Le père ancien c'est le père

au matin puis le père en fin

c'est le père au début

dans sa vieille mort et puis

après les prières c'est la mort

enfin dans le parler tout autour

et dans le parler il y a aussi

tout autour du fils la mère

dans sa mort moins ancienne

et la visite en moi de la famille

en ses rires et ses ruines.

Père ancien

Comme stratégie formelle, Bibine choisit une alternance visuelle forte, un battement du souvenir quasi physique. Les faits se succèdent en phrases sans ponctuation. Le "je me souviens" est une longue longue traîne d'éléments disparates, du factuel à l'impalpable avec La Famille comme entité tentaculaire de cette accumulation rythmée. En ouverture, un dessin crayonné. Le père et le fils, main dans la main, surplombant les terres du haut d'une montagne. (Laure Limongi, Cahier Critique de Poésie n°7)

Bibine (lire vite)

«Je parle de toi mon amour. Je parle de ton amour. Ou bien c'est de moi. C'est mon amour à moi dont il est question. Je me pose des questions sur notre amour à moi. Car y'a plus que moi dans cette affaire. Et je peux pas tout faire. Je peux pas faire l'amour avec moi tout seul. Et je peux pas parler tout seul non plus. Faut qu'on soit deux. Qu'on soit au grand complet pour se parler. Pour tout sortir. Faire le grand tri entre nos phrases. Pour dégager le terrain. Faut qu'on soit là pour faire table rase. Et pour qu'on soit plus qu'un. Faut qu'on discute un brin. Sinon ça sert à quoi de s'entêter. De tant vouloir être des hommes. Si déjà l'amour c'est pas humain.»

Mon binôme

Un livre jamais réalisé sur la vie au quotidien des gendarmes. Fragments de vie, histoires du quotidien, paroles transcrites, venant de plusieurs voix réunies dans ce texte en polyphonie. Moment rare pour ces hommes toujours à l'écoute de la société et de ses rituels, de ses travers comme de ses misères qui évoquent avec pudeur leur position de capteurs de la comédie humaine, de ses débordements et avec passion, leur amour des gens. Regards posés sur une légendaire institution militaire et sur des hommes d'ordre et de paix.

Gendarmes tout simplement

Rien, impossible. Tout peut s'ajouter. Tout s'ajoute déjà. Il faut en finir avant d'empuantir à nouveau. Il faut terminer ça une bonne fois pour toutes et refermer la boîte. Ca va sentir. Ca sent déjà. Puis on rouvrira la boîte. Histoire de se sentir moins seul. Ou seulement se sentir. Comme un seul homme. Histoire de causer. Encore un bout. Un bout de chemin. C'est toujours comme ça qu'on finit. Ca recommence.

Moins ça va, plus ça vient

Lambiner

« J'écris un livre pour comprendre la vie. Si au bout du livre je n'ai rien compris, alors il faudra laisser tomber le livre par terre. Peut-être même le livre tombera par terre avant. Peut-être il n'y a rien à comprendre, pas une ligne. Ne lisez pas les lignes pour comprendre la vie. Il y a mille choses à faire à chaque minute. Toutes les minutes comptent. Chaque minute est une somme de possibles. Tandis que les livres donnent la mort à la minute. Chaque mort est insufflée par une ligne du livre. Le livre est impossible à donner. Il se donne, mais pour mort. Il donnerait sa mort pour comprendre la vie le livre. Ceci est un livre fait pour comprendre la vie. La mienne de vie. On dit ça. On dit : J'ai la vie mienne. Et je comprends rien. Ceci est un livre qui aide à comprendre rien. Ce n'est pas facile de rien comprendre. Je pourrais m'expliquer ça. M'expliquer la vie des heures durant. Des heures durant je suis là à attendre que ça se passe. Tout pourrait ainsi passer. Que nos envies passent de main. C'est comme ça aussi qu'on passe le vivant. De la main à la main. On se refile le baigneur. » Charles Pennequin.

Comprendre la vie

petite bande est dans les doigts.
petite bande est la main.
petite bande c'est les morts qui nous poussent dans la main.
la main écrit dans la bouche avec la petite mort. toutes les paroles viennent mourir dedans nos écrits. petite bande c'est les langues. petites langues qui nous poussent dans l'écrit.

Petite bande

« Je parle de toi mon amour. Je parle de ton amour. Ou bien c'est de moi. C'est mon amour à moi dont il est question. Je me pose des questions sur notre amour à moi. Car y'a plus que moi dans cette affaire. Et je peux pas tout faire. Je peux pas faire l'amour avec moi tout seul. Et je peux pas parler tout seul non plus. Faut qu'on soit deux. Qu'on soit au grand complet pour se parler. Pour tout sortir. Faire le grand tri entre nos phrases. Pour dégager le terrain. Faut qu'on soit là pour faire table rase. Et pour qu'on soit plus qu'un. Faut qu'on discute un brin. Sinon ça sert à quoi de s'entêter. De tant vouloir être des hommes. Si déjà l'amour c'est pas humain. »

Père ancien

Résumé

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