Pendant 40 ans d'amitié et de complicité, Pierre Alechinsky a travaillé avec le grand lithographe
danois Peter Bramsen, dans son atelier à Paris. L'ensemble de ses lithographies, plus de cent
oeuvres en couleurs, sont reproduites dans ce livre, accompagnées de photographies inédites.
Avec un texte de présentation et un entretien avec Peter Bramsen signé Valère Bertrand, et un
texte sur l'expérience lithographique de Pierre Alechinsky.

Peter et pierre ; 40 ans de lithographie

L n'est pas courant de suivre la destruction d'un quartier à partir de photographies prises par un petit garçon de 13 ans et des poussières en compagnie de son père qui lui montre le chemin - la manière -, photographies qu'il continuera de prendre adolescent puis jeune adulte. Le Carnet Belleville sur un nuage (blanc sur le ciel noir de fumée) sort de dix rouleaux de pellicule noir et blanc de format 24 x 36 qui vont de l'automne 1966 à l'été 1973. En général, on voit des photographies d'un quartier avant ou après sa destruction. Ici, c'est pendant. Cette suite de photographies est comme un flacon de verre où serait enfermé un génie. S'il sort, le génie du quartier, il sera puissant et entouré de fumée. Méfiez-vous. Transportés sur son tapis volant au-dessus des rues de Paris disparu, il pourrait vous rendre nostalgiques, voire révoltés.

Belleville sur un nuage

Vingt-six dames blanches qui caracolent dans la nuit. Vingt-six dames blanches ou peut-être devrais-je les appeler les demoiselles, tant il est vrai qu'elles ont leur difﬁcile adolescence encore devant elles. Vingt-six, comme les vingt-six doigts de la main, comme les vingt-six étoiles de la Grande Ourse, comme les vingt-six portes du temple de Salomon ou les vingt-six lettres de l'alphabet. Et c'est précisément de ces dernières qu'il s'agit, méconnaissables pour qui ne les aurait pas connues gamines.
«Arrivés là un peu par accident. Une plaque qui ne me plaisait pas, alors je l'ai grainée, sauf les remarques marginales». Dans l'embrasure de cette fenêtre soudainement ouverte sur l'encre étale, il les a convoquées l'une après l'autre. Formes découpées avec les ciseaux dans du papier. Soigneusement, une seule à la fois et une seule fois chacune, car les fragiles passagères du cuivre supportent mal le transfert.
Étonnant ce qu'un artiste peut faire avec des ciseaux.

D'une courte prose Dominique Radrizzani, directeur du Musée Jenisch, éclaire vingt-six planches surprenantes de Pierre Alechinsky.

