos connaissances intuitives intérieures de la conscience admise. Cela provoque un état d'effroi ou d'appréhension, ce qui aggrave dix fois le coup dix fois lorsqu'il baisse.
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Après tout, le monde n'est pas une scène, pas pour moi : ni un théâtre : ni une salle de spectacle d'aucune sorte. Et l'art, en particulier les romans, ne sont pas de petits théâtres où le lecteur s'assoit et regarde... et soupire, compatit, tolère et sourit. C'est ce que vous voulez qu'un livre soit : parce qu'il vous laisse si sûr et supérieur, avec votre billet à deux dollars pour le spectacle. Et c'est ce que mes livres ne sont pas et ne seront jamais... Celui qui me lit sera au cœur de la mêlée, et s'il n'aime pas ça s'il veut une place sûre dans le public, qu'il lise à quelqu'un d'autre.
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Et chaque véritable artiste est le salut de tous les autres. Mais seuls les artistes produisent les uns pour les autres le monde qui convient à vivre.
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N'est-ce pas assez pour toi? elle a demandé. "Non," dit-il. «Vous êtes suffisant pour moi, en ce qui concerne une femme. Vous êtes toutes des femmes pour moi. Mais je voulais un ami d'homme, aussi éternel que vous et moi sommes éternels. (Des femmes amoureuses)
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Mais mieux vaut mourir que vivre machinalement une vie qui est une répétition de répétitions.
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Toute cette américanisation et cette mécanisation ont eu pour but de renverser le passé. Et maintenant regardez l'Amérique, emmêlée dans ses propres barbelés, et maîtrisée par ses propres machines.
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Mais c'est comme ça que les hommes sont! Ingrat et jamais satisfait. Lorsque vous ne les avez pas, ils vous détestent parce que vous ne le faites pas; Et quand vous les avez, ils vous détestent à nouveau, pour une autre raison. Ou sans aucune raison, sauf qu'ils sont des enfants mécontents et ne peuvent pas être satisfaits de ce qu'ils obtiennent, laissez une femme faire ce qu'elle peut.
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Et c'est... comme ils sont. Si terriblement physiquement les uns sur les autres. Ils se versent les uns sur les autres comme autant de beurre fondu sur des panais. Ils se prennent sous le menton, avec une tendre caresse de la main, et ils se sourient avec une tendresse fondante ensoleillée dans le visage de l'autre.
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Tous les espoirs d'éternité et tous les gains du passé qu'il aurait donnés pour l'avoir là, pour être enveloppés au chaud avec lui dans une couverture, et dormir, seulement dormir. Il semblait que dormir avec la femme dans ses bras était la seule nécessité.
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Ah, alors, sur ma chambre, je dessine le store pour cacher le jardin, où la lune profite des fleurs ouvertes comme elles paillent leur beauté pour sa prise, aubaine pour aubaine. Et je lève mes bras douloureux vers toi, et je lève mon angoisse , poitrine avide, et je pleure pour très la douleur de vous, et me jette aux portes du sommeil, pour le repos.
@dHLawrence
Maintenant, c'est l'automne et le fruit qui tombe et le long voyage vers l'oubli. Les pommes tombant comme de grandes gouttes de Dewto se fermer une sortie d'eux-mêmes.
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La beauté est une expérience, rien d'autre. Ce n'est pas un motif fixe ou une disposition des fonctionnalités. C'est quelque chose ressenti, une lueur ou un sentiment de finesse communiqué.
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Et d'ailleurs, regardez les fleurs de sureau et les jacinthes des bois - elles sont un signe que la création pure a lieu - même le papillon. Mais l'humanité ne dépasse jamais le stade de la chenille - elle pourrit dans la chrysalide, elle n'aura jamais d'ailes. Elle est anti-création, comme les singes et les babouins.
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Et tout le temps, elle sentait le reflet de son désespoir en elle. Elle ne pouvait pas tout à fait, tout à fait aimer dans le désespoir. Et lui, étant sans espoir, ne pouvait jamais aimer du tout.