Stefan Zweig
@stefanZweig
Quand on a tout perdu, on lutte comme un désespéré pour sauver les restes suprêmes.
Stefan Zweig
Stefan Zweig (/ˈʃtɛ.fan t͡svaɪ̯k/), né le 28 novembre 1881 à Vienne en Autriche-Hongrie et mort le 22 février 1942 à Petrópolis au Brésil, est un écrivain, dramaturge, journaliste et biographe autrichien. Ami de Sigmund Freud, Arthur Schnitzler, Romain Rolland, Richard Strauss, Émile Verhaeren, Stefan Zweig a fait partie de l'intelligentsia viennoise. Il quitte son pays natal en 1934, en raison de la montée du nazisme et de ses origines juives pour se réfugier à Londres, puis au Brésil où il se suicidera. Son œuvre est constituée essentiellement de biographies (Joseph Fouché, Marie-Antoinette, Marie Stuart), mais aussi de romans et de nouvelles (Amok, La Pitié dangereuse, La Confusion des sentiments, Le Joueur d'échecs). Dans son livre testament, Le Monde d'hier. Souvenirs d'un Européen, Zweig se fait chroniqueur de cet « âge d'or » de l'Europe et analyse ce qu'il considère comme l'échec d'une civilisation.
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Quand on a tout perdu, on lutte comme un désespéré pour sauver les restes suprêmes.
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Mais n'est-ce pas déjà l'insulter injurieusement que d'appeler les échecs un jeu ?
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Vieillir n'est, au fond, pas autre chose que n'avoir plus peur de son passé.
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Rien ne trouble plus puissamment quelqu'un que la réalisation subite de son ardent désir.
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Seul le malheur de l'exil peut fournir une compréhension approfondie et un aperçu des réalités du monde.
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Pour pouvoir aider les autres, il faut avoir soi-même ce sentiment que les autres ont besoin de vous.
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L'âge amortit de façon étrange tous les sentiments.
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On peut se sacrifier pour ses propres idées, mais pas pour la folie des autres.
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Ce béatifique sentiment de vivre la vie la plus profonde et la plus vraie au milieu des choses étrangères
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Que peuvent se rappeler en effet les femmes de leur âme de jeune fille assoiffée de miracles dont les songes sont pareils à des fleurs blanches, fines et délicates, emportées par le premier souffle de la réalité ?
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Dans la vie de chaque homme il est une grandeur Qui l'inspire, et qui seule lui permet de préférer La vie au sommeil, à la mort, et à tous Les secrets de ce qui reste inerte et sans désir.
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Il est rare que la vérité rattrape le terrain perdu sur la légende.
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Le beau rêve des choses inachevées où l'on se contente de souhaiter sans oser exiger, de promettre sans donner.
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Les idées n'ont pas véritablement de patrie sur terre, elles flottent dans l'air entre les peuples.
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Chaque vague, quelle que soit la hauteur et la force de ses crêtes, doit éventuellement s'effondrer en elle-même.
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La raison et la politique suivent rarement le même chemin.
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Cette lumière paisible et mélancolique qui ne permet plus de deviner, mais tout juste de reconnaître.
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J'ai personnellement plus de plaisir à comprendre les hommes qu'à les juger.
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Cette façon magique de se tromper soi-même que nous appelons le souvenir...
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Presque toujours, la responsabilité confère à l'homme de la grandeur.
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L'organisation émane des grands esprits, l'humain procède des petits.
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Que me sont des trésors, comparés à la lumière du soleil et à des heures vécues en plein bonheur ?
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A propos d'un livre : Tout y est vrai, seul y manque l'essentiel.
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Tout esprit vient du sang, toute pensée vient de la passion, toute passion de l'enthousiasme
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Il y a certaines paroles qui ne sont d'une vérité profonde qu'une seule fois.
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Je me sens maudit, pareil à un malade, à un infirme, car je suis totalement différent des autres et j'ai envie de pleurer, en constatant que je suis inférieur, plus mauvais, plus inutile, je suis...
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Seul l'individu introduit l'indépendance dans le monde, et toujours pour lui seul.
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Vouloir jouer aux échecs contre soi-même est aussi paradoxal que vouloir marcher sur son ombre.
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La reconnaissance, on la voit si rarement se manifester chez les gens!
@stefanZweig
N'est-il pas diablement aisé de se prendre pour un grand homme quand on ne soupçonne pas le moins du monde qu'un Rembrandt, un Beethoven, un Dante ou un Napoléon ont jamais existé ?