Samuel Beckett
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Hamm: Nous ne commençons pas à ... pour ... signifier quelque chose? CLOV: Signifie quelque chose! Toi et moi, ça veut dire quelque chose! (Brave rire.) Ah c'est un bon!
Samuel Beckett
Auteur
Samuel Beckett, né le 13 avril 1906 à Cooldrinagh (Irlande) et mort le 22 décembre 1989 dans le 14e arrondissement de Paris, est un écrivain, poète et dramaturge irlandais d'expression principalement française et anglaise, lauréat du prix Nobel de littérature en 1969. Il est l'auteur de romans, tels que Molloy, Malone meurt et L'Innommable et de poésies en prose, mais il est surtout connu pour son œuvre théâtrale. Sa pièce de théâtre la plus célèbre est En attendant Godot, chef-d'œuvre du théâtre de l'absurde. Son œuvre est austère et minimaliste, ce qui est généralement interprété comme l'expression d'un profond pessimisme face à la condition humaine. Ce pessimisme n'exclut cependant pas l'humour, omniprésent chez l'auteur, l'un étant au service de l'autre, pris dans le cadre plus large d'une immense entreprise de dérision. Avec le temps, il traite ces thèmes dans un style de plus en plus lapidaire, tendant à rendre sa langue de plus en plus concise et sèche. En 1969, il reçoit le prix Nobel de littérature pour « son œuvre, qui à travers un renouvellement des formes du roman et du théâtre, prend son élévation dans la destitution de l'homme moderne ».
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Citations
333
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Terminé, il est fini, presque terminé, il doit être presque terminé. Grain sur le grain, un par un et un jour, soudain, il y a un tas, un petit tas, le tas impossible. Je ne peux plus être puni. Je vais aller maintenant dans ma cuisine, dix pieds sur dix pieds sur dix pieds et attendre qu'il me siffle. De belles dimensions, de belles proportions, je vais m'appuyer sur la table, et regarder le mur et attendre qu'il me siffle.
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Et ce que j'ai, ce que je suis, me suffit, m'a toujours suffi, et en ce qui concerne mon cher petit doux petit avenir, je n'ai aucun scrupule, je passe un bon moment.
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Quelle est cette ligne inoubliable?
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James Joyce: Son écriture ne concerne pas quelque chose. C'est la chose elle-même.
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... et un rêve dans l'espace sans elle ni là où tous les pas jamais tombés ne peuvent jamais aller plus près de nulle part ni de nulle part plus loin. Ni car à la fin de nouveau par degrés ou comme si l'obscurité allumée y retombe cette certaine obscurité que seule certaines cendres peuvent. A travers elle qui connaît encore une autre fin sous un ciel sans nuage d'une fin dernière si jamais il devait y en avoir une autre absolument.
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La manie déplorable, quand quelque chose se produit, se demander quoi.
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Il est préférable d'adopter l'explication la plus simple, même si ce n'est pas simple, même si cela n'explique pas beaucoup. Une lumière vive n'est pas nécessaire, un cône est tout ce dont il a besoin de vivre dans l'étrangeté, s'il brûle fidèlement.
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Cher incompréhension, c'est grâce à vous, je serai moi-même, à la fin.
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Tout ce que je veux, c'est m'asseoir sur le cul, péter et penser à Dante.
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J'énoncerai les silences de manière plus compétente que jamais un meilleur homme a étalé les papillons de Vertigo.
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Et ce que j'ai, ce que je suis, me suffit, m'a toujours suffi, et en ce qui concerne mon cher petit doux petit avenir, je n'ai aucun scrupule, je passe un bon moment.
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Je souris toujours que ça ne vaut plus la peine depuis longtemps maintenant ça ne vaut pas le problème que le printemps de la langue va dans la boue, je reste comme ça, pas plus que la langue revient dans la bouche, il doit faire un Ligne droite maintenant c'est fait, j'ai fait l'image.
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J'ai essayé de ne pas exagérer la gloire des athlètes. Je préfère, si je le pouvais, préserver un sentiment de proportion, d'écrire à leur sujet des joueurs de balle asexcellents, des joueurs de premier ordre. Mais je suis sûr que j'ai contribué à de fausses valeurs - comme Stanley Woodward l'a dit: "Godding dans ces joueuses de balles." Le soleil brillait, n'ayant pas d'alternative, sur le rien de nouveau.
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Il est vrai que lui aussi devrait avoir sa petite chronique, ses souvenirs, sa raison, et pouvoir reconnaître le bien dans le mal, le mauvais dans le pire, et ainsi devenir doucement vieillir tous les jours immuables, et mourir un jour Comme n'importe quel autre jour, seulement plus court.
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Pour avoir toujours été ce que je suis - et j'ai tellement changé par rapport à ce que j'étais.
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J'ai toujours pensé que la vieillesse serait la meilleure chance d'un écrivain. Chaque fois que je lis les travaux tardifs de Goethe ou W. B. Yeats, j'avais l'impertinence pour s'y identifier. Maintenant, ma mémoire est partie, toute la vieille maîtrise a disparu. Je n'écris pas une seule phrase sans me dire: "C'est un mensonge!" Alors je sais que j'avais raison. C’est la meilleure chance que j’ai jamais eu.
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Assez d'agir l'enfant qui a été si souvent dit comment il a été trouvé sous un chou qu'à la fin il se souvient de l'endroit exact dans le jardin et du genre de vie qu'il y a mené avant de rejoindre le cercle familial.
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Demeure où les corps perdus errent chacun à la recherche de celui qu'il a perdu.
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Que faisons-nous ici, c'est la question. Et nous sommes bénis dans cela, que nous connaissons la réponse. Oui, dans l'immense confusion, une chose seule est claire. Nous attendons que Godot vienne
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Et ce que j'ai, ce que je suis, me suffit, m'a toujours suffi, et en ce qui concerne mon cher petit doux petit avenir, je n'ai aucun scrupule, je passe un bon moment.
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La réalité, qu'elle soit approchée avec imagination ou empiriquement, reste une surface, hermétique.
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Estragon: Nous trouvons toujours quelque chose, eh didi, pour nous donner l'impression que nous existons? Vladimir: Oui, oui, nous sommes des magiciens.
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J'ai toujours pensé que la vieillesse serait la meilleure chance d'un écrivain. Chaque fois que je lis les travaux tardifs de Goethe ou W. B. Yeats, j'avais l'impertinence pour s'y identifier. Maintenant, ma mémoire est partie, toute la vieille maîtrise a disparu. Je n'écris pas une seule phrase sans me dire: "C'est un mensonge!" Alors je sais que j'avais raison. C’est la meilleure chance que j’ai jamais eu.
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Soyez à nouveau, soyez à nouveau. (Pause.) Toute cette vieille misère. (Pause.) Une fois ne vous a pas suffit.
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Les larmes du monde sont une quantité constante. Pour chacun qui commence à pleurer, ailleurs, un autre s'arrête. Il en va de même pour le rire.
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Léchez votre voisin comme vous-même!
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Ah, les vieilles questions, les vieilles réponses, il n'y a rien de tel!
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Nous passons notre vie, c'est la nôtre, essayant de réunir au même instant un rayon de soleil et un banc libre
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Toutes les choses que vous feriez avec joie, oh sans enthousiasme, mais avec joie, toutes les choses qu'il n'y a aucune raison de ne pas faire, et que vous ne faites pas ! Se peut-il que nous ne soyons pas libres ? Cela pourrait valoir la peine d'être examiné.