« Christian Dotremont laisse quantité de papiers illisibles. Tant qu'une écriture ne se dirige pas vers le typographe intermédiaire, elle ne regarde que l'écrivain, - lequel renonce à un projet pour un autre, à un poème pour une lettre, pour un voyage (il est libre), ou pour mourir. Alors adieu lecteurs !
Lecteur frustré, je me suis appliqué à déchiffrer quelques malheureux feuillets qui eussent passé du côté de l'engloutissement ou simplement de l'inaperçu, ce qui revient au même. Au fil secret de la plume de Dotremont, souvenirs, idées et coïncidences viennent reformer le plan foisonnant d'une construction laissée à l'abandon : «Cobra-forêt». Ma transcription a fait disparaître quelques obscurités. Je m'en étonne encore. «Toute découverte devient évidence.» » P. A.

Dotremont et Cobra-forêt

L n'est pas courant de suivre la destruction d'un quartier à partir de photographies prises par un petit garçon de 13 ans et des poussières en compagnie de son père qui lui montre le chemin - la manière -, photographies qu'il continuera de prendre adolescent puis jeune adulte. Le Carnet Belleville sur un nuage (blanc sur le ciel noir de fumée) sort de dix rouleaux de pellicule noir et blanc de format 24 x 36 qui vont de l'automne 1966 à l'été 1973. En général, on voit des photographies d'un quartier avant ou après sa destruction. Ici, c'est pendant. Cette suite de photographies est comme un flacon de verre où serait enfermé un génie. S'il sort, le génie du quartier, il sera puissant et entouré de fumée. Méfiez-vous. Transportés sur son tapis volant au-dessus des rues de Paris disparu, il pourrait vous rendre nostalgiques, voire révoltés.

Belleville sur un nuage

Tout le monde connaît les grandes peintures de Pierre Alechinsky, gestuelles, narratives, hautes en couleurs, exposées dans le monde entier. Mais l'artiste excelle dans le petit format, l'objet intime, le cahier adressé à un confident ou à une confidente. Partant d'une carte de géographie, d'un menu de restaurant, d'une gravure ancienne, il « redessine » sa propre scène, son paysage peuplé d'êtres surgis spontanément sous son pinceau.
Dessins inédits.

Carnets en deux temps

Plus d'une centaine de dessins pour la plupart inédits de Pierre Alechinsky, dessins exécutés librement sur les planches gravées de l'Icones plantarum sponte nascentium in regnis Daniæ et Norvegiæ, cette encyclopédie de la flore danoise, débutée en 1762 à la demande de différents rois du Danemark et qui s'est échelonnée jusqu'en 1883.
Un siècle après, en 1982, Pierre Alechinsky s'est lancé dans ce "détournement" en glanant chez des brocanteurs ou dans des marchés aux puces, les planches gravées débrochés de l'édition originale.
Dessiner ou redessiner par-dessus des dessins existants : qui n'a pas éprouvé un jour cette irrésistible envie ?
Flora Danica constitue l'une des recherches dans ce registre les plus abouties de Pierre Alechinsky, amateur réputé de gravures et de documents rares. C'est peut-être précisément dans ce jardin botanique de la flore danoise que se cache le véritable jardin secret de l'artiste. C'est aussi la série qui lui tient le plus à coeur.

Le texte de présentation de Dominique Radrizzani, directeur du Musée Jenish et grand connaisseur du dessin et de l'oeuvre d'Alechinsky éclaire les circonstances de cette entreprise singulière.
Né en 1927 à Bruxelles, Pierre Alechinsky étudie la typographie et l'illustration du livre avant de participer activement au groupe CoBrA (Copenhague, Bruxelles, Amsterdam) en 1949, aux côtés d'Asger Jorn, Christian Dotremont, Karel Appel, Constant, Corneille. À partir des années 60, son oeuvre - peintures, dessins, illustrations, gravures et céramiques - connaît une renommée internationale. Il participe à de nombreuses expositions et biennales, dont celles de Sao Paulo et de Venise.

Flora danica

"Illustrer n'ajoute rien à la compréhension d'un texte. Je n'ai donc pas illustré Un amour de Swann, je me suis permis de décorer les marges. Orner. Cependant mon crayon a commis des infractions, quelques allusions d'une couleur sanguine : l'éclisse d'un violon, la courbe d'une robe, d'un dos, d'une chevelure, la canne théâtrale de Charlus. C'est alors que je me suis vu, côté coeur, ajouter un va-et-vient pendulaire - le Temps, n'est-ce pas. Sorte de dessin animé primitif qui, d'un bout à l'autre de l'ouvrage, passe", Pierre Alechinsky.

