Cormac McCarthy
@cormacMccarthy
Chaque feuille qui brossa son visage approfondissa sa tristesse et sa terreur. Chaque feuille qu'il dépassait, il ne passerait plus jamais. Ils ont roulé sur son visage comme des voiles, déjà du jaune, leurs veines comme des os élancés où le soleil brillait à travers eux. Il s'était résolu à rouler car il ne pouvait pas revenir en arrière et le monde ce jour était aussi charmant que n'importe quel jour que jamais et il roulait à sa mort.