Emily Dickinson
@emilyDickinson
La vérité - est aussi vieille que Dieu-.
Emily Dickinson
Emily Dickinson, née le 10 décembre 1830 à Amherst dans le Massachusetts et morte le 15 mai 1886 dans la même ville, est une poétesse américaine. Issue d'une famille aisée ayant des liens communautaires forts, elle a vécu une vie introvertie et recluse. Après avoir étudié dans sa jeunesse, durant sept ans à l'académie d’Amherst, elle vit un moment au séminaire féminin du mont Holyoke, avant de retourner dans la maison familiale à Amherst. Considérée comme une excentrique par le voisinage, elle est réputée pour son penchant pour les vêtements blancs et pour sa répugnance à recevoir des visites, voire plus tard à sortir de sa chambre. La plupart de ses amitiés sont donc entretenues par correspondance. Bien qu’elle ait écrit presque mille huit cents poèmes, moins d’une douzaine ont été publiés de son vivant. En outre, ceux-ci ont été généralement modifiés par les éditeurs afin de se conformer aux règles poétiques de l’époque. Les poèmes de Dickinson sont en effet uniques pour leur époque : ils sont constitués de vers très courts, n’ont pas de titres et utilisent fréquemment des rimes imparfaites et des majuscules ainsi qu'une ponctuation non-conventionnelle. Un grand nombre de ses poèmes traitent de la mort et de l’immortalité, des sujets également récurrents dans sa correspondance avec ses proches. Même si la plupart de ses connaissances devaient savoir qu’Emily Dickinson écrivait, l’étendue de son œuvre n'est connue qu’après sa mort, en 1886, quand Lavinia, sa plus jeune sœur, découvre sa cachette de poèmes. Son premier recueil posthume est ainsi publié en 1890 par des relations personnelles, Thomas Wentworth Higginson et Mabel Loomis Todd, qui en altèrent fortement le contenu. Ce n’est qu’avec l’édition de Thomas H. Johnson en 1955, Les Poèmes d’Emily Dickinson (The Poems of Emily Dickinson), que paraît pour la première fois un recueil complet et pratiquement intact de ses écrits. Malgré des critiques défavorables et un grand scepticisme vis-à-vis de ses capacités littéraires de la fin du XIXe siècle au début du XXe siècle, les critiques anglo-saxons considèrent à présent Emily Dickinson comme une poétesse américaine majeure,.
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La vérité - est aussi vieille que Dieu-.
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Vous vous souvenez que mon chat idéal a toujours un énorme rat dans sa bouche, le simple fait de sortir de la vue - bien que sortir de la vue en soi ait un plaisir particulier.
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Nous avons confiance en procession à plumes pour ces anges gorank après le rang, avec des pieds uniformes / et des uniformes de neige.
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L'esprit se cache dans la chair comme des marées dans la mer qui font vivre l'eau, éloignée que serait-ce?
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Il vaut mieux être le marteau que l'enclume.
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De conscience, son horrible compagnon. L'âme ne peut pas être débarrassée - aussi facile la sécrétant derrière les yeux de Dieu.
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Ensuite, au fur et à mesure que les horizons passent, ou les midi le rendent compte, sans la formule du son, il passe et nous restons: une qualité de perte affectant notre contenu.
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Il n'y a pas de frégate comme un livre
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Vous ne pouvez pas plier une inondation et le mettre dans un tiroir, car les vents le découvriraient et le diraient à votre plancher de cèdre.
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La supériorité au destin est difficile à gagner à gagner, ce n'est pas conféré mais possible de gagner.
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Je suis personne! Qui es-tu? Es-tu aussi personne?
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Le baccalauréat de septembre Une combinaison est des grillons - des corbeaux - et des rétrospectives et une brise disséquante qui laisse entendre sans supposer - une sélence d'insinuations qui fait que le cœur a mis en place son plaisir et son philosophe.
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J'ai tenu un bijou dans mes doigts et je me suis endormi. La journée était chaude et les vents étaient prosy; J'ai dit: "Il ne restera pas." Je me suis réveillé et réprimande mes doigts honnêtes, - le joyau avait disparu; Et maintenant, un souvenir d'améthyste est tout ce que je possède.
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Que ferons-nous ma chérie, quand l'essai grandit plus, et plus encore, quand la lumière sombre et seule expire, et il fait sombre, si sombre, et nous errons, et nous savons pas où et ne pouvons pas sortir de la forêt - dont l'est la main pour nous aider, diriger et pour toujours nous guider? ... où pensez-vous que je me suis éloigné et de ce que la nouvelle course est revenue. Je suis venu de et de venir, et de monter et descendre le même endroit que Satan était originaire de quand Dieu a demandé où il avait été.
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Nuits sauvages - Nuits sauvages! Étais-je avec toi les nuits sauvages devraient être notre luxe! Futile - les vents - à un cœur dans le port - fait avec la boussole - fait avec le graphique! Airon à Eden - Ah, la mer! Pourrais-je mèner - ce soir - en toi!
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Je suis mort pour la beauté mais j'ai été rare ajusté dans le tombeau, alors que celui qui est mort pour la vérité était interdit dans une pièce adjacente. Il a demandé doucement pourquoi j'ai échoué? "Pour la beauté," répondis-je. "Et je pour la vérité, les deux en sont un; nous, frères,", a-t-il déclaré. Et donc, alors que les parents ont rencontré une nuit, nous avons parlé entre les pièces, jusqu'à ce que la mousse ait atteint nos lèvres et couvrait nos noms.
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La gaieté est le courrier de l'angoisse -
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Écrivez-moi de l'espoir et de l'amour, et des cœurs qui ont enduré.
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Les anges tôt le matin peuvent être vus parmi les rosées. Se pencher, cueillir, souriant, vol. Les bourgeons appartiennent-ils?
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Le désir, c'est peut-être, est le cadeau aucune autre fourniture de cadeaux.
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La mémoire est une cloche étrange - jubilée et glace.
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Nous sommes en train de faire l'amour comme d'autres choses et le mettons dans un tiroir, jusqu'à ce que des défilés de mode anciens comme les costumes que les grosseaux portent.
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Mes meilleures connaissances sont celles avec qui je ne disais pas le mot
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L'abdication des croyances fait que le comportement est petit et Ignis Fattuusthan illustre du tout.
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Se battre à haute voix est très courageux, mais Gallanter, je sais, qui facture dans le sein, la cavalerie de malheur.
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Quel doux - créatures chiites - ces femmes doux sont - une fois dès l'agression une peluche - ou violer une étoile
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Certaines flèches tuent mais qu'ils frappent - mais cela a tout sauf lui - qui a tellement apparié son évasion - trop sans piste pour une tombe
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Sa joue est son biographe - tant qu'il peut rougir.
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Le poète allume la lumière et s'estompe. Mais la lumière s'allonge encore et encore.
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Ce court et potentiel émouvant que chacun peut faire, mais une fois, cette agitation si illustrée est presque par conséquent, est l'eclat de la mort.