Un amour de Swann

Grains de jour

Une femme et deux hommes : le « mari » et le « père ». Nous croyons connaître ce triangle archétype du féminin. Heureux ou malheureux, nous en constituons, tous, au moins un angle. Chaque femme que nous « aimons » - ou qui « nous aime » - nous y fait entrer dès la première nuit. Mais de quoi est-il fait ce triangle, pourquoi nous tient-il la gorge si mystérieusement serrée, pourquoi nous semble t-il si implacablement dessiné autour de nous ? Il convenait d'y aller voir au fond, pour découvrir le lieu inconscient, le lieu noir d'où naissent les ambiguïtés, les mensonges, et les revirements toujours stupéfiants de la femme, qui se laisse porter par le bleu de cette marée... devant laquelle Artaud lui-même a reculé...

Le bleu des fonds

Cobra et le Bassin parisien

Fata Morgana

Pendant 40 ans d'amitié et de complicité, Pierre Alechinsky a travaillé avec le grand lithographe
danois Peter Bramsen, dans son atelier à Paris. L'ensemble de ses lithographies, plus de cent
oeuvres en couleurs, sont reproduites dans ce livre, accompagnées de photographies inédites.
Avec un texte de présentation et un entretien avec Peter Bramsen signé Valère Bertrand, et un
texte sur l'expérience lithographique de Pierre Alechinsky.

Peter et pierre ; 40 ans de lithographie

Deux pinceaux dans le sable - Donation Pierre Alechinsky et Alberto Gironella au Musée Réattu, Arles, 1996

Shortly after Magritte's death, I wanted to return to Georgette, the widow, a painting from the pink and sugary provocative period, a version of Le Viol which had still been lying about incognito in Brussels since the proclaimed end of Cobra, the unravelled end of a communal house where we lived in Brussels, Les Ateliers du Marais, and my departure for Paris. Along with the painting I included a letter of explanation. Magritte had forgotten it after an exhibition in the premises of Le Drapeau rouge, in the rue de la Caserne, where in 1947 I'd also participated, as had many "intellectuals and sympathizers" of the time. Three years later, as I was passing in the neighbourhood together with Christian Dotremont, I rang at the door of the comrade in charge to perhaps recuperate, one never knows, an abandoned dispatch of my own: a seascape I made in my twenties representing a Douarnenez tuna boat. In the meanwhile Tito had broken with Stalin, to put this time into context. We had, as far as we were concerned, engaged in an open struggle against the directives of "socialist realism" from Jdanov and Aragon and the like; and in 1950 this would lead to a parting of the ways. I was looking for my tuna boat among other unclaimed works, heaped together against a wall, and I hear Dotremont burst out laughing: "Magritte's Viol! If you like, I can return it to him, he's a friend of mine." The fellow in charge said why not, and then added: "Instead of doing your 'Picassos' you should paint, I don't know... maybe a gleaner, something with some social interest." So, each with a painting under the arm, we returned to our base at the Ateliers du Marais. A little while later Dotremont vent off to Copenhagen, leaving Le Viol, in turn, behind him. And as for me, hurrying to get ready to soon leave for Paris, I dropped off my excess baggage for storage in my parents' attic - Le Viol included. One day, ah yes, it would be returned to its author... the painting happily exiting from our memories. Magritte's death in 1967 would act as a wake-up call, When Georgette received the parcel along with my letter of apology, she made such a thorough show of her gratitude that I received a post-card from Louis Scutenaire: "If you come across another Magritte, don't return it to the widow." From Dotremont's direction, I believe I heard a sigh of relief. To put an end to these tribulations, Le Viol made its way to Paris - as a gift from Georgette - to the Musée National d'art moderne. The rest of the story comes with a bizarre twist of "objective" chance. We are in 1980. One fine day I arrive at a printer's near the Place d'Alésia to work on a commissioned lithograph - a black two-heaped snake to mark the one hundred-fiftieth anniversary of Belgium's independence. While awaiting my arrival, the press-operator had already run some proofs for me and, to not waste blank sheets, he followed the usual practice of printing over leftover sheets run from the previous job. A print, chosen by... Georgette, which was to constitute part of an album of reproductions of works by the late René Magritte. The result? - Le Viol on twenty-five proof sheets laid-clown in a sanguine red, only waiting to receive a finishing touch from my hand. Later still, my letter - which allowed the heiress to justify the reappearance and the authenticity of her painting - was bought by Daniel Abadie for the archives of the Musée national d'art moderne, at an auction in London where various and sundry items from Magritte's atelier came under the hammer. It is said that on the day before she lied Georgette declared: I'll write out my will when I'm feeling better." (Pierre Alechinsky)

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