Les clochers sont blancs dans le sauvage clair de lune, Et les arbres ont un éclat argenté ; Au-delà des cheminées on voit voler des vampires, Et les harpie des airs supérieurs, Qui battent de l'aile, rient et observent. Car le village mort qui s'étend sur la lune, N'a jamais resplendi dans les derniers feu du couchant, Mais a surgi de l'abîme creusé par les années défuntes Où les rivières de la folie se déversent Des gouffres dans le puit des rêves. Un vent glaçé souffle entre les rangées de gerbes Dans les champs au pâle chatoiement, Et vient s'enrouler autour des pierres tombales luisantes Où les goules du cimetière ricanent En pensant aux récolte flétries et perdues Même le souffle des étranges dieu gris du changement Qui l'ont arraché aux passé, son domaine Ne peut accélérer cette heure, lorsqu'une force spectrale Répand le sommeil sur le trône cosmique Et libère le vaste inconnu. C'est pourquoi s'étendent à nouveau le vallon et la plaine Que des lunes depuis longtemps oubliées ont contemplés, Et les morts bondissent gaiement dans la lueur blafarde..