Ma Vie Entre les Lignes

Le chauffeur n'avait plus le loisir de ralentir...
 Immobile, le ventre à toucher le capot, les pieds joints, fouquet enveloppa d'un mouvement caressant la carrosserie de la voiture qui filait contre lui ; un instant, il donna l'impression qu'il allait abandonner sa veste au flanc hérissé de l'auto, mais déjà celle-ci l'avait dépassé, et, coinçant son vêtement sous son bras, il libéra sa main droite pour saluer à la ronde les spectateurs qui s'exclamaient diversement.
 " ollé ", dit-il...

Prix interallié.
Un film d'henri verneuil, avec jean gabin et jean-paul belmondo.

Un singe en hiver

Un jour de printemps 1968, Antoine Blondin se promène exceptionnellement dans Saint-Germain-des-Prés. La police sur le qui-vive en cette période survoltée se met soudain à courir en tous sens pour attraper un fuyard. Dans sa course, un sergent peu enclin à la littérature tombe sur Blondin. Et l'écrivain, à force de provocations, se retrouve au poste. Comme on lui demande de décliner son identité, il déclare au brigadier : "Monsieur Jadis." "Comme autrefois", s'étonne le brigadier. "Exactement", répond Blondin. Et on le met au trou, où il passe la nuit l’œil rivé sur une ampoule nue, peut-être à rêver au roman de sa propre vie.Parce que monsieur Jadis, c'est monsieur Blondin qui se dévoile dans ce livre écrit avec finesse et sensibilité. On y retrouve son goût immodéré pour les longues nuits alcoolisées, les amours sans trop d'illusions et son penchant exclusif pour l'amitié. Au passage, des moments de pur bonheur avec le hussard Roger Nimier, une description homérique de la bataille d'Austerlitz au cours d'une virée au "Bar-bac" de la rue du même nom, et du rêve à n'en plus finir.Le livre le plus insolent sur la Seconde Guerre mondiale. Muguet et vingt autres personnages traversent l'Europe, leurs seules conquêtes sont les femmes. C'est l'esprit de légèreté et la légèreté d'esprit, la naïveté de Candide et la liberté de Don Quichotte qui se laisse conduire où le veut sa monture. Muguet, héros picaresque, revient de la guerre comme d'une escapade.

L'Europe buissonnière

«Le chauffeur n'avait plus le loisir de ralentir... Immobile, le ventre à toucher le capot, les pieds joints, Fouquet enveloppa d'un mouvement caressant la carrosserie de la voiture qui filait contre lui ; un instant, il donna l'impression qu'il allait abandonner sa veste au flanc hérissé de l'auto, mais déjà celle-ci l'avait dépassé, et, coinçant son vêtement sous son bras, il libéra sa main droite pour saluer à la ronde les spectateurs qui s'exclamaient diversement. Ollé, dit-il...»

J'en voulus à ma femme de ce qu'elle accumulât tant d'innocence au moment où j'allais la tromper. Était-ce même la tromper que de retrouver Albertina dans une autre dimension de l'existence ? Sophie demeurait liée à un système auquel je voulais échapper, mais je l'aimais. Je n'étais pas certain d'aimer Albertina, mais elle était l'ange du désordre.

Les Enfants du bon Dieu

Journal d'un poete

Lorsqu'il séjournait dans sa maison de Linards, en Limousin, Antoine Blondin ouvrait parfois un cahier et y laissait couler sa prose en toute liberté. Ce cahier a été retrouvé. Blondin y égrène des aphorismes vachards ou drolatiques, des calembours ou des comptines, des réflexions sur les soubrettes, les féministes, le sport, la littérature, les astronautes, des évocations de Nimier - bref, des choses vues, imaginées ou déplorées avec autant d'humour que de mélancolie.

Un malin plaisir

Antoine Blondin n'écrivait pas à la légère. L'auteur d'Un singe en hiver pesait ses mots - ses bons mots - jusque dans ses cartes postales. Inédites, ces lettres sont adressées à des proches : ses parents, ses éditeurs Catherine et Roland Laudenbach, avec lesquels il se montre aussi angoissé que fraternel, son grand complice Roger Nimier, amateur comme lui de plaisanteries et de grivoiseries, son ami Michel Déon, Kléber et Caroline Haedens, à qui il manifeste une déférente affection : « Nous avons dû nous croiser de peu à travers la Charente. Votre souvenir est tapi dans ces grottes, comme un bernard-l'hermite... Dégoûté d'écrire, mais non de vous aimer, je m'arrête là pour vous embrasser. »

Ma Vie Entre les Lignes

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Critiques

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