Dans le jardin des Dincer, un bonhomme de neige contemple la Terre parée d'un blanc manteau. Façonné dans le froid par la petite Rosemary, il interroge le Flocon de neige Éternel sur ce drôle de monde dans lequel il est apparu. L'humanité à l'activité trépidante lui semble tellement plus périssable que le règne minéral de la glace. Ainsi commence l'histoire d'un bonhomme de neige qui se croit immortel, car il n'a pas connu le printemps.

« Les enfants entraient par le portail et me touchaient ou me frappaient ou me jetaient des cailloux, comme si je leur appartenais. En me regardant par-dessus la haie, un homme a dit : "Tu ne resteras pas très longtemps si fièrement debout. Regarde le ciel !"

J'ai regardé le ciel et je me suis senti seul à la vue du tourbillon blanc des armées toujours conquérantes, et je me suis demandé s'il y avait d'autres bonhommes de neige, ou si nous étions chacun unique et ce qui poussait les gens à nous créer ? » J. F.

Bonhomme de neige Bonhomme de neige

Le monde de Janet Frame ne fut pas que poésie et littérature.
Née en 1924, elle connaît très tôt l'asile psychiatrique où on lui administre, en huit ans, quelque deux cents électrochocs. L'écriture la sauve de justesse de la lobotomie. Quinze romans, quatre volumes de nouvelles et un recueil de poèmes font d'elle, après Katherine Mansfield, la romancière néo-zélandaise la plus célèbre. Elle est décédée en Nouvelle-Zélande en 2004. Un été à Willowglen constitue le deuxième volet de l'autobiographie Un ange à ma table.

Un ange à ma table Tome 2 ; un été à Willowglen

Issu d'une famille américaine modèle où les apparences, les illusions et la propreté règnent en maître, Talbot Edelman est obnubilé par l'agonie et la mort. Mais l'ordre de sa vie - une belle fiancée blonde et une chienne borgne - bascule lorsqu'il rencontre dans les rues de New York un vieux poète, Turnlung, venu d'un pays lointain. Confronté à une disparition qu'il devine imminente, Turnlung éprouve le besoin irrépressible de fonder une famille. C'est dans un enclos de Central Park Zoo qu'il trouvera une fille adoptive insolite : le petit d'une femelle bison...Janet Frame évoque longuement le pouvoir magique du langage et des mots, et met en scène deux hommes qu'un amour profond, ambigu et charnel, lie l'un à l'autre.Traduction de l'anglais (Nouvelle-Zélande) par Dominique Mainard.

La fille-bison

Quatrième de couverture Issu d'une famille américaine modèle où les apparences, les illusions et la propreté règnent en maître, Talbot Edelman est obnubilé par l'agonie et la mort. Mais l'ordre de sa vie - une belle fiancée blonde et une chienne borgne - bascule lorsqu'il rencontre dans les rues de New York un vieux poète, Turnlung, venu d'un pays lointain. Confronté à une disparition qu'il devine imminente, Turnlung éprouve le besoin irrépressible de fonder une famille. C'est dans un enclos de Central Park Zoo qu'il trouvera une fille adoptive insolite : le petit d'une femelle bison... Janet Frame évoque longuement le pouvoir magique du langage et des mots, et met en scène deux hommes qu'un amour profond, ambigu et charnel lie l'un à l'autre.

Daughter buffalo

Un Ange A Ma Table Tome 2 : Un Ete A Willowglen. Autobiographie

Poussière et lumière du jour

Visages noyés

Parmi les buissons de matagouri

Janet Frame (/ˈd͡ʒænɪt fɹeɪm/), connue aussi sous son nouveau nom adopté en 1958 de Nene Janet Paterson Clutha,, née le 28 août 1924 à Dunedin et morte le 29 janvier 2004 dans la même ville, est une écrivaine néo-zélandaise.

Du premier lieu de l'obscurité liquide, dans la deuxième place de l'air et de la lumière, j'ai déposé le disque suivant avec son mélange de faits et de vérités et de souvenirs de vérités et de sa direction vers la troisième place, où le point de départ est le mythe.

Je ne suis pas vraiment un écrivain. Je suis juste quelqu'un qui est hanté et j'écrirai les hantises.

La conversation est le mur que nous construisons entre nous et les autres, trop souvent avec des mots fatigués comme des bouteilles utilisées et des bouteilles qui, attrapant la lumière du soleil alors qu'ils sont ancrés dans le mur, sont confondus avec les bijoux.

Je ne souhaite pas habiter le monde humain sous de faux prétextes.

J'ai découvert que ma liberté est en moi et que rien ne peut le détruire.

Tous les écrivains - tous les êtres - sont naturellement des exilés. La certitude de vivre, c'est qu'il s'agit d'une succession d'expulsions de tout ce qui porte la force vitale... Tous les écrivains sont des exilés où qu'ils vivent et leur œuvre est un voyage de toute une vie vers la terre perdue.

