Heinrich Heine
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Le monde compte plus d'imbéciles que d'habitants.
Heinrich Heine
Christian Johann Heinrich Heine [ˈkʁɪsti̯an ˈjoːhan ˈhaɪnʁɪç ˈhaɪnə], né le 13 décembre 1797 à Düsseldorf, dans le duché de Berg, sous le nom de Harry Heine et mort le 17 février 1856 à Paris (8e arrondissement), sous le nom de Henri Heine, est un écrivain allemand du XIXe siècle. Heine est considéré comme le « dernier poète du romantisme » et, tout à la fois, comme celui qui en vint à bout. Il éleva le langage courant au rang de langage poétique, la rubrique culturelle et le récit de voyage au rang de genre artistique et conféra à la littérature allemande une élégante légèreté jusqu'alors inconnue. Peu d'œuvres de poètes de langue allemande ont été aussi souvent traduites et mises en musique que les siennes. Journaliste critique et politiquement engagé, essayiste, satiriste et polémiste, Heine fut aussi admiré que redouté. Ses origines juives ainsi que ses choix politiques lui valurent hostilité et ostracisme. Ce rôle de marginal marqua sa vie, ses écrits et l'histoire mouvementée de la réception de son œuvre.
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Le monde compte plus d'imbéciles que d'habitants.
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Parler et l'éloquence ne sont pas les mêmes: parler et bien parler sont deux choses. Un imbécile peut parler, mais un homme sage parle.
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Les filles sont les roses de la couronne de la vie. Les roses et les filles font resplendir le printemps.
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L'expérience est une bonne école. Mais elle coûte cher.
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Genius: 1. Croire votre propre pensée. Croire que ce qui est vrai pour vous est finalement vrai. 2. Un marteau. 3. Le fruit du travail et de la pensée. 4. Soul. 5. La capacité de mettre en vigueur ce que vous pensez. 6. Quelque chose que l'on peut devenir.
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Toutes les chartes spéciales de liberté doivent être abrogées lorsque la loi universelle de la liberté est de s'épanouir.
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Un génie remarque tout, un ignorant commente tout.
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Je lègue toutes mes propriétés à ma femme à condition qu'elle se remariage immédiatement. Ensuite, il y aura au moins un homme pour regretter ma mort.
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Nous continuons donc à demander, encore et encore, jusqu'à une poignée de terrassement, mais est-ce une réponse?
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Les violettes se bavardent et tissez, et regardent les étoiles au-dessus.
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Peut-être que je suis mort, et ce sont peut-être des fantômes vains; - Ces fantasmes homogènes qui passent la nuit à travers mon cerveau désordonné. Peut-être qu'avec des formes païennes anciennes, de vieux dieux fanés, ce cerveau est plein; Qui, pour leurs rites les plus impie, a choisi le crâne d'un poète mort.
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Ce n'était que le début - où l'on brûle les livres, on va enfin brûler les gens.
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Quelques citations savantes donnent de l'éclat à l'homme.
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Nous devons pardonner à nos ennemis, mais pas avant d'être pendu
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Les jolies femmes sans religion sont comme des fleurs sans parfum.
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Le cygne, comme l'âme du poète, par le monde terne est mal compris.
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Que une révolution réussisse ou échoue aux gens de grands cœurs qui y seront toujours sacrifiés.
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Je ne connais pas le sens de ma tristesse; Il y a un vieux conte de fées que je ne peux pas sortir de mon esprit.
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Les parfums sont les sentiments des fleurs.
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L'historien est un prophète qui regarde en arrière.
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Je suis fermement persuadé que les ânes, quand ils s'insultent entre eux, n'ont pas de plus sanglante injure que de s'appeler hommes.
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Il doit également nécessiter une part démesurée de vanité et de présomption, après avoir apprécié tellement de choses bonnes et belles sur Terre, de demander au Seigneur l'immortalité en plus de tout cela.
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Chaque homme, soit pour sa terreur ou sa consolation, a un certain sens de la religion.
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La grande pulsation de la nature bat aussi dans ma poitrine, et quand je Carol à haute voix, je suis répondu par un écho à mille fois. J'entends mille rossignols. Le printemps les a envoyés pour éveiller la terre de son sommeil matinal, et la terre tremble d'extase, ses fleurs sont des hymnes, qu'elle chante en inspiration au soleil.
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Là où on brûle les livres, on finit par brûler des hommes.
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Dieu nous a donné la langue pour que nous puissions dire des choses charmantes à nos amis et de dures vérités à nos ennemis.
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Dans Blissful Dream, dans la nuit silencieuse, il m'est venu, avec de la magie, avec la magie, ma puissance, mon propre doux amour, dans ma petite pièce ci-dessus.
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Partout où les livres sont brûlés, les êtres humains sont destinés à être brûlés.
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Dieu me pardonnera. C'est son travail.
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Je me suis endormi en lisant un livre terne et j'ai rêvé que je continuais à lire, alors je me suis réveillé de l'ennui pur.