Les poèmes que vous pouvez lire, je les ai tous écrits dans mon carnet de voyage, de fin 2017 jusqu'au début 2019. C'est qu'en effet dans cette période (répartie sur 6 saisons successives) j'ai beaucoup voyagé. Il était bien entendu que je ne voulais pas écrire un livre sur l'Europe, mais seulement mon livre "d'Europe" , une collection d'impressions, d'expériences, de choses vécues et de pensées, aussi subjectives ou insolites que possible. Et même ne transparaissait entre les lignes qu'un lointain écho de mon amour pour les paysages et les villes européennes. En tout cas, c'était censé justifier le titre Mon Europe, quelque peu pompeux". Ce recueil réunit 25 de ces "impressions" dont parle Michael Krüger, éprouvées et notées en diverses villes d'Europe, au gré des déplacements de l'auteur et des saisons. Edition bilingue.

Mes villes d'Europe - Mein Europa

Un homme qui derrière sa fenêtre se vante de déceler l'humeur des habitants du quartier au timbre de leurs pas, jusqu'à ce qu'un mystérieux inconnu qui embrasse les arbres ruine sa théorie sur la transparence des hommes ; un facteur dont les doigts oscillent comme une baguette de sourcier dès qu'il a une lettre d'amour dans les mains ; un écrivain qui au désespoir de son éditrice n'aspire qu'à lire, cultiver son jardin et écouter de la musique. Tels sont quelques-uns des personnages loufoques qui peuplent cet ouvrage.
Le narrateur de chacun de ces treize récits, à la fois pétillants d'humour et teintés d'une douce mélancolie, est un intellectuel vieillissant en proie au malaise existentiel, à la solitude ou à la tristesse causée par la perte d'un proche ou le départ d'une femme. Alors qu'il tente de fuir le quotidien aseptisé, il se retrouve embarqué malgré lui dans des aventures cocasses et confronté à une série d'excentriques, bobos et artistes ratés.
Revenant à la veine satirique où il excelle, Michael Krüger fustige les dérives de l'époque, le déclin de la culture, et porte sur ses contemporains ¿ et sur lui-même ¿ un jugement féroce avec une verve enjouée et corrosive.
Traduit de l'allemand par Barbara Fontaine
Michael Krüger, né en 1943 à Wittgendorf (Saxe-Anhalt), vit à Munich, où Il est préside l'Académie bavaroise des beaux-arts, après avoir longtemps dirigé une prestigieuse maison d'édition et édité la revue Akzente. Il est l'auteur de nombreux recueils de poèmes, de nouvelles et de huit romans abondamment primés en Allemagne. Parmi eux, Himmelfarb, distingué par le prix Médicis étranger.
Barbara Fontaine traduit essentiellement des auteurs de fiction contemporains, parmi lesquels Ursula Krechel, Hans-Ulrich Treichel, Katja Lange-Müller, Robert Menasse, Thomas Hettche, Katja Petrowskaja. Elle est lauréate du prix André-Gide 2008 pour la traduction d'Un pays invisible de Stephan Wackwitz, et du prix Amphi 2010 pour la traduction de Près de Jedenew de Kevin Vennemann.
Himmelfarb, roman 1996, a reçu le Prix Médicis étranger

L'Homme qui embrassait les arbres

Himmelfarb

Un professeur allemand, écrivain mondialement célèbre, vient de se suicider en Italie. Son meilleur ami, exécuteur testamentaire, doit mettre de l'ordre dans les papiers du défunt pour publier son dernier roman, celui qui doit renvoyer aux oubliettes tous les romans de la littérature universelle et mettre un terme définitif au roman tout court.

Nous voici donc embringués dans une traque, qui nous emporte sur des pistes inattendues: que font tous ces animaux sur la terrasse du palazzo ? Et surtout ces femmes qui entretenaient avec le héros/anti-héros, mais aussi avec le narrateur, des relations bizarres et complexes ? Et que fait le narrateur, une fois de plus piégé, dans cet imbroglio biographique ? Où est le roman annoncé ? Cette enquête loufoque mêle le grotesque et la satire qui cachent une réflexion sur la littérature à travers ses vicissitudes contemporaines. Et si le roman n'était que le patchwork de la vie ?

