H. P. Lovecraft : Citations, Poésies, Biographie, Collections

H. P. Lovecraft

Auteur

Howard Phillips Lovecraft [ˈhaʊɝd ˈfɪlɪps ˈlʌvkɹæft], né le 20 août 1890 à Providence (Rhode Island) et mort le 15 mars 1937 dans la même ville, est un écrivain américain connu pour ses récits fantastiques, d'horreur et de science-fiction (Weird Fiction). Ses sources d'inspiration, tout comme ses créations, se réfèrent à la notion d'horreur cosmique, selon laquelle l'être humain est insignifiant à l'échelle du cosmos qui lui est profondément étranger. Ceux qui raisonnent véritablement, comme ses protagonistes, mettent toujours en péril leur santé mentale. On lit souvent Lovecraft pour le mythe qu’il a créé, le mythe de Cthulhu, pour employer l’expression d’August Derleth : l'ensemble des mythes de l'univers de Lovecraft constituaient pour l'auteur une sorte de « panthéon noir », une « mythologie synthétique » ou un « cycle de folklore synthétique ». Il voulait montrer essentiellement que le cosmos n’est pas anthropocentrique, que l’être humain, forme de vie insigniﬁante parmi d’autres, est loin de tenir une place privilégiée dans la hiérarchie inﬁnie des formes de vie. Ses travaux sont profondément pessimistes et cyniques et remettent en question le Siècle des Lumières, le romantisme ainsi que l'humanisme chrétien,. Les héros de Lovecraft éprouvent en général des sentiments qui sont à l'opposé de la gnose et du mysticisme au moment où, involontairement, ils ont un aperçu de l'horreur en guise de réalité. Bien que le lectorat de Lovecraft fût limité de son vivant, sa réputation évolua au fil des décennies et il est à présent considéré comme l'un des écrivains d'horreur les plus influents du XXe siècle. Avec Edgar Allan Poe, il a exercé « une influence considérable sur les générations suivantes d'écrivains d'horreur ». Stephen King a dit de lui qu'il était « le plus grand artisan du récit classique d'horreur du vingtième siècle »,.

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Poésies

H. P. Lovecraft

@hPLovecraft

Espoir Je ne peux dire pourquoi certaines choses comptent pour moi, Un sentiment de merveilles insondables qui vont arriver Ou une cassure dans le mur de l’horizon, S’ouvrant sur des mondes où seuls les dieux pouvaient être Il y avait un halètement, un vague espoir, Comme de vastes et anciennes cérémonies dont je me rappelle à moitié, Ou de sauvages et incorporelles aventures, Extase de la peur, comme des rêves libres et éveillés. C’est dans la lumière solaire sur d’étranges flèches citadines, De vieux villages et forêts et chutes mythiques Vents du sud, la mer, petites collines, et villes éclairées, Vieux jardins, chansons à moitié entendues, et les lueurs de la lune, Mais tous ne sont que vagues souvenirs solitaires et sans vie Nulle récompense ou énigme qui ne s’y cache à donner ou à expliquer.

il y a 10 mois

H. P. Lovecraft

@hPLovecraft

Halloween dans une banlieue Les clochers sont blancs dans le sauvage clair de lune, Et les arbres ont un éclat argenté ; Au-delà des cheminées on voit voler des vampires, Et les harpie des airs supérieurs, Qui battent de l'aile, rient et observent. Car le village mort qui s'étend sur la lune, N'a jamais resplendi dans les derniers feu du couchant, Mais a surgi de l'abîme creusé par les années défuntes Où les rivières de la folie se déversent Des gouffres dans le puit des rêves. Un vent glaçé souffle entre les rangées de gerbes Dans les champs au pâle chatoiement, Et vient s'enrouler autour des pierres tombales luisantes Où les goules du cimetière ricanent En pensant aux récolte flétries et perdues Même le souffle des étranges dieu gris du changement Qui l'ont arraché aux passé, son domaine Ne peut accélérer cette heure, lorsqu'une force spectrale Répand le sommeil sur le trône cosmique Et libère le vaste inconnu. C'est pourquoi s'étendent à nouveau le vallon et la plaine Que des lunes depuis longtemps oubliées ont contemplés, Et les morts bondissent gaiement dans la lueur blafarde..

il y a 10 mois