Sylvia Plath
@sylviaPlath
Nous marchons sur la planche avec des étrangers.
Sylvia Plath
Auteur
Sylvia Plath, née le 27 octobre 1932 à Jamaica Plain dans la banlieue de Boston et morte le 11 février 1963 à Primrose Hill (Londres), est une écrivaine et poétesse américaine, autrice de poèmes, d'un roman, de nouvelles, de livres pour enfants et d'essais. Si elle est surtout connue de façon internationale pour sa poésie, elle tire également sa notoriété de The Bell Jar (en français, La Cloche de détresse), roman d'inspiration autobiographique qui décrit en détail les circonstances de sa première dépression, au début de sa vie d'adulte. Sa vie, son œuvre et son esthétique poétique et littéraire sont le sujet de milliers d'études dans le monde entier.
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Citations
754
Sylvia Plath
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C'est horrible de vouloir s'en aller et vouloir aller nulle part.
Sylvia Plath
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Je pensais que la plus belle chose du monde devait être l'ombre, les millions de formes émouvantes et les cul-de-sacs de l'ombre. Il y avait de l'ombre dans les tiroirs de bureau et les placards et les valises, et l'ombre sous des maisons et des arbres et des pierres, et de l'ombre à l'arrière des yeux et des sourires des gens, et de l'ombre, des miles et des kilomètres et des kilomètres de celui-ci, du côté nocturne de la terre.
Sylvia Plath
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Quand j'apprenais à ramper, ma mère m'a mis sur la plage pour voir ce que j'en pensais. J'ai rampé directement pour la prochaine vague et je me suis juste à travers le mur du vert quand elle a attrapé mes talons.
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Je me fiche de personne, et le sentiment est évidemment mutuel.
Sylvia Plath
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Veuve. Le mot se consomme.
Sylvia Plath
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C'est une nouveauté: chaque petit obstacle tawdry enveloppé de verre et particulier, brillant et clignotant dans le falsetto d'un saint. Vous seul ne savez pas quoi faire de la gant soudaine, la pente aveugle, blanche, horrible et inaccessible. Il n'y a pas de montée par les mots que vous connaissez. Pas de se lever par des éléphants, de la roue ou de la chaussure. Nous sommes seulement venus chercher. Vous êtes trop nouveau pour vouloir le monde dans un chapeau en verre.
Sylvia Plath
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Avec moi, le présent est pour toujours, et pour toujours est toujours en train de se déplacer, de couler, de fondre. Cette seconde est la vie. Et quand il est parti, il est mort. Mais vous ne pouvez pas recommencer à chaque seconde. Vous devez juger par ce qui est mort. C'est comme des sables mouvants ... sans espoir dès le début.
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C'est une nouveauté: chaque petit obstacle tawdry enveloppé de verre et particulier, brillant et clignotant dans le falsetto d'un saint. Vous seul ne savez pas quoi faire de la gant soudaine, la pente aveugle, blanche, horrible et inaccessible. Il n'y a pas de montée par les mots que vous connaissez. Pas de se lever par des éléphants, de la roue ou de la chaussure. Nous sommes seulement venus chercher. Vous êtes trop nouveau pour vouloir le monde dans un chapeau en verre.
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Heure par heure, jour après jour, la vie devient possible.
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Côté vierge, blanc. Le premier raconté et rejeté. Tous ces rêves, promesses: attendant que j'écrive à nouveau, puis un viol douloureux et sophistiqué sur la première carte.
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Ce que je déteste, c'est l'idée d'être sous le pouce d'un homme, "j'avais dit au docteur Nolan." Un homme n'a pas de souci dans le monde, alors que j'ai un bébé suspendu au-dessus de ma tête comme un gros bâton, à Gardez-moi en ligne.
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Regardez ce masque mort laid ici et ne l'oubliez pas. C'est un masque à la craie avec un poison sec mort derrière, comme l'ange de la mort. C'est ce que j'étais cet automne, et ce que je ne veux plus jamais être. La bouche inconsolable et la bouche, les yeux plats, ennuyés, engourdis et sans expression: symptômes de la désintégration à l'intérieur.