La comédie de Turin

Venu à Hambourg pour couvrir un ennuyeux congrès des bibliothécaires allemands, le narrateur, un journaliste de Munich, préfère aller flâner dans les faubourgs chics où s'alignent les villas cossues au fond de jardins clos. Mais voici qu'un ballon échappé d'une maison atteint le promeneur en pleine poitrine et salit méchamment sa chemise. Arrivent l'un après l'autre le garçon maladroit et sa blonde mère qui l'invite chez elle puis l'abandonne avec son rejeton taciturne. Peu à peu la lumière se fait sur les zones d'ombre dans la vie de l'hôtesse. Le narrateur est bientôt pris dans le jeu de celui qui tire toutes les ficelles : le grand-père mafieux, ancien nazi, qui tente de le séduire par ses histoires de jésuites et d' Indiens guaranis. L'ironie, la satire et l'autodérision rejoignent une mélancolie qui fait de la Maison fantôme une méditation à la fois comique et profonde. Michael Krüger, né en 1943 à Wittgendorf, vit à Munich où il dirige une maison d'édition et la prestigieuse revue littéraire Akzente. Il est l'auteur de nombreux récits, d'une douzaine de recueils de poèmes, et de quatre romans couronnés par plusieurs prix en Allemagne et a reçu le Prix Medicis étranger pour Himmelfarb.

Maison fantome (la)

Cette fois, Michael Krüger nous entraîne dans le tourbillon, peut-être pas aussi burlesque qu'il y paraît, de l'art contemporain revisité par les tribulations politiques de ces dernières décennies.
Que vient faire à Munich cette jeune violoncelliste hongroise ? Quel rôle joue et a joué sa mère, ancienne maîtresse du narrateur, un compositeur désabusé et commercial ? Les mystères d'un début onirique ne seront peut-être pas tout à fait dissipés au bout de ce périple, qui nous emmène d'une Hongrie pluvieuse et kafkaïenne à une Espagne enivrée, d'une France bien dans sa glèbe à une Allemagne en même temps affairiste, mélancolique et toujours à la pointe du progrès.
Que sont devenus les certitudes, les modes et les avenirs ? Dans la veine satirique qu'on lui connaît, Michael Krüger met en scène un polar rêveur, une ronde où s'agitent les affres de la création contemporaine, les services secrets, les idéologies - et les personnages loufoques à la Marx (Brothers). Un monde en train de basculer, tout près de la folie. Et la musique, dans tout ça ? Et l'amour, dans tout ça ?

Violoncelliste (la)

L'homme de la tour

Un homme derrière sa fenêtre qui se vante de déceler l'humeur des habitants du quartier au timbre de leurs pas, jusqu'à ce qu'un mystérieux inconnu ruine sa théorie sur la transparence des êtres humains ; un facteur dont les doigts oscillent comme une baguette de sourcier dès qu'il a une lettre d'amour dans les mains ; un écrivain qui au désespoir de son éditrice n'aspire qu'à lire, cultiver son jardin et écouter de la musique. Tels sont quelques-uns des personnages loufoques qui peuplent cet ouvrage. Le narrateur de chacun de ces treize récits, à la fois pétillants d'humour et teintés d'une douce mélancolie, est un intellectuel vieillissant en proie au malaise existentiel, à la solitude ou à la tristesse causée par la perte d'un proche ou le départ d'une femme. Alors qu'il tente de fuir le quotidien aseptisé, il se retrouve embarqué malgré lui dans des aventures cocasses et confronté à une série d'excentriques, bobos et artistes ratés. Revenant à la veine satirique où il excelle, Michael Kruger fustige les dérives de l'époque, le déclin de la culture, et porte sur ses contemporains —et sur lui-même— un jugement féroce avec une verve enjouée et corrosive.

Mes villes d'Europe - Mein Europa

Résumé

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