Juan Rulfo
@juanRulfo
Chaque auteur qui crée est un menteur; la littérature est un mensonge, mais à partir de ce mensonge, une recréation de réalité est née. Par conséquent, la recréation de la réalité est l'une des fondements de la création.
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Chaque auteur qui crée est un menteur; la littérature est un mensonge, mais à partir de ce mensonge, une recréation de réalité est née. Par conséquent, la recréation de la réalité est l'une des fondements de la création.
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Personne ne sait mieux que moi à quel point le paradis est, mais je connais aussi tous les raccourcis. Le secret est de mourir, quand vous le souhaitez, et non quand il propose. Ou bien pour le forcer à vous prendre avant votre temps.
@juanRulfo
Il n'y avait pas d'air; Seulement les morts, toujours nocturnes par les chiens d'août. Pas un souffle. J'ai dû sucer le même air que je me suis expiré, en le prenant dans mes mains avant qu'il ne s'échappe. Je l'ai senti, à l'intérieur et à l'extérieur, moins à chaque fois… jusqu'à ce qu'il soit si mince qu'il glissait à travers mes doigts pour toujours. Je veux dire, pour toujours.
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Rien ne peut durer éternellement. Il n'y a pas de mémoire, aussi intense, cela ne s'estompe pas enfin.
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Parce que pour écrire, il faut vraiment souffrir.
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Vous y trouverez l'endroit que j'aime le plus dans le monde. L'endroit où je suis devenu mince en rêvant. Mon village, s'élevant de la plaine. Ombragé d'arbres et de feuilles comme une tirelire remplie de souvenirs. Vous verrez pourquoi une personne voudrait y vivre pour toujours. Dawn, matin, midi, nuit: tout de même, à l'exception des changements dans l'air. L'air change la couleur des choses là-bas. Et la vie se vole aussi silencieuse qu'un murmure ... le pur murmure de la vie.
@juanRulfo
Je parle de misère et de toutes ses implications.