Xavier Forneret
@xavierForneret
Souvent on n'est pas digne de la pensée qu'on a.
Xavier Forneret
Xavier Forneret, surnommé « l'Homme noir, blanc de visage », né à Beaune (Côte-d'Or) le 16 août 1809 et mort dans la même ville le 7 juillet 1884, est un écrivain, dramaturge et poète français. Riche propriétaire de vignobles en Côte-de-beaune, dans les domaines de Pernand et Savigny notamment, Xavier Forneret a dilapidé le patrimoine familial en menant une existence de marginal excentrique. Sa fortune lui permet de publier lui-même ses ouvrages à compte d'auteur et de faire représenter son théâtre à ses frais, sans jamais rencontrer le succès. De son vivant, Charles Monselet lui consacre un article dans Le Figaro, qui fonde sa légende comme « l'Inconnu du romantisme ». Représentant une tendance frénétique du romantisme français, Xavier Forneret est associé par les critiques littéraires aux petits romantiques, « expression trop étroite », selon Jean-Luc Steinmetz, « pour contenir tant de personnalités disparates, qu’aucune minoration ne parvient à réduire à merci ». Selon François Dominique, sa personnalité originale « se rattache à cette tradition d'isolés qui forment en fait un ensemble remarquable : Alphonse Rabbe, Philothée O'Neddy, Pétrus Borel, Philarète Chasles, Alphonse Esquiros, Lacenaire et Charles Lassailly ». Son œuvre a été tirée de l'oubli par les surréalistes, qui le rapprochent de Lautréamont et de Raymond Roussel. Il est considéré par André Breton comme un précurseur de l'écriture automatique et un maître de l'humour noir. Le Prix de l'Humour noir en littérature a été nommé en son honneur, depuis sa création par Tristan Maya en 1954.
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Souvent on n'est pas digne de la pensée qu'on a.
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On fabrique de la probité avec toutes sortes de vices, comme on fait du papier blanc avec des guenilles de mille couleurs.
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La folie, c'est la mort avec des veines chaudes.
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La mort apprend à vivre aux gens incorrigibles.
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Le coeur doit se donner comme la vie doit se rendre.
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Pour la prise de vengeance, un homme s'enferme seul et pense. Son estomac doit être vide pour que sa tête soit pleine. La vengeance vient un peu du cœur et beaucoup de l'esprit; Il faut se séparer du bruit des hommes et des choses, même de ce qui leur ressemble; Seules les voix des cloches et du tonnerre sont autorisées. Laissez la pièce dans laquelle vous méditez être sombre, étroite et chaude.
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L'homme n'est qu'un amas de grimaces.
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Le cercueil est le salon des morts, ils y reçoivent des vers.
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Un ami est l'habit de notre corps. Nous n'en sommes que la doublure.
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Un parapluie ouvert est un beau ciel fermé.
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Il y a autant de lettres dans Femme que dans Amour !
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C'est le miroir qui se mue dans la femme.
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Un parapluie ouvert n'est qu'un beau ciel fermé.
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Tout ce qu'on entend dans le jour, ce sont des bruits d'écus ; et ce qui ne dit rien dans la nuit, c'est la conscience des hommes.
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Minuit sonne toujours autrement qu'une autre heure.
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Les trop grandes pompes d'une religion servent à l'éteindre.
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Ce n'est point à Dieu de descendre sur la terre, c'est à l'homme à monter au ciel.
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Les cimetières sont des portefeuilles où toutes les valeurs humaines en s'y plaçant se réduisent à zéro.
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La femme galante est celle qui donne ce qu'elle n'a jamais eu : son coeur.
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L'ennui s'habille à la mode.
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Le Génie est comme le diamant : il brille dans l'ombre.
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Le malheur a un bord et un fond. On attend que nous soyons au fond pour nous demander comment nous sommes arrivés au bord.
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L'église est vraiment bien charitable : elle donne des indulgences dont elle a bien besoin.
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Le sourire de l'Homme est un espoir déçu.
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FEMME doit être le dernier mot d'un mourant et d'un livre.
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Pendant un carnaval, les hommes mettent des masques sur leurs masques.
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Il n'y a qu'une seule chose au monde qui puisse véritablement bien dormir - c'est un cadavre.
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Le poison est l'ami de l'homme, puisqu'il le tue...
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La vertu est une belle femme sans passions.
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Les rêves sont seuls les réalités de la vie.