Sylvia Plath
@sylviaPlath
Dans le train: regarder hypnotisé à la noirceur à l'extérieur de la fenêtre, sentant le langage rythmique incomparable des roues, claquant des rimes de pépinière, résumant des moments de l'esprit comme le chant d'un bilan brisé: Dieu est mort, Dieu est mort. Partir, aller. et le pur bonheur de cela, le balancement érotique de l'entraîneur. La France se divise comme une figue mûre dans l'esprit; Nous violons le terrain, nous ne nous arrêtons pas.