Une aurore boreale

Un homme de plaisir

" Vous verrez, dit Mathieu. Le Paradis est un lieu enchanté, un lieu de poésie... vous l'aimerez comme je l'ai aimé durant des années. Il sera votre rêve, comme il fut le mien. "
Le Paradis, c'est une grande maison bourgeoise, abandonnée depuis des années au bord de l'eau. Mathieu y conduit Béatrice à travers les immenses routes d'Amérique qui coupent des forêts infinies, vers le Canada et le Golfe du Saint-Laurent d'où l'on voit les baleines, le Labrador et la mer. Tandis qu'il se confie et évoque sa vie d'exilé, les années les mois les jours défilent sur la route ; et l'automobile les emporte vers Le Paradis.

Des Annees Des Mois Des Jours

Dans l'ouvre de Jacques Folch-Ribas - d'Une aurore boréale au Silence et à La chair de pierre (1989) -, ce livre occupe une place singulière. C'est un roman parce qu'il raconte une histoire - un amour fou pour une femme insaisissable -, mais il tient aussi du journal intime et des souvenirs. Et l'époque qu'il met en scène est de celles qui ne cessent de fasciner : les années de la seconde après-guerre à Paris. Étudiant en architecture, le jeune Olivier, journaliste d'occasion grâce à l'amitié de Camus, découvre Paris et ses vedettes : Sartre, Nimier, Beauvoir, Vailland et les autres. Et il les juge avec le regard de celui qui vient de loin : de grande famille catalane, il est un rescapé de la guerre d'Espagne - et la Catalogne et cette guerre sont en toile de fond de toute cette histoire, comme l'exil en est un des thèmes majeurs. Dans cette existence de bohème, surgit soudain une jeune femme qui ne vit que pour son corps : Ange. Capricieuse, mythomane, excentrique, sublime de beauté et de fantaisie, Ange apprend l'amour à Olivier. Des mois et des mois, ils vivent dans l'exaltation - et c'est un magnifique chant d'amour charnel - jusqu'au jour où Ange... Et c'est pour Olivier, comme un nouvel exil... Espèce rare, voici un roman lyrique.

Première nocturne

Le démolisseur, c'est un homme - un de la "horde des Zamé" - saisi par une passion dévorante, "dans un monde sans dialogue, un monde livré à la bête, au minéral ; n'agissant que par la contrainte des lois de la mécanique, sans organisation, sans puissance ; un monde froid, du feu le plus brûlant". Dans ce monde, dans cette ville de "bêtise-fiction", emplie de majuscules, où se côtoient tous les comiques et tous les absurdes, Le démolisseur poursuit avec un humour grinçant et une détermination insensée ce qu'il faut bien appeler un amour dénaturé. Emilienne, dont Zamé ne parvient pas à entendre la voix, s'y brûle. Irène, elle, résiste à sa violence froide, peut-être par ce qu'elle est aussi violente et absolue que cet amour. Mais l'absolu, c'est la destruction, et "la violence est une beauté". C'est toute la question de ce roman. Une question actuelle. On en parle. Lui, il la vit. Simplement, et dans la dérision. En filigrane, sous cet homme révolté, l'impossibilité de tout dialogue. Hormis celui de l'auteur et de son personnage, qui prennent tour à tour la parole, parallèles que seul un accident d'accommodation fait parfois se frôler.

Le démolisseur

Paco vit dans la Grande Maison au milieu d’un village qui ressemble au chaos. S’y mêlent ouvriers et paysans, pêcheurs et commerçants. Les mots de la langue du pays y résonnent, et aussi ceux d’une autre, brutale, sèche, que l’on enseigne du bout des lèvres à l’école. Heureusement qu’il y a les gros dictionnaires de Grand-Père où on peut découvrir ce que les mots veulent dire. Quand la famille quitte le village pour la ville, c’est un chaos encore plus grand que Paco découvre. C’est un bouillonnement continu duquel fusent les cris « Vive la République! » et « Proletaris Unitat! » Une chance qu’il y a Concha, pour lui expliquer la politique, et lui révéler quelques autres mystères aussi. Et quand le chaos de la guerre emporte même ce chaos-là, Paco se retrouve jeté sur la route qui monte vers le nord, vers la montagne. Où l’attendent l’âme et le corps de Margarita. Jacques Folch-Ribas donne ici un roman de guerre, qui est également un roman d’apprentissage, dont se dégage une infinie et déchirante nostalgie. Il y évoque une terre et une enfance, toutes deux irrémédiablement perdues, toutes deux inoubliables.

Paco

Dans l'oeuvre de Jacques Folch-Ribas - d'Une aurore boréale au Silence et à La chair de pierre (1989) -, ce livre occupe une place singulière. C'est un roman parce qu'il raconte une histoire - un amour fou pour une femme insaisissable -, mais il tient aussi du journal intime et des souvenirs. Et l'époque qu'il met en scène est de celles qui ne cessent de fasciner : les années de la seconde après-guerre à Paris. Étudiant en architecture, le jeune Olivier, journaliste d'occasion grâce à l'amitié de Camus, découvre Paris et ses vedettes : Sartre, Nimier, Beauvoir, Vailland et les autres. Et il les juge avec le regard de celui qui vient de loin : de grande famille catalane, il est un rescapé de la guerre d'Espagne - et la Catalogne et cette guerre sont en toile de fond de toute cette histoire, comme l'exil en est un des thèmes majeurs. Dans cette existence de bohème, surgit soudain une jeune femme qui ne vit que pour son corps : Ange. Capricieuse, mythomane, excentrique, sublime de beauté et de fantaisie, Ange apprend l'amour à Olivier. Des mois et des mois, ils vivent dans l'exaltation - et c'est un magnifique chant d'amour charnel - jusqu'au jour où Ange... Et c'est pour Olivier, comme un nouvel exil... Espèce rare, voici un roman lyrique.

Une aurore boreale

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