Roberto Bolano
@robertoBolano
Nous n'arrêtons jamais de lire, bien que chaque livre se termine, tout comme nous ne cessons jamais de vivre, bien que la mort soit certaine.
Roberto Bolano
Roberto Bolaño, né à Santiago le 28 avril 1953 et mort à Barcelone le 15 juillet 2003, est un poète, romancier et nouvelliste chilien.
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Nous n'arrêtons jamais de lire, bien que chaque livre se termine, tout comme nous ne cessons jamais de vivre, bien que la mort soit certaine.
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Nous avons probablement tous tous, des écrivains et des lecteurs, nous sommes partis en exil, ou du moins dans un certain type d'exil, lorsque nous quittons l'enfance derrière ... l'immigrant, le nomade, le voyageur, le somnalker existent tous, mais pas le Exil, puisque chaque écrivain devient un exil simplement en s'aventurant dans la littérature, et chaque lecteur devient un exil simplement en ouvrant un livre.
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Le ciel, au coucher du soleil, ressemblait à une fleur carnivore.
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La lecture est le plaisir et le bonheur d'être vivants ou de tristesse pour être en vie et surtout ses connaissances et ses questions.
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Je vais vous dire, mes amis: tout est dans les nerfs. Les nerfs qui se détendent et se détendent à l'approche des bords de la compagnie et de l'amour. Les bords tassés du rasoir de la compagnie et de l'amour.
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La lune est graisseuse et l'air nocturne est si pur qu'il semble comestible.
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Ce que nous sommes tordues. Comme nous semblons simples, ou du moins faire semblant d'être devant les autres, et à quel point nous sommes tordus au fond. À quel point nous sommes dérisoires et à quel point nous nous lançons spectaculaires devant nos propres yeux, et les yeux des autres ... et tout pour quoi? Pour cacher quoi? Faire croire aux gens quoi?
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Chaque cent pieds le monde change
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Il y a un temps pour réciter des poèmes et un temps pour les poings.
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Les rêves s'estompent avec la lumière du matin, jamais un matin pour toi, rêveur des rêves, bonne nuit.
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Dans un pli perdu du passé, nous voulions être des lions et nous ne sommes pas plus que des chats castrés
@robertoBolano
De toutes les îles qu'il avait visitées, deux se sont démarquées. L'île du passé, a-t-il dit, où le seul moment était passé et les habitants s'ennuyaient et plus ou moins heureux, mais où le poids de l'illusion était si grand que l'île s'enfonçait un peu plus profondément dans la rivière chaque jour. Et l'île du futur, où la seule fois était l'avenir, et les habitants étaient des planificateurs et des frisateurs, de tels efforts, ont déclaré Ulises, qu'ils étaient susceptibles de se dévorer mutuellement.
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Si la vie est la misère, pourquoi le supportons-nous?
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Le miroir américain, a déclaré la voix, le triste miroir américain de la richesse et de la pauvreté et une métamorphose inutile constante, le miroir qui navigue et dont les voiles sont douloureuses.
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La vérité est que nous ne cessons jamais d'être des enfants, des enfants terribles couverts de plaies et de veines noueuses et de tumeurs et de taches d'âge, mais finalement des enfants, en d'autres termes, nous ne cessons jamais de nous accrocher à la vie parce que nous sommes la vie.
@robertoBolano
Je vole dans leurs rêves ", a-t-il dit." Je vole dans leurs pensées les plus honteuses, je suis dans chaque frisson, chaque spasme de leurs âmes, je vole dans leur cœur, je scrute leurs croyances les plus fondamentales, je scanne leurs impulsions irrationnelles , leurs émotions indescriptibles, je dors dans leurs poumons pendant l'été et leurs muscles pendant l'hiver, et tout cela je fais sans le moindre effort, sans avoir l'intention, sans le demander ni le chercher, sans contraintes, conduit uniquement par l'amour et dévouement.
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De toutes les îles qu'il avait visitées, deux se sont démarquées. L'île du passé, a-t-il dit, où le seul moment était passé et les habitants s'ennuyaient et plus ou moins heureux, mais où le poids de l'illusion était si grand que l'île s'enfonçait un peu plus profondément dans la rivière chaque jour. Et l'île du futur, où la seule fois était l'avenir, et les habitants étaient des planificateurs et des frisateurs, de tels efforts, ont déclaré Ulises, qu'ils étaient susceptibles de se dévorer mutuellement.
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J'ai continué à faire des rêves toute la nuit. Je pensais qu'ils me touchaient avec leurs doigts. Mais les rêves n'ont pas de doigts, ils ont des poings, donc ça devait être des scorpions.
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L'histoire secrète est celle que nous ne saurons jamais, même si nous la vivons de jour en jour, pensant que nous sommes en vie, pensant que nous avons tout sous contrôle et que ce que nous négligeons n'a pas d'importance.
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J'ai décidé de dire la vérité même si cela signifiait être pointé.
@robertoBolano
Si vous allez dire ce que vous voulez dire, vous allez entendre ce que vous ne voulez pas entendre.
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Je vole dans leurs rêves ", a-t-il dit." Je vole dans leurs pensées les plus honteuses, je suis dans chaque frisson, chaque spasme de leurs âmes, je vole dans leur cœur, je scrute leurs croyances les plus fondamentales, je scanne leurs impulsions irrationnelles , leurs émotions indescriptibles, je dors dans leurs poumons pendant l'été et leurs muscles pendant l'hiver, et tout cela je fais sans le moindre effort, sans avoir l'intention, sans le demander ni le chercher, sans contraintes, conduit uniquement par l'amour et dévouement.
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La poésie et la prison ont toujours été des voisins.
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La littérature est une vaste forêt et les chefs-d'œuvre sont les lacs, les arbres imposants ou les arbres étranges, les belles fleurs éloquentes, les grottes cachées, mais une forêt est également composée d'arbres ordinaires, de parcelles d'herbe, de flaques, de vignes, de champignons, de champignons et petits fleurs sauvages.
@robertoBolano
De ce qui est perdu, irrémédiablement perdu, tout ce que je souhaite récupérer, c'est la disponibilité quotidienne de mon écriture, des lignes capables de me saisir par les cheveux et de me soulever quand je suis à la fin de ma force. (Important, dit l'étranger.) Odes à l'humain et au divin. Que mon écriture soit comme les versets de Leopardi que Daniel Biga a récité sur un pont nordique pour se ceinter de courage.
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Écrivez le matin, révisez dans l'après-midi, lisez la nuit et passez le reste de votre temps à exercer votre diplomatie, votre furtivité et votre charme.
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Nous avons probablement tous tous, des écrivains et des lecteurs, nous sommes partis en exil, ou du moins dans un certain type d'exil, lorsque nous quittons l'enfance derrière ... l'immigrant, le nomade, le voyageur, le somnalker existent tous, mais pas le Exil, puisque chaque écrivain devient un exil simplement en s'aventurant dans la littérature, et chaque lecteur devient un exil simplement en ouvrant un livre.
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De ce qui est perdu, irrémédiablement perdu, tout ce que je souhaite récupérer, c'est la disponibilité quotidienne de mon écriture, des lignes capables de me saisir par les cheveux et de me soulever quand je suis à la fin de ma force. (Important, dit l'étranger.) Odes à l'humain et au divin. Que mon écriture soit comme les versets de Leopardi que Daniel Biga a récité sur un pont nordique pour se ceinter de courage.
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Littérature + maladie = maladie
@robertoBolano
Quand j'ai fini de voyager, je suis revenu convaincu d'une chose: nous ne sommes rien.