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À Londres le lendemain de Noël (le lendemain de Noël), il a commencé à neiger: ma première neige en Angleterre. Depuis cinq ans, je demandais avec tact: «Avez-vous jamais du tout de neige? Alors que je me sachais aux six mois de gris mouillé et tiède qui composent un hiver anglais. «Ooo, je me souviens de la neige», fut la réponse habituelle, «quand j'étais garçon».
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Sentez-vous étrangement stérile. Ma maladie est lorsque les mots tirent dans leurs cornes et que le monde physique refuse d'être commandé, recréé, arrangé et sélectionné. J'en suis alors victime, pas un maître.
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Je me suis coulé dans le siège gris et moelleux et j'ai fermé les yeux. L'air de la cloche a parcouru moi autour de moi et je ne pouvais pas remuer.
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Bien sûr, je suis dramatique et négligemment semi-cynique et semi-sensible. Mais, pendant les années de loisirs, je pouvais grandir et choisir mon chemin. Maintenant, je vis sur le bord. Nous sommes tous au bord du bord, et il faut beaucoup de nerf, beaucoup d'énergie, pour basculer sur le bord, regarder, regarder vers le bas dans la noirceur venteuse et ne pas être capable de distinguer, à travers la brume jaune et puérir , juste ce qui se trouve ci-dessous dans la boue, dans la boue qui suinte et épuisée vomi; Et donc je pourrais continuer, mes pensées, écrire beaucoup, essayer de trouver le noyau, la signification pour moi-même.
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Je pense que mes poèmes sortent immédiatement des expériences sensuelles et émotionnelles que j'ai, mais je dois dire que je ne peux pas sympathiser avec ces cris du cœur qui sont informés par rien sauf une aiguille ou un couteau, ou quoi que ce soit.
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Le jet de sang est de la poésie et rien ne l'arrête.
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La Lune aussi, aboutit à ses sujets, mais pendant la journée, elle est ridicule. Vos insatisfactions, en revanche, arrivent à travers le MailSlot avec une régularité aimante, blanche et vide, expansive en monoxyde de carbone. Aucune journée n'est à l'abri des nouvelles de vous, se promenant en Afrique peut-être, mais en pensant à moi.
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Je dirais que tout devrait pouvoir entrer dans un poème, mais je ne peux pas mettre des brosses à dents dans un poème, je ne peux vraiment pas!
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Les gens ou les stars me considèrent malheureusement, je les déçois.
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Il y a un certain plaisir unique et étrange de marcher seul dans une rue vide.
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Le voyage au-dessus du pont m'avait énervé. L'eau de la rivière m'a dépassé comme une boisson intacte. Je soupçonnais que même si ma mère et mon frère n'avaient pas été là, je n'aurais pas fait de pas pour sauter.
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Je me suis allongé dans cette baignoire au dix-septième étage de cet hôtel pour les femmes uniquement, en haut du jazz et de la poussée de New York, près d'une heure, et je me sentais à nouveau de recommencer. Je ne crois pas au baptême ou aux eaux de la Jordanie ou quelque chose comme ça, mais je suppose que je ressens un bain chaud comme ces religieux ressentent de l'eau bénite.
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Le silence m'a déprimé. Ce n'était pas le silence du silence. C'était mon propre silence.
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Dimanche - Le paradis du docteur! Médecins dans des clubs de pays, médecins de la mer, médecins avec maîtresse, médecins avec épouses, médecins à l'église, médecins en yachts, médecins partout où être des gens, pas des médecins.
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Je pense que je valons la peine juste parce que j'ai des nerfs optiques et que je peux essayer de déposer ce qu'ils perçoivent. Quel fou!
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Quand j'avais dix-neuf ans, la pureté a été le grand problème. Au lieu que le monde soit divisé en catholiques et protestants ou républicains et démocrates ou hommes blancs et hommes noirs ou même hommes et femmes, j'ai vu le monde divisé en gens qui avaient dormi avec quelqu'un et des gens qui ne l'avaient pas fait, et cela semblait le Seulement une différence vraiment significative entre une personne et une autre.
Sylvia Plath
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C'est un sentiment que peu importe les idées ou la conduite des autres, il y a une justesse et une beauté uniques à la vie qui peuvent être partagées dans l'ouverture, dans le vent et la lumière du soleil, avec un autre être humain qui croit aux mêmes principes de base.