Fille d'une Américaine divorcée, mondaine et frivole, qui parcourt l'Europe d'un lieu de villégiature à l'autre, Florence n'a connu que la vie d'hôtel. Bien sûr, les hôtels ne manquent pas de charme, et les amis de Bonnie, sa mère, appartiennent à la meilleure société - ou presque. Mais à Venise, à Cannes ou à Paris, un nuage d'excentricité semble parfois accompagner la petite fille, l'adolescente, puis la jeune femme... Ce roman écrit dans les années 1950 raconte, au travers de dialogues brillants et au gré de scènes à la fois comiques et cruelles, le destin d'une jeune femme qui sombre dans la folie. Mavis Gallant transporte le lecteur dans la peau de son héroïne, dans les recoins de son esprit, sans jamais l"y noyer.

Ciel vert, ciel d'eau

Spendor Speck est directeur de galerie à Paris et installé depuis peu au Faubourg Saint-Germain, après que les séparatistes basques eurent fait sauter sa galerie.
Déboussolé, sa femme l'ayant quitté en le traitant de fasciste, Spendor Speck rêve néanmoins d'être celui par lequel arrivera le renouveau artistique qui semble manquer, selon les critiques parisiens. Mais, pour ça, il aura besoin d'un artiste. Un jour, il a une illumination en écoutant un sénateur parler d'Hubert Cruche, peintre français mort de la syphilis. Spendor Speck décide alors de contacter la veuve du peintre, Lydia Cruche (il a toujours été habile avec les veuves), pour lui proposer de faire une exposition importante, la première grande exposition Cruche.
Mais face à cette étrangère, il perd le contrôle... L'histoire se répétant à l'infini, L'idée de Speck, écrit par Mavis Gallant dans les années soixante-dix, est encore, par le vif esprit d'observation qui s'en dégage, d'une grande actualité.

L'idée de Speck

D'une enfance au Canada où un père bohème réconcilie des hommes, jusque dans l'Italie vaincue où rêvent d'amour des jeunes filles tassées de la guerre, en passant par les États-Unis et la France, Mavis Gallant promène partout ses regards scrutateurs. Immigrants chinois ou roumains de Montréal, avocats et mannequins américains, ruraux français et bourgeois italiens - l'écrivain possède les clefs de toutes les vies intérieures et révèle des moeurs dissolues, vengeances, hypocrisies, chagrins, secrets d'alcôve, espoirs, mais aussi des drôleries, de la grâce et des amours improbables. Le voyage s'achève en Bourgogne, où une vénérable résistante et sa petite-fille marxiste accueillent une infirmière inculte et un névrosé. Admirable exploration de deux intériorités fragiles qui vont ensemble par miracle.

Le week-end en Bourgogne

Paris, 1963. Alors que certains se demandent si la guerre d'Algérie produira son grand écrivain, Shirley Norrington, une jeune Canadienne excentrique, erre dans Paris. Abandonnée par son mari, un journaliste français, elle multiplie les rencontres équivoques, désopilantes, en attendant son retour. Ce faisant, la charitable Shirley s'encombre d'une peintre hystérique et suicidaire, s'attache à une famille névrosée et au « Grec d'en haut », Eros en congé sabbatique. Entre-temps, aveuglée par les malentendus, Shirley ne voit pas les ombres qui orchestrent une machination pour la dépouiller de tout. Paru en 1970 et traduit pour la première fois en français, Rencontres fortuites n'a pas pris une ride. Par l'intermédiaire de son héroïne ingénue et frondeuse, Mavis Gallant raille Anglais et Français (leurs travers, leurs dégoûts mutuels). Son ironie dramatique ta place dans la lignée des Edith Wharton, Henry James et Mordecai Richter.

Rencontres fortuites

"Les nouvelles ne sont pas des chapitres de roman, dit Mavis Gallant. On ne doit pas les lire l'une après l'autre comme si les histoires se suivaient. Lisez-en une. Fermez le livre. Lisez quelque chose d'autre et revenez plus tard. Les nouvelles peuvent attendre. Peut-être, mais pas celles-ci, croyez-moi". (Russell Banks, extrait de la préface)

Laisse couler

Nouvelles de paris

Plus qu'un ensemble de nouvelles, c'est une sorte de roman éclaté sur les Allemands de l'après guerre.
La prospérité, en Allemagne de l'Ouest, succède déjà au désastre nazi, usines et piscines remplacent les ruines, l'odeur des cendres s'est envolée, les plaies sont apparemment refermées. Mais sur quels abcès secrets dans l'âme des survivants ? Sur quels souvenirs refoulés ? C'est avec un esprit d'observation acéré et une tendresse pudique que Mavis Gallant perçoit le monde. Loin de jouer sur la fibre pathétique ou manichéenne qui exalterait les bons et condamnerait les méchants, c'est souvent avec drôlerie et humour, toujours avec subtilité que Mavis Gallant conte des histoires inventées pour mieux dire la vérité.

