Margaret Atwood
@margaretAtwood
Je déteste vous briser cela: un de ces jours, je vais mourir. Je m'attends à ce que lorsque je croûter, je n'utiliserai plus Twitter, sauf si je peux le faire depuis la tombe.
Margaret Atwood
Margaret Atwood, née le 18 novembre 1939 à Ottawa, est une romancière, poète et critique littéraire canadienne. Elle est l'une des écrivaines canadiennes les plus connues, en particulier pour son roman La Servante écarlate (The Handmaid's Tale).
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@margaretAtwood
Je déteste vous briser cela: un de ces jours, je vais mourir. Je m'attends à ce que lorsque je croûter, je n'utiliserai plus Twitter, sauf si je peux le faire depuis la tombe.
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Il doit trouver plus de façons d'occuper son temps. Son temps, quelle idée en faillite, comme s'il avait reçu une boîte de temps qui lui appartenait seul, fourré à ras bord avec des heures et des minutes qu'il peut dépenser comme de l'argent. Le problème est que la boîte a des trous dedans et le temps est épuisé, quoi qu'il en fait.
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Publier un livre, c'est comme fourrer une note dans une bouteille et la lancer dans la mer. Certaines bouteilles se noient, d'autres sont sûres pour atterrir, où les notes sont lues et peut-être chéries, ou bien mal interprétées, ou bien trop bien comprises par ceux qui détestent le message. Vous ne savez jamais qui pourraient être vos lecteurs.
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J'ai beaucoup appris au fil des ans, en évitant ce que j'étais censé apprendre.
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Je vois qu'il n'y aura pas de fin à l'imperfection, ou à faire les choses dans le mauvais sens. Même si vous grandissez, peu importe à quel point vous frottez dur, quoi que vous fassiez, il y aura toujours une autre tache ou un endroit sur votre visage ou un acte stupide, quelqu'un fronce les sourcils.
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Chaque nuit, quand je vais me coucher, je pense que le matin, je me réveillerai dans ma propre maison et les choses seront de retour telles qu'elles étaient. Cela ne s'est pas produit ce matin non plus.
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Cela avait aidé à garder son sain d'esprit, cette écriture. Puis, lorsque le temps avait recommencé et que de vraies personnes étaient entrées, elle l'avait abandonnée ici. Maintenant, c'est un murmure du passé. Est-ce à cela que l'écriture revient? La voix que votre fantôme aurait, si elle avait une voix?
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Le bonheur est un jardin clos avec du verre: il n'y a aucun moyen d'entrer ou de sortir.
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Tout ce que tu as à faire, me dis-je, c'est de te taire et d'avoir l'air stupide. Cela ne devrait pas être si difficile.
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Mais je continue avec cette histoire triste, affamée et sordide, cette histoire boiteuse et mutilée, car après tout, je veux que vous l'entendez, car j'entendrai le vôtre aussi si j'en ai jamais l'occasion, si je vous rencontre ou si vous vous échappez , dans le futur ou au paradis ou en prison ou sous-sol, un autre endroit. Ce qu'ils ont en commun, c'est qu'ils ne sont pas là. En vous disant quoi que ce soit du moins que je crois au moins en vous, je crois que vous êtes là, je crois que vous êtes. Parce que je vous raconte cette histoire, je vais votre existence. Je dis, donc vous l'êtes.
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Le soir, il y a eu du tonnerre, une bosse et un trébuchement lointains, comme Dieu sur une frénésie maussade.
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La meilleure façon d'être gentil avec les ours est de ne pas être très proche d'eux.
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La compréhension humaine est faillible, et nous voyons à travers un verre, sombre. Toute religion est une ombre de Dieu. Mais les ombres de Dieu ne sont pas Dieu.
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Manger est notre première métaphore, précédant notre conscience de la différence de genre, de la race, de la nationalité et de la langue. Nous mangeons avant de parler.
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Tout le monde pense que les écrivains doivent en savoir plus sur l'intérieur de la tête humaine, mais c'est mal. Ils savent moins, c'est pourquoi ils écrivent. Essayer de savoir ce que tout le monde tient pour acquis.
