Stephen Spender
Stephen Spender, né le 28 février 1909 à Kensington et mort le 16 juillet 1995 à Westminster, est un poète, romancier et essayiste britannique fortement engagé dans l'action pour la justice sociale et connu pour ses idées sur la lutte des classes.
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@stephenSpender
Sous les oliviers, du sol pousse cette fleur, qui est une blessure. Il est plus facile à ignorer que le feu de la mort des héros de la mort dans leur désir volontaire qui fait rage avec des drapeaux sur le rivage du monde.
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Quand j'ai vu des photographies d'enfants assassinées par le fasciste, je me sentais furieuse. Lorsque les partisans de Franco ont parlé des atrocités rouges, je me sentais simplement indigné que les gens devraient dire de tels mensonges. Dans le premier cas, j'ai vu des cadavres, dans le second seul mots. . . J'ai progressivement acquis une certaine horreur de la façon dont mon propre esprit fonctionnait. Il était clair pour moi qu'à moins que je ne me souciais de chaque enfant assassiné de manière impartiale, je ne me souciais pas du tout que les enfants soient assassinés.
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Près de la neige, près du soleil, dans les champs les plus élevés, voyez comment ces noms sont fêtés dans l'herbe agitée et par les banderoles du nuage blanc et des chuchotements du vent dans le ciel d'écoute. Les noms de ceux qui dans leur vie se sont battus pour la vie, qui portaient dans leur cœur le centre du feu. Né du soleil, ils ont voyagé un court moment vers le soleil et ont laissé l'air vif signé avec leur honneur.
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Quand un enfant, mes rêves ont roulé sur vos souhaits, j'étais votre fils, haut sur votre cheval, mon esprit un sommet fouetté par les cils de votre rhétorique, Windy bien sûr.
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Dans les salles de chemin de fer, sur les trottoirs près de la circulation, ils supplie, leurs yeux se sont rendus grands par des regards vides et seulement du temps de mesure, comme l'horloge vide. Non, je ne tisrai aucun entrelacier de stylo pour faire des oiseaux sur mon arbre de chant: le temps conduit simplement ces vies qui ne vivent pas alors que les marées poussent des trucs pourris le long du rivage.
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Tout ce que vous pouvez imaginer que vous savez déjà.
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Quand j'ai vu des photographies d'enfants assassinées par le fasciste, je me sentais furieuse. Lorsque les partisans de Franco ont parlé des atrocités rouges, je me sentais simplement indigné que les gens devraient dire de tels mensonges. Dans le premier cas, j'ai vu des cadavres, dans le second seul mots. . . J'ai progressivement acquis une certaine horreur de la façon dont mon propre esprit fonctionnait. Il était clair pour moi qu'à moins que je ne me souciais de chaque enfant assassiné de manière impartiale, je ne me souciais pas du tout que les enfants soient assassinés.
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Sortir du chaos de mon obscurité en une journée lucide est toute ma volonté. Mes paroles comme les yeux dans la nuit, regardent pour atteindre un centre pour leur lumière: et mes actes jetés dans des endroits lointains par une violence impatiente, mais se verrouillent ensemble pour façonner un chemin de pierre hors de mon obscurité dans une journée lucide.
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Ce que l'œil ravit, ne dicte plus ma cupidité pour profiter: garçons, herbe, cerf clôturé. Cela laisse ces chiffres qui jouent de manière éloignée sur le bord de l'horizon: ils signent leur paix, dans les jeux.
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Au fond de la plaine hivernale, deux armées creusent leurs machines pour se détruire. Les hommes se figent et la faim. Personne n'a de congé de chaque côté, à l'exception des morts et blessés.
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Puisque nous sommes ce que nous sommes, que serons-nous mais que nous sommes? Nous sommes, nous avons six pieds et soixante-dix ans, pour voir la lumière, puis la démissionner pour la tombe.