[...] un marécage de désespoir, de violence et de mort avec une fine couche de verre étalée sur la surface où l'Amour, un minuscule crabe avec des pinces et une carapace arc-en-ciel, marchait délicatement, toujours de côté, mais sans aller nulle part, tandis que le soleil [...] montait plus haut dans le ciel, ses glands tombant avec des flammes menaçant à chaque instant de faire fondre l'autoroute précaire de verre. Et les gens : de gigantesques œuvres d'art colorées auxquelles il manque des membres et auxquelles on a coupé des parties de l'esprit pour les faire entrer dans le contour du modèle libre.

Il voit la terre du sens, et un chemin vers lui, et les soi-disant personnes «normales» voyageant rapidement et dans le confort de la terre; Il n'inclut pas les personnes naufragées qui arrivent par des routes solitaires sournoises et les nombreux qui habitent dans le pays au début.

L'électricité, le péril sur lequel le vent chante dans les fils un jour gris.

Les divisions du genre étaient à la mode à l'époque, et il était si facile d'étouffer son besoin d'aider en décidant que l'aide ne pouvait ni être acceptée ni comprise.

Très souvent, la loi de l'extrémité exige une attention à la non-pertinence.

Il n'y a pas de passé ni de futur. Utiliser les temps pour diviser le temps, c'est comme faire des marques de craie sur l'eau.

La vie est l'enfer, mais au moins il y a des prix. Ou c'est une pensée.

Ils signifiaient anormal. Les divisions du genre étaient à la mode à l'époque, et il était si facile d'étouffer son besoin d'aider en décidant que l'aide ne pouvait ni être acceptée ni comprise.

J'ai habité un territoire de solitude qui ressemble à l'endroit où les mourants passent leur temps avant la mort, et d'où ceux qui reviennent, vivant, dans le monde apportent, inévitablement, un point de vue unique qui est un cauchemar, un trésor et une possession permanente. [Il est] égal dans son ravissement et son exposition effrayante [à] le quartier des dieux et des déesses antiques.

Le langage, au moins, peut abandonner les secrets de la vie et de la mort, nous conduisant à travers le labyrinthe vers le mot original en tant que monstre ou ange, à l'endroit lugubre où nous pouvons rencontrer Job et entendre son cri: «Combien de temps allez-vous vexer mon Soul et me briser en morceaux avec des mots?

L'écriture d'une autobiographie, généralement considérée comme un regard en arrière, peut tout aussi bien être un regard à travers ou à travers, avec le temps qui donne une qualité de rayons X à l'œil.

Une grande partie de la vie est une tentative de se préserver en annexant et en occupant les autres.

Car votre propre bien est un argument persuasif qui finira par faire en sorte qu'un homme accepte sa propre destruction.

Je dois descendre aux mers pour trouver où j'ai enterré la hache avec hier.

Timmy, qui a fait une évasion audacieuse, a également fait une erreur de payer le chauffeur de taxi avec un chèque en papier toilette.

J'ai toujours détesté le matin, c'est trop responsable un moment, avec la lumière du jour exigeant qu'elle soit «face» et (généralement quand je me réveille pour que je me réveille tard) avec le soleil déjà levé et en charge du monde, avec peu d'espoir de quiconque usurpant ou contestions son autorité. Un coup de lumière face à un mauvais être humain éveillé et à un autre esclave boiteux blessé dans le territoire occupé par la lumière.

Lorsque nos pensées tournent, nous sommes si souvent trompés en supposant que leur mouvement violent est une indication de leur originalité vigoureuse, le bouleversement des préjugés et des idées fixes, quand tout le temps il est plus probable que la machine qui les contient n'est qu'un ciment élaboré -Mixer, et lorsque la réflexion est terminée, ces pensées tourbillonnantes sont lissées dans le moule conventionnel inchangé et les voyant se mettre assez solides pour danser, construire, voyager, nous ne rêvions jamais de leur première tromperie, de l'espoir par leur réorganisation apparemment violente.

Les gens redoutent le silence parce qu'il est transparent; Comme une eau claire, qui révèle tous les obstacles - l'occasion, les morts, le silence noyé révèlent les mots et les pensées jetés pour obscurcir son ruisseau clair. Et lorsque les gens regardent trop près du silence, ils font parfois face à leurs propres reflets, leurs ombres agrandies dans les profondeurs, et cela les fait peur. Je sais; Je sais.

Tout est toujours une histoire, mais les plus beaux sont ceux qui sont écrits et ne sont pas déchirés et sont emmenés à un ami comme paiement pour l'écoute, pour avoir mis un trou de serrure sage à l'oreille de mon esprit

Mais il est impératif, pour notre propre survie, que nous nous avions les uns les autres, et quels moyens d'évitement plus réussis y a-t-il que des mots? La langue nous tiendra à l'abri de l'assaut humain, nous exprimera pour nous notre regret de ne pas être en mesure de fournir des produits d'épicerie ou de l'amour ou de la paix.

https://fr.wikipedia.org/wiki/Janet_Frame

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