Xavier Forneret
@xavierForneret
Notre vie est une coquette si laide qu'on n'ose la regarder en face de peur d'être effrayé.
Xavier Forneret
Xavier Forneret, surnommé « l'Homme noir, blanc de visage », né à Beaune (Côte-d'Or) le 16 août 1809 et mort dans la même ville le 7 juillet 1884, est un écrivain, dramaturge et poète français. Riche propriétaire de vignobles en Côte-de-beaune, dans les domaines de Pernand et Savigny notamment, Xavier Forneret a dilapidé le patrimoine familial en menant une existence de marginal excentrique. Sa fortune lui permet de publier lui-même ses ouvrages à compte d'auteur et de faire représenter son théâtre à ses frais, sans jamais rencontrer le succès. De son vivant, Charles Monselet lui consacre un article dans Le Figaro, qui fonde sa légende comme « l'Inconnu du romantisme ». Représentant une tendance frénétique du romantisme français, Xavier Forneret est associé par les critiques littéraires aux petits romantiques, « expression trop étroite », selon Jean-Luc Steinmetz, « pour contenir tant de personnalités disparates, qu’aucune minoration ne parvient à réduire à merci ». Selon François Dominique, sa personnalité originale « se rattache à cette tradition d'isolés qui forment en fait un ensemble remarquable : Alphonse Rabbe, Philothée O'Neddy, Pétrus Borel, Philarète Chasles, Alphonse Esquiros, Lacenaire et Charles Lassailly ». Son œuvre a été tirée de l'oubli par les surréalistes, qui le rapprochent de Lautréamont et de Raymond Roussel. Il est considéré par André Breton comme un précurseur de l'écriture automatique et un maître de l'humour noir. Le Prix de l'Humour noir en littérature a été nommé en son honneur, depuis sa création par Tristan Maya en 1954.
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Notre vie est une coquette si laide qu'on n'ose la regarder en face de peur d'être effrayé.
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Cimetière veut dire : Allons nous reposer.
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C'est la Vie qui écrit l'Homme.
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Il faut donc que le peuple rende malades les hommes d'Etat puisque chaque jour leur honneur maigrit ; mais au moins souvent leur corps engraisse.
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Le suicide est le doute allant chercher le vrai.
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La Tombe est une boîte où l'on en place une autre.
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Le brouillard est la coquetterie du soleil.
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L'homme a dans le corps un habit d'arlequin : son âme.
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Le mystère est la fleur de Dieu que nous sentons.
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On se dit quelquefois : si Dieu était partout, où se trouverait l'homme ?
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Rien dans l'amour ne se confond et ne se distingue mieux que ceci : le Don et la Demande.
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La Parole est souvent aiguisée pas les lèvres.
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Dieu punit l'homme de ses fautes en le laissant vivre.