Il est temps de vous écrire. De vous dire tout ce que je vous dois. Cette formule si belle est de vous, je vous le signale, et je l'adore.
Il est plus que temps de faire appel à vous pour comprendre le chaos où nous sommes plongées.

Vers qui se tourner quand le monde semble partir à la dérive ? Pour Geneviève Brisac, ce sera Virginia Woolf, cette amie des sombres temps à qui elle doit tant. Sous sa plume aiguisée, Virginia Woolf apparaît sous toutes ses facettes : débordant d'humour, visionnaire sans pareille, féministe avant l'heure et penseuse de génie.

À l'amie des sombres temps nous offre, en cette époque troublée, le précieux réconfort d'une figure nécessaire telle que Virginia Woolf qui, à la manière de Montaigne qu'elle aimait tant, nous aide à comprendre qui nous sommes et comment penser notre fragilité, nos chagrins, et à en faire de la beauté.

A l'amie des sombres temps - Lettres à Virginia Woolf pour lui donner de nos nouvelles et prendre des siennes

Le chagrin d'aimer (Littérature Française)

" Quel est ton animal préféré ? " a demandé Eugenio pendant qu'on marchait dans la nuit. C'était l'avant-veille de Noël. "

Il y a Nouk, la mère.

Et Eugenio, le fils qu'elle élève seule, dans un minuscule appartement aux rideaux rouges.

Elle s'inquiète. Peut-on survivre aux fêtes de fin d'année ? En attendant, il neige sur Paris, sur les clochards et les gens des beaux quartiers. Il neige sur les statues du jardin du Luxembourg. La mère et l'enfant se tiennent par la main, ils marchent dans les rues, tout au long de cette histoire magique, déchirante, follement drôle.

En chemin, ils rencontrent Adam et Ève, Anton Tchekhov, un fleuriste, un chauffeur de taxi, des tortues vieilles comme le monde. S'ils triomphent des obstacles semés sur leur route, il leur reste à affronter le pire : l'implacable bonté de ceux qui ont décidé de faire leur bonheur.

Avec ce roman très moderne où la vie intime se voit constamment menacée par l'intrusion du monde extérieur, Geneviève Brisac semble nous inviter à un retournement. Comme l'artiste qui, parce qu'il porte en lui un " gène d'irréalité ", transmue en beauté le matériau brut de la vie.

Week-end de chasse à la mère

- est-ce que tu aimerais faire une grande fête pour tes huit ans, olga ? une fête oú tu inviterais tous tes amis ?
- comme ça, a ajouté sa soeur esther qui compte très bien et réfléchit très vite, en une seule fois tu pourrais rendre toutes les invitations que tu as reçues depuis ta naissance.

Maman et esther avaient pris en main la fête d'olga, pleines d'enthousiasme.  c'était facile pour elles. 
Elles n'avaient pas peur que ça rate, que personne ne vienne, que tout le monde se déteste. 
Les ennuis ont commencé avec les cartons d'invitation.  mona, l'amie d'olga, les a trouvés nuls.  mais il a bien fallu tenir le coup et rester brave jusqu'au jour j. 
Il est trois heures, la sonnette ne cesse de retentir.
 Mais oú est passée olga ?.

Olga fait une fête

"Je n'aurai plus jamais faim, me suis-je dit.
Il était sept heures du soir et j'avais faim. Sur la table de la cuisine, contre le mur, le gâteau aux noix rayonnait. La cuisine était dans l'ombre, le chocolat glacé brillait. Une roue noire piquetée de demi-noix parfaites, blanches, absolument pas tachées de chocolat. Je lui ai dit adieu pour toujours. J'avais treize ans et fini de grandir. Je ne grandirai plus, m'étais-je dit. Je ne mangerai plus que le minimum.
Ce qu'il faut pour durer. Cela faisait comme un champ d'exploration immense, la découverte d'un territoire sauvage et secret. Je n'avais aucun secret." Nouk est anorexique. C'est ainsi qu'on nomme sa maladie. Mais la souffrance, comment la nommer ? Le plus grave, c'est peut-être le plaisir inavouable d'être la plus forte, et de mentir, mentir, mentir, jusqu'au vertige. Un jour, Nouk est enfermée dans une clinique où l'on s'applique, méthodiquement, à la casser.
La jeune fille semble se soumettre. Mais elle reste indomptée. Si elle guérit, ce sera par d'autres voies. Avec ce roman pur et violent, Geneviève Brisac obéit à une seule exigence : celle de dire la vérité, quoi qu'il en coûte.

Petite

Monelle et les baby sitters

«Elle est là, exilée à Milledgeville, les yeux grands ouverts, ne pouvant se rebeller ni contre son père qui se meurt, ni contre sa mère qui est parfaite, ni contre Dieu, bien qu'elle tente à plusieurs reprises de salir les ailes de son ange gardien, et de le boxer. Elle ne peut pas parce que, au milieu des sectes et des prophètes qu'on croise à chaque coin du bois, elle sent qu'il faut être fidèle à quelque chose, une armature, une colonne vertébrale, et toute sa vie elle explique qu'elle est avant tout une catholique, exilée au milieu des évangélistes sudistes, et une Sudiste, exilée comme les autres, parce qu'ils ont perdu la guerre. Double exil, comme les deux droites qui forment angle de vue, double foyer optique pour percevoir la réalité distordue, grotesque, baroque, et magnifique des gens du Sud. Car, si Flannery est en retrait, elle est aussi, et fidèlement, avec tous les siens : du côté des prophètes fous, parce qu'ils détiennent une étincelle, quelque chose qu'elle n'idéalise pas du tout - il n'y a qu'à lire La sagesse dans le sang -, une étincelle du feu de Prométhée ; quelque chose qui tient du secret que l'humanité transporte lourdement avec elle, ces questions que l'on n'a plus envie de poser, dès qu'on est normal : où allons-nous, d'où venons-nous, et pourquoi ?» Geneviève Brisac.

Loin du paradis - flannery o'connor

Dans le terrier où elle est réfugiée, Évangéline trie et range. Elle s'occupe aussi de Bérénice, sa soeur, avec amour, avec haine, avec méthode en tout cas. Elle met de l'ordre. «Maman fait celle qui avance, Bérénice celle qui n'avance pas, moi je m'entraîne à effacer, à coups de balai, combien mon crime est lourd à porter.» Dehors, c'est la guerre. Dans le terrier, c'est le désordre : photos-souvenirs, piles de linge à repasser, pelles à tarte, barrettes décorées, un entassement de bouts de ficelle au milieu duquel Bérénice trône, souveraine et victime. Pourtant la mère disait : «Mes filles, sachez toujours que personne n'a besoin de vous.» Les poules à l' oeil sarcastique observaient. Elles battaient des ailes au bas de l'escalier de la cave. Est-ce le jeu qui se modifie ou les destins qui s'accomplissent ? Au bout du chemin qui mène au terrier, deux silhouettes surgissent. «C'est un couple», dit la mère. Ils sont très beaux.

Madame placard

Geneviève Alice Angeline Brisac née à Paris le 18 décembre 1951, est écrivaine et éditrice. Elle reçoit le prix Femina en 1996 pour son roman Week-end de chasse à la mère.

On ne sait jamais comment les choses adviennent. Il s'agit de les rendre possibles, il s'agit d'ouvrir des portes, de dégrillager des fenêtres. De briser la glace, ou les verrous, ou les habitudes de paresse.

https://fr.wikipedia.org/wiki/Genevi%C3%A8ve_Brisac

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