Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Haute-mer

Le dieu de nuit

Sous de grands vents obscurs. poemes et proses

Géraldine s'est pendue

Le portrait d'une vieille dame qui n'en fait qu'à sa tête. Un roman drôle, décalé, universel.

Voilà une vieille dame un tantinet perdue dans le temps, elle n'a que les plaques de rues du dix-huitième arrondissement parisien pour se repérer, entre la rue Lamarck et l'avenue Caulaincourt. Drôle, légère, primesautière, elle ressasse ses vieux souvenirs, mélange hier et aujourd'hui, passe d'une idée à l'autre.
Ses mots, son petit-fils narrateur les consigne dans un carnet pour ne pas les perdre avant qu'elle disparaisse. C'est qu'avec le grand âge et cette maladie qui grignote peu à peu les souvenirs des anciens, elle a la mémoire qui flanche, elle ne se souvient plus très bien. « Si je sors, je me perds », lui répète-t-elle. Alors il l'écoute et écrit contre l'oubli.
Une écriture jaillissante et généreuse qui épouse la mémoire en fuite et la tendresse.

Si je sors, je me perds

Autres notes sur la poésie, la foi et la science

Miroirs

Le lieu du voyageur. notes sur le mystere

Voilà une grand-mère un peu perdu dans le temps. Drôle, primesautière, elle ressasse ses souvenirs, confond hier et aujourd'hui, saute d'une idée à l'autre, invente. Fantasque, elle raconte sans retenue des histoires abracadabrantes, des bribes d'existence où le réel n'a plus prise. Mais pour son petit-fils, elle est toujours la même : son héroïne, sa dame de cour.

Contre le sort de la maladie qui grignote sa mémoire, il consigne ses mots dans un carnet. Et entre chaque ligne, vibre cet amour qu'on ne sait dire.

L'écriture vive de Jean-Claude Renard dessine le portrait attachant d'une vieille dame qui n'en fait qu'à sa tête.

Ici, les poèmes délimitent d'innombrables espaces : le corps - le sien et celui des autres - fait figure de pavois ou de continent proche. Il ne constitue pas un tout, mais une infinité de régions toujours neuves, de petites patries intimes. Le corps, dans la maison, vit dans la coque d'un navire pétrifié. Bien sûr, la maison contient toutes les maisons, avec leurs infimes labyrinthes, leurs corridors sans fin. Paradoxalement, elle englobe aussi le pays tout entier, devenant maison commune, maison de passage. L'on reconnaîtra, dans ces poèmes-ci, la Wallonie et ses paysages en filigrane. Le cour du livre ne serait-il pas cette incantation où vit la Batte, qui n'est autre qu'un célèbre marché du dimanche matin, à Liège précisément ? Quant aux tumultes, ils ne font qu'aviver vertiges et désastres.

Corps, maisons, tumultes

Fable suivi de Dits d'un livre des sorts

Transfiguration

Que savez-vous sur la cuisine ? Trouvez enfin des réponses claires à vos questions.

100 réponses sur... La cuisine

A l'orée du mystère

Jean-Claude Renard, né le 22 avril 1922 à Toulon et mort le 19 novembre 2002 à Paris, est un poète et écrivain français.

https://fr.wikipedia.org/wiki/Jean-Claude_Renard

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