Dans l'oeuvre de Jacques Folch-Ribas - d'Une aurore boréale au Silence et à La chair de pierre (1989) -, ce livre occupe une place singulière. C'est un roman parce qu'il raconte une histoire - un amour fou pour une femme insaisissable -, mais il tient aussi du journal intime et des souvenirs. Et l'époque qu'il met en scène est de celles qui ne cessent de fasciner : les années de la seconde après-guerre à Paris. Étudiant en architecture, le jeune Olivier, journaliste d'occasion grâce à l'amitié de Camus, découvre Paris et ses vedettes : Sartre, Nimier, Beauvoir, Vailland et les autres. Et il les juge avec le regard de celui qui vient de loin : de grande famille catalane, il est un rescapé de la guerre d'Espagne - et la Catalogne et cette guerre sont en toile de fond de toute cette histoire, comme l'exil en est un des thèmes majeurs. Dans cette existence de bohème, surgit soudain une jeune femme qui ne vit que pour son corps : Ange. Capricieuse, mythomane, excentrique, sublime de beauté et de fantaisie, Ange apprend l'amour à Olivier. Des mois et des mois, ils vivent dans l'exaltation - et c'est un magnifique chant d'amour charnel - jusqu'au jour où Ange... Et c'est pour Olivier, comme un nouvel exil... Espèce rare, voici un roman lyrique.

Première nocturne

Parlant lui-même de son roman, Jacques Folch-Ribas dit : "Ce Greffon, c'est une sorte de bâtard, un métèque, un étranger, une importation. Puisqu'il faut bien qu'il ait un nom, il s'appelle ici Jaume, et c'est l'un des membres d'une horde, cette Horde des Zamé dont j'ai entrepris de conter les aventures". En fait, Le Greffon, c'est l'histoire pathétique, véhémente et tragique parfois, bouleversante toujours, des déplacés. "Il y a, dans notre monde, des milliers de greffons aujourd'hui", dit encore Jacques Folch-Ribas. Jaume, c'est la guerre civile d'Espagne qui l'a chassé, enfant, avec les débris de sa "horde", d'un pays catalan qui deviendra dans sa mémoire "le Vieux" - chose et lettre mortes, et cependant là, présent, ineffaçable. Puis une autre guerre le chassera encore plus loin. N'importe, il était jeune, et il est "greffé". Et tandis que, autour de lui, les vieux plants déracinés - père, mère, grands-parents - luttent contre l'asphyxie lente et épuisent leur sève à tenter de s'adapter au sol étranger et au nouveau milieu, lui, il se nourrit de tous les sucs de son tuteur, les mauvais comme les bons. Le tout est de savoir s'il "fera prise", comme disent les paysans. Une femme l'y aidera, peut-être ? Sur ce thème d'une terrible actualité, Jacques Folch-Ribas a composé un roman organisé comme une symphonie, autour des thèmes lancinants de la mémoire et de la vie nouvelle - tantôt plainte d'une nostalgie aiguë, tantôt mouvement emporté par l'allegro furioso de la révolte ou du présent... Très beau livre et qui confirme incontestablement un écrivain dont la critique avait déjà reconnu la naissance, à la publication de son premier roman, Ce Démolisseur.

Le greffon

Paco vit dans la Grande Maison au milieu d’un village qui ressemble au chaos. S’y mêlent ouvriers et paysans, pêcheurs et commerçants. Les mots de la langue du pays y résonnent, et aussi ceux d’une autre, brutale, sèche, que l’on enseigne du bout des lèvres à l’école. Heureusement qu’il y a les gros dictionnaires de Grand-Père où on peut découvrir ce que les mots veulent dire. Quand la famille quitte le village pour la ville, c’est un chaos encore plus grand que Paco découvre. C’est un bouillonnement continu duquel fusent les cris « Vive la République! » et « Proletaris Unitat! » Une chance qu’il y a Concha, pour lui expliquer la politique, et lui révéler quelques autres mystères aussi. Et quand le chaos de la guerre emporte même ce chaos-là, Paco se retrouve jeté sur la route qui monte vers le nord, vers la montagne. Où l’attendent l’âme et le corps de Margarita. Jacques Folch-Ribas donne ici un roman de guerre, qui est également un roman d’apprentissage, dont se dégage une infinie et déchirante nostalgie. Il y évoque une terre et une enfance, toutes deux irrémédiablement perdues, toutes deux inoubliables.