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Mais les gens feront n'importe quoi plutôt que d'admettre que leur vie n'a aucun sens. Aucune utilisation, c'est-à-dire. Pas de parcelle.
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Les Esquimaux avaient cinquante-deux noms pour la neige parce que c'était important pour eux: il devrait y en avoir autant pour l'amour.
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Vous avez probablement besoin d'un thésaurus, d'un livre de grammaire rudimentaire et d'une emprise sur la réalité. Ce dernier signifie: il n'y a pas de déjeuner gratuit. L'écriture est un travail. C'est aussi le jeu. Vous n'obtenez pas de régime de retraite. D'autres personnes peuvent vous aider un peu, mais vous êtes essentiellement seul. Personne ne vous fait faire ceci: vous l'avez choisi, alors ne gémissez pas.
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Je suis connu pour acheter des versions électroniques de mes livres parce que j'étais dans une chambre d'hôtel et j'en avais besoin tout de suite pour chercher quelque chose dedans; Très pratique pour cela - vous pouvez l'avoir juste la minute suivante; Vous pouvez appuyer sur le bouton et l'avoir simplement.
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Tous les pères sont invisibles le jour ; le jour est gouverné par les mères et les pères sortent la nuit. Les ténèbres ramènent les pères à la maison, avec leur pouvoir réel et indescriptible. Il y a plus de pères qu'il n'y paraît.
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Je vois qu'il n'y aura pas de fin à l'imperfection, ou à faire les choses dans le mauvais sens. Même si vous grandissez, peu importe à quel point vous frottez dur, quoi que vous fassiez, il y aura toujours une autre tache ou un endroit sur votre visage ou un acte stupide, quelqu'un fronce les sourcils.
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Si vous attendez le moment parfait, vous n'écrirez jamais rien car il n'arrivera jamais. Je n'ai pas de routine. Je n'ai rien infaillible. Il n'y a rien de infaillible.
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Un ratio d'échecs est intégré au processus d'écriture. La corbeille a évolué pour une raison.
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Tout ce qui souffre et meurt au lieu de nous est Christ; S'ils ne tuent pas les oiseaux et les poissons, ils nous auraient tués. Les animaux meurent afin que nous puissions vivre, ce sont des personnes substituées, des chasseurs à l'automne tuant le cerf, c'est aussi du Christ. Et nous les mangeons, hors des canettes ou autrement; Nous sommes des mangeurs de la mort, le Christ-Flesh mort qui ressuscite en nous, nous accordant la vie. Spam en conserve, Jésus en conserve, même les plantes doivent être Christ.
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Lorsque vous êtes au milieu d'une histoire, ce n'est pas du tout une histoire, mais seulement une confusion; un sombre rugissement, une cécité, une épave de verre brisé et de bois éclaté; Comme une maison dans un tourbillon, ou bien un bateau écrasé par les icebergs ou a balayé les rapides, et tous à bord impuissants pour l'arrêter. Ce n'est qu'après que cela devient quelque chose comme une histoire. Lorsque vous le dites, pour vous-même ou pour quelqu'un d'autre.
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Les anciens amants suivent les vieilles photographies, blanchissant progressivement comme dans un bain lent d'acide: d'abord les grains de beauté et les boutons, puis les ombres. Ensuite, les visages eux-mêmes, jusqu'à ce que rien ne reste que le général décrit.
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Le choix des débats de maux produit toujours l'extrémisme - les gens choisissent ce qu'ils espèrent être le moindre mal, puis l'appelez bien et diabolisez l'autre choix. Ce sera un défi pour votre génération de synthétiser - aller au-delà de nous contre eux, à nous.
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Publier un livre, c'est comme fourrer une note dans une bouteille et la lancer dans la mer. Certaines bouteilles se noient, d'autres sont sûres pour atterrir, où les notes sont lues et peut-être chéries, ou bien mal interprétées, ou bien trop bien comprises par ceux qui détestent le message. Vous ne savez jamais qui pourraient être vos lecteurs.
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L'oppression implique un échec de l'imagination: l'échec à imaginer l'humanité complète d'autres êtres humains.
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Les formulaires courts reviennent en ligne. L'interactivité revient; Il était toujours là dans la narration orale.