Lawrence Durrell
Lawrence Durrell, né le 27 février 1912 à Jalandhar dans les Indes britanniques et mort le 7 novembre 1990 à Sommières en France, est un écrivain britannique.
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@lawrenceDurrell
après tout le travail des philosophes sur son âme et des médecins sur son corps, que peut-on vraiment dire que l'on sait d'un homme ? Qu'il n'est, en fin de compte, qu'un passage pour les liquides et les solides, un tuyau de chair.
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Frost en janvier moins 20 pour une semaine. Des oiseaux morts gelés sur la branche - ils tombent avec le premier dégel comme des fruits mûrs - soumis à la mort. Nous terminerons tous comme eux - juste une tache dans la neige.
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La vieillesse est une insulte. C'est comme être frappé.
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Les meilleures lettres d'amour d'une femme sont toujours écrites à l'homme qu'elle trahit.
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Je suis juste un réfugié du long mal de dents lent de la vie anglaise. C'est terrible d'aimer tellement la vie que vous pouvez à peine respirer!
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Maintenant raide sur un pilier avec un air phallique Nelson Stylites à Trafalgar Square rappelle aux Britanniques ce qu'ils étaient.
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Notre seule maladie est peut-être de désirer une vérité que nous ne pouvons pas supporter plutôt que de se contenter des fictions que nous fabriquons les unes des autres.
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Les caractéristiques nationales ... la curiosité métaphysique agitée, la tendresse de la bonne vie et l'individualisme passionné. C'est la constante invisible dans un endroit avec lequel le touriste ordinaire peut entrer en contact juste en s'asseyant assez tranquillement sur un verre de vin dans un bistrot de Paris.
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La poésie est ce qui se passe lorsqu'une anxiété rencontre une technique.
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La pauvreté est un excellent coup de coude et riposte un grand obturateur.
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Un journal intime est le dernier endroit où l'on peut chercher la vérité sur une personne. Personne n'ose se confesser définitivement sur le papier : en tout cas, pas sur l'amour.
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Les amants ne peuvent rien se dire qui n'ont pas été dit et non dit mille fois. Les baisers ont été inventés pour traduire de telles notations en blessures
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Pour nous, les artistes y attend le joyeux compromis à travers l'art avec tous ceux qui nous ont blessés ou vaincus dans la vie quotidienne; De cette façon, non pour échapper au destin, comme les gens ordinaires essaient de le faire, mais pour le réaliser dans son véritable potentiel - l'imagination.
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Un journal intime est le dernier endroit où l'on peut chercher la vérité sur une personne. Personne n'ose se confesser définitivement sur le papier : en tout cas, pas sur l'amour.
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Le penseur a pour tâche de faire penser ; celle du saint est de taire ce qu'il a découvert.
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L'amour est comme la guerre des tranchées - vous ne pouvez pas voir l'ennemi, mais vous savez qu'il est là et qu'il est plus sage de garder la tête baissée.
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Un journal intime est le dernier endroit où l'on peut chercher la vérité sur une personne. Personne n'ose se confesser définitivement sur le papier : en tout cas, pas sur l'amour.
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Vous voyez, rien n'a d'importance sauf le plaisir - qui est l'opposé du bonheur, sa partie tragique, je m'attends.
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La musique est seulement l'amour à la recherche de mots.
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On se prend toujours de passion pour l'être qu'a choisi d'aimer la personne qu'on aime.
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La culpabilité se dépêche toujours de son complément, de la punition; Seule là, sa satisfaction mente.
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J'étais devenu, avec l'approche de la nuit, une fois de plus consciente de la solitude et du temps - ces deux compagnons sans qui aucun voyage ne peut rien nous donner.
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Il était de ceux, très rares, qui se sont fait une philosophie et qui s'emploient à vivre en accord avec elle.
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après tout le travail des philosophes sur son âme et des médecins sur son corps, que peut-on vraiment dire que l'on sait d'un homme ? Qu'il n'est, en fin de compte, qu'un passage pour les liquides et les solides, un tuyau de chair.
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Un goût plus vieux que la viande, plus vieux que le vin. Un goût aussi vieux que l'eau froide.
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La véritable maturité va toujours de pair avec une profonde compassion pour le monde, pour les gens.
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On attend de tous les artistes aujourd'hui qu'ils cultivent un peu le malheur à la mode.
@lawrenceDurrell
Elle a pris des baisers comme tant de couches de peinture […] combien de temps et à quel point j'ai cherché des excuses qui pourraient faire son amoralité sinon agréable à peur. Je réalise maintenant le temps que j'ai perdu de cette façon; Au lieu de l'apprécier et de se détourner de ces préoccupations avec cette pensée, «elle est indigne de confiance car elle est belle. Elle prend l'amour car les plantes font de l'eau, légèrement, sans réfléchir.
@lawrenceDurrell
Mais j'aime sentir les événements se chevaucher, se ramener les uns sur les autres comme des crabes humides dans un panier
@lawrenceDurrell
Ce qui est épouvantable, c'est le degré de charité dont les femmes sont capables. Vous le voyez tout le temps ... L'amour prodigie sur les imbéciles absolus. L'amour est une salle de bienfaisance, vous savez.