Paco

Savannah. La plus belle ville des Etats-Unis. Le secret le mieux gardé du Deep South. On s'y croirait jadis : vérandas fleuries, palmiers couverts de lierre et de fleurs, magnolias géants, grands chênes coulant de mousse jusqu'au sol. Quand on est un peintre, doublé d'un marchand de tableaux, n'est-ce pas le genre de ville où l'on peut faire des rencontres intéressantes ? Comme celle d'un puro, par exemple, un véritable amateur, un amoureux, un collectionneur qui n'examinera pas de trop près l'authenticité de la signature. Comme celle de cette Maary. qu'on a connue sous le nom de Marie à la fac d'architecture, à Paris, juste après la guerre. Maary autour de qui gravitent une poignée d'hommes prêts à lui sacrifier leur vie, tout comme le pélican, symbole des habitants de Géorgie, est prêt à labourer ses chairs de son bec pour nourrir ses petits. Ou encore celle d'Ada. La chauffeuse de taxi, l'odalisque noire qui va au temple tous les dimanches chanter le gospel, auprès de laquelle on passera des heures, fasciné, cherchant à dessiner la courbe toujours changeante de son cou, à rendre l'éclat de sa peau. Sans jamais y parvenir. Jacques Folch-Ribas donne ici un roman à l'atmosphère enivrante. Un récit qui a la nonchalance entêtante d'un air de jazz, la couleur mordorée d'un vieux bourbon.

Les pélicans de Géorgie

Un homme de plaisir

Une aurore boreale

Le démolisseur, c'est un homme - un de la "horde des Zamé" - saisi par une passion dévorante, "dans un monde sans dialogue, un monde livré à la bête, au minéral ; n'agissant que par la contrainte des lois de la mécanique, sans organisation, sans puissance ; un monde froid, du feu le plus brûlant". Dans ce monde, dans cette ville de "bêtise-fiction", emplie de majuscules, où se côtoient tous les comiques et tous les absurdes, Le démolisseur poursuit avec un humour grinçant et une détermination insensée ce qu'il faut bien appeler un amour dénaturé. Emilienne, dont Zamé ne parvient pas à entendre la voix, s'y brûle. Irène, elle, résiste à sa violence froide, peut-être par ce qu'elle est aussi violente et absolue que cet amour. Mais l'absolu, c'est la destruction, et "la violence est une beauté". C'est toute la question de ce roman. Une question actuelle. On en parle. Lui, il la vit. Simplement, et dans la dérision. En filigrane, sous cet homme révolté, l'impossibilité de tout dialogue. Hormis celui de l'auteur et de son personnage, qui prennent tour à tour la parole, parallèles que seul un accident d'accommodation fait parfois se frôler.

Le démolisseur

Jacques Folch-Ribas, né le 4 novembre 1928, à Barcelone, en Catalogne, est un écrivain, architecte, critique littéraire et enseignant québécois.

La gloire amène la folie jusqu'au génie.

Le destin met beaucoup de hasard dans son jeu.

Il faut faire partie d'un groupe. Seul, vous ne valez rien. Que vous apparteniez, cela vous grandit et rassure en même temps ceux qui, loin, ne peuvent aller vérifier votre qualité.

L'art comme l'absurde naissent tous deux du hasard. Ensuite les mots s'en mêlent, et tout devient légende, c'est-à-dire mensonge.

Qui suis-je ? Rien. Personne n'est rien, tout seul. Il faut les autres.

On n'envie que le talent, on ne fuit que le génie.

La liberté se paye sans doute de désordre, mais l'on en meurt moins que de servitude.

On est très malheureux lorsqu'on ne demande rien.

La lettre d'amour s'exalte en écrivant : plus les mots vont plus vous aimez, à la fin c'est irrésistible.

Seul, l'art traverse le temps sans aucune douleur en échange.

Le bonheur est la seule chose qui nous appartienne.

https://fr.wikipedia.org/wiki/Jacques_Folch-Ribas

Ses oeuvres

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