Les pensées sont noires pendant la guerre sans espoir et sans lune comme les jours sont sans soleil... Et puis voici la paix et tout s'éclaire... Les jours sont blancs de mariages et de baptêmes comme les nuits qu'on passe à danser... Blanches les colombes qu'on lâche dans le ciel avec le rameau d'olivier.

Guerres et paix

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Identités

Des trois enfants qu'il laisse, un garçon et une fille sont " différents ". La famille, fleuron de la bourgeoisie locale, tolère d'abord ces " demeurés " un peu embarrassants. Puis, de plus en plus violemment, va tout faire pour les mettre à l'écart.

Innocents

Comment s'inculquent le bon et le mauvais, l'authentique et le faux, le "mangeable" et "l'immangeable", comment doit-on faire honneur à une table et comment, aussi, s'apprend, après l'abondance, la privation ? Mon grand-père Victor était cuisinier, artisan exemplaire, véritable artiste à son insu. Avec lui, notre ordinaire devenait exceptionnel. Nous nous régalions de ses plats avec un respect presque religieux et nos papilles atteignaient l'extase. Ma mère se mit en quatre toute sa vie pour être à la hauteur. Mon père jouait au gastronome distancié mais à cheval sur les principes, et moi, je faisais sans vergogne le "petit difficile". Tels étaient les principaux rôles de cette comédie de la sainte table et de la communion. Sans compter quelques comparses, pitoyables gâte-sauce, qui nous servaient de bouffons.

Cenes De Famille. Recit De Bouche

«C'était le 8 juin 1944 à la pointe du Hoc en Normandie. La moitié de ses hommes avaient été tués ce jour-là, détruits à la grenade et au lance-flammes dans leurs indestructibles réduits. Les autres étaient sortis à temps, mains sur leur tête nue, hébétés, noirs de poudre. Lui seul avait eu le droit de récupérer sa casquette lorsqu'il fut revenu de son évanouissement...» Mais le vrai combat de Van Dam n'aurait lieu que quarante ans plus tard. Rejeté même par la guerre, l'ancien officier de la Wehrmacht est alors un vieillard hanté par le destin de Schubert et le feu de la musique. Lorsque son logeur l'expulse et que sa fille emprisonnée comme terroriste le repousse, il ne lui reste plus qu'à accomplir un pèlerinage vers les flammes d'un passé où, hors du temps, au large, l'attend le refuge promis aux soldats morts.

La pointe du hoc

"Chutes" est un ensemble poétique dense