William Wordsworth
@williamWordsworth
Souvent, je me suis resté immobile, mais un passager occasionnel, tellement j'ai ressenti l'horreur de la vie.
William Wordsworth
William Wordsworth, né le 7 avril 1770 à Cockermouth (Cumberland), mort le 23 avril 1850 à Rydal (en), près d'Ambleside (Westmorland), est un poète britannique. Il inaugure, avec Samuel Taylor Coleridge, la période romantique de la littérature anglaise lors de la publication de Lyrical Ballads (1798). Son œuvre maîtresse est Le Prélude, poème autobiographique consacré aux expériences fondatrices de sa jeunesse.
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Souvent, je me suis resté immobile, mais un passager occasionnel, tellement j'ai ressenti l'horreur de la vie.
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Notre intellect de l'ingérence déforment les belles formes de choses que nous assassions pour disséquer
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Un Britannique même amoureux devrait être un sujet, pas un esclave !
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Nous n'avons aucune connaissance, c'est-à-dire aucun principe général tiré de la contemplation de faits particuliers, mais ce qui a été construit par le plaisir, et existe en nous seuls. L'homme de la science, le chimiste et le mathématicien, quelles que soient les difficultés et les dégoûts avec lesquels ils ont pu avoir à lutter, à le savoir et à ressentir cela. Aussi douloureux puisse être les objets avec lesquels la connaissance de l'anatomiste est liée, il sent que sa connaissance est le plaisir; Et là où il n'a aucun plaisir, il n'a aucune connaissance.
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L'enfance d'aujourd'hui est la virilité de demain
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L'océan est un puissant harmoniste.
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Il y a une création dans les yeux.
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Par une chance heureuse, nous avons vu une double image: sur une rive herbeuse un bélier blanc neige, et dans le cristal en inonde un autre!
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Obtenir et dépenser, nous détendons nos pouvoirs.
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La plume, d'où le stylo a été façonné qui a tracé la vie de ces hommes bons, est tombé d'une aile d'ange.
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Bon dieu! Je préfère être un païen.
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Ni moins je estime qu'il y a des pouvoirs que notre esprit impressionnent; que nous pouvons nourrir cet esprit de la nôtre une passivité sage
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Pour moi, la fleur la plus méchante qui souffle peut donner des pensées qui se trouvent souvent trop profondes pour les larmes.
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La poésie est le débordement spontané de sentiments puissants: il prend son origine de l'émotion se souvenir de la tranquillité.
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Étant donné que chaque pouvoir mortel de Coleridge a été gelé à sa merveilleuse source, le Rapt One, du front divin, la créature aux yeux du paradis dormait sur la terre: et l'agneau, la foulée et la douce, a disparu de son foyer solitaire.
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La pensée de nos dernières années en moi est des bénédictions perpétuelles.
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Je vous ai regardé maintenant une demi-heure complète; Auto-entraîné sur cette fleur jaune et, petit papillon! En effet, je ne sais pas si vous dormez ou que vous vous nourrissez. Comme c'est immobile! - Pas de mers gelées plus immobiles! Et puis quelle joie vous attend, quand la brise vous a découvert parmi les arbres, et vous rappelle à nouveau!
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Regardez le sort des fleurs d'été, qui soufflent à la rupture de jour, tombant avant une chanson.
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Je cherche des fantômes; Mais aucun ne me fasse le chemin. «C'est faussement dit qu'il y avait jamais des rapports sexuels entre les vivants et les morts.
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Car Oft, quand sur mon canapé, je mens dans une humeur vacante ou pensive, ils clignotent sur cet œil intérieur qui est le bonheur de la solitude
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Brûler toutes les statuts et leurs étagères: ils nous remuent contre notre espèce; Et pire, contre nous-mêmes.
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L'imagination est le moyen d'une perspicacité profonde et d'une sympathie, le pouvoir de concevoir et d'exprimer des images supprimées de la réalité objective normale.
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Pour la force du nerf ou du tendon plus puissant, ou la magie de la magie puissante sur le soleil et l'étoile, est l'amour, bien que l'agonie se répand-elle, et bien que son préféré soit le sein de la femme faible.
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Je ne parle pas d'un bouton "Montre-moi d'autres murs de cette chose", je veux dire un bouton "trébucher" pour la base de murs.
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Un homme célèbre est Robin Hood, la joie du chanteur de ballade anglais.
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Et quand une humidité Tomba autour du chemin de Milton, dans sa main La chose devint une trompette ; d'où il soufflait des souches animant l'âme, hélas ! Trop peu.
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Mais silencieux, chaque pensée qui jaillit de l'amertume des choses.
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Babylone, apprise et sage, a péri complètement péri, ni laisse son discours un mot pour aider le soupir qui la déplore.
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Les larmes dans ses yeux ont été apportées, et les remerciements et les louanges semblaient sortir si vite de son cœur, je pensais qu'ils n'auraient jamais fait. -J'ai entendu parler de coeurs méchants, gentils actions avec la froideur de retour; Hélas! La gratitude des hommes m'a souvent laissé en deuil.
@williamWordsworth
Milton! Tu devrais vivre à cette heure: l'Angleterre a besoin de toi: elle est un fen en eaux stagnantes.