Enfance de la majuscule

Plénièrement - Suivi de Une journée chez Eliza

Shortly after Magritte's death, I wanted to return to Georgette, the widow, a painting from the pink and sugary provocative period, a version of Le Viol which had still been lying about incognito in Brussels since the proclaimed end of Cobra, the unravelled end of a communal house where we lived in Brussels, Les Ateliers du Marais, and my departure for Paris. Along with the painting I included a letter of explanation. Magritte had forgotten it after an exhibition in the premises of Le Drapeau rouge, in the rue de la Caserne, where in 1947 I'd also participated, as had many "intellectuals and sympathizers" of the time. Three years later, as I was passing in the neighbourhood together with Christian Dotremont, I rang at the door of the comrade in charge to perhaps recuperate, one never knows, an abandoned dispatch of my own: a seascape I made in my twenties representing a Douarnenez tuna boat. In the meanwhile Tito had broken with Stalin, to put this time into context. We had, as far as we were concerned, engaged in an open struggle against the directives of "socialist realism" from Jdanov and Aragon and the like; and in 1950 this would lead to a parting of the ways. I was looking for my tuna boat among other unclaimed works, heaped together against a wall, and I hear Dotremont burst out laughing: "Magritte's Viol! If you like, I can return it to him, he's a friend of mine." The fellow in charge said why not, and then added: "Instead of doing your 'Picassos' you should paint, I don't know... maybe a gleaner, something with some social interest." So, each with a painting under the arm, we returned to our base at the Ateliers du Marais. A little while later Dotremont vent off to Copenhagen, leaving Le Viol, in turn, behind him. And as for me, hurrying to get ready to soon leave for Paris, I dropped off my excess baggage for storage in my parents' attic - Le Viol included. One day, ah yes, it would be returned to its author... the painting happily exiting from our memories. Magritte's death in 1967 would act as a wake-up call, When Georgette received the parcel along with my letter of apology, she made such a thorough show of her gratitude that I received a post-card from Louis Scutenaire: "If you come across another Magritte, don't return it to the widow." From Dotremont's direction, I believe I heard a sigh of relief. To put an end to these tribulations, Le Viol made its way to Paris - as a gift from Georgette - to the Musée National d'art moderne. The rest of the story comes with a bizarre twist of "objective" chance. We are in 1980. One fine day I arrive at a printer's near the Place d'Alésia to work on a commissioned lithograph - a black two-heaped snake to mark the one hundred-fiftieth anniversary of Belgium's independence. While awaiting my arrival, the press-operator had already run some proofs for me and, to not waste blank sheets, he followed the usual practice of printing over leftover sheets run from the previous job. A print, chosen by... Georgette, which was to constitute part of an album of reproductions of works by the late René Magritte. The result? - Le Viol on twenty-five proof sheets laid-clown in a sanguine red, only waiting to receive a finishing touch from my hand. Later still, my letter - which allowed the heiress to justify the reappearance and the authenticity of her painting - was bought by Daniel Abadie for the archives of the Musée national d'art moderne, at an auction in London where various and sundry items from Magritte's atelier came under the hammer. It is said that on the day before she lied Georgette declared: I'll write out my will when I'm feeling better." (Pierre Alechinsky)

Pierre Alechinsky. The Complete Books

Harmonie aromale des astres

La plume

"En territoire pictural nos yeux se délectent des mouvements d'hésitation ou de décision de la main. Quand on délègue aux mots ce qui ne sort pas forcément d'une boîte de couleurs, les relire imprimés (le livre montre le net et le net m'inquiète) donne des envies de retouches. Vieilles habitudes du peintre qui travaille uniquement sur manuscrit : le tableau même. Mettons qu'une raison de nature me fait revenir sur mes pas typographiques ; encore que, dans la foulée, mon crayon fonce ici vers de nouvelles pages". Pierre Alechinsky nous a livré, dans trois ouvrages publiés dans les années 1990 (Lettre suit, 1992 ; Baluchon et ricochets, 1994 ; Remarques marginales, 1997) des souvenirs, des impressions et plein d'anecdotes. Les artistes qu'il a connus tout au long de sa Iongue carrière artistique, les personnages les plus disparates, les situations les plus cocasses et inattendues prennent forme sous la plume de cet artiste franco-belge qui se révèle aussi créatif en littérature qu'en peinture. Ambidextre est né de la réunion de ces trois volumes parus chez Gallimard et quelques ajouts. Il est enrichi d'une iconographie originale sélectionnée par l'artiste pour cet ouvrage, sorte de cabinet de curiosités artistiques.

Ambidextre

Une femme et deux hommes : le « mari » et le « père ». Nous croyons connaître ce triangle archétype du féminin. Heureux ou malheureux, nous en constituons, tous, au moins un angle. Chaque femme que nous « aimons » - ou qui « nous aime » - nous y fait entrer dès la première nuit. Mais de quoi est-il fait ce triangle, pourquoi nous tient-il la gorge si mystérieusement serrée, pourquoi nous semble t-il si implacablement dessiné autour de nous ? Il convenait d'y aller voir au fond, pour découvrir le lieu inconscient, le lieu noir d'où naissent les ambiguïtés, les mensonges, et les revirements toujours stupéfiants de la femme, qui se laisse porter par le bleu de cette marée... devant laquelle Artaud lui-même a reculé...

Peter et pierre ; 40 ans de lithographie

Résumé

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