Voyageurs en souffrance

Voici par l'auteur de la Rue de Lille, neuf admirables nouvelles écrites entre 1973 et 1979 et qui, cette fois, ont pour cadre différents pays d'Europe, pour époque principalement les années de guerre et d'après guerre, et pour dénominateur commun la figure de l'expatrié : les Unwin, installés sur la Côte ligure et que la guerre va bientôt déloger : Alex, venu passer les quelques mois qui lui restent à vivre dans le Midi de la France :  Thomas ex-prisonnier de guerre allemand rentré trop tard dans son pays.... Déplacement, décalage, dérapage, égarés dans un pays, une époque, un milieu qui leur sont devenus étrangers, les personnages de Mavis Gallant décrivent ce qui les entoure comme s'ils venaient d'une autre planète - ce qui est parfois le cas : dans " Nouvelles du District n° 15 " des morts se plaignent qu'ils sont hantés par les vivants...



Une écriture nette, ciselée, décapée, jamais platement réaliste, jamais complètement inventée...Allez-y voir. Un véritable auteur de nouvelles, cela ne se rate pas.
Nicole Zand, Le Monde

Les quatre saisons

Il y a beaucoup d'opinions dans ce monde, et une bonne moitié d'entre elles sont professées par des gens qui n'ont jamais eu de problèmes.

Sur le tic-tac soutenu d'une montre, la fiction prend la mesure d'une vie, d'une saison, d'un regard échangé, du tournant, du désir aussi bref qu'un rêve, de la douleur et de la terreur qu'après l'enfance on cesse d'exprimer.

Toutes les vies sont intéressantes; Aucune vie n'est plus intéressante qu'un autre. Sa fascination dépend de la quantité révélée et de quelle manière.

Comme toute autre forme d'art, la littérature n'est pas plus ni rien de moins qu'une question de vie et de mort. La seule question qui mérite d'être posée sur une histoire - ou un poème, ou un morceau de sculpture, ou une nouvelle salle de concert - est-ce mort ou vivant?

Je ne sais toujours pas ce qui impulse quiconque est sombre de quitter la terre sèche et de passer toute une vie à décrire les gens qui n'existent pas. Si c'est le jeu de l'enfant, une extension de faire croire - quelque chose que l'on est souvent assuré par les personnes qui écrivent sur l'écriture - comment rendre compte du souhait primordial de le faire, juste cela, seulement cela, et le considère comme une occupation rationnelle que l'équitation Un vélo sur les Alpes?

Je voulais vivre à Paris et écrire que de la fiction et être parfaitement libre. J'avais décidé que tout cela devait être réglé à l'âge de trente ans, et j'ai donc abandonné mon travail et j'ai déménagé à Paris à vingt-huit. J'ai juste retenu mon souffle et j'ai sauté. Je n'avais même pas l'air de voir s'il y avait de l'eau dans la piscine.

[Mon père] avait passé son court séjour comme un prêtre en charge d'une relique, attendant toujours que le sang béni se liquéfie.

L'écriture est comme une histoire d'amour: le début est la meilleure partie.

Une histoire courte est ce que vous voyez quand vous regardez par la fenêtre.

J'ai commencé à rationner mon écriture, de peur de rêver à travers la vie comme mon père l'avait fait. J'avais peur d'avoir hérité d'un gène empoisonné de lui, une vocation sans cadeau.

Elle et Marie étaient des filles de Montréal, non formées pour accompagner les héros, ou pour tenir les rêves, mais juste pour être patient.

Personne n'est aussi réel pour moi que les gens du roman. Il pousse comme une chose vivante. Quand je me rends compte qu'ils n'existent que dans mon esprit, j'ai un sentiment de tristesse, en les regardant, comme si le café à moitié vide était un endroit où j'étais venu avec des amis qui m'éloignaient tous.

J'écris tous les jours comme une question, bien sûr, ce n'est pas un fardeau. C'est la façon dont je vis.

Je croyais que si je devais m'appeler écrivain, je devrais vivre en écriture. Si je ne pouvais pas vivre dessus, même simplement, je devrais détruire chaque ferraille, chaque trace, chaque cahier et vivre une autre manière.

Le succès ne peut être mesuré qu'en termes de distance parcourue.

La vie d'un écrivain est liée à son œuvre comme une maison à un jardin, liés mais distincts.

Décidez de ce que doit être le reste de votre vie. Quoi que vous soyez maintenant, vous pourriez être pour toujours.

Il y a quelque chose que je veux dire sur la lecture de nouvelles. Je le fais maintenant, parce que beaucoup n'ont jamais une autre occasion. Les histoires ne sont pas des chapitres de romans. Ils ne devraient pas être lus l'un après l'autre, comme s'ils étaient censés suivre. Lisez un. Fermez le livre. Lisez autre chose. Revenez plus tard. Les histoires peuvent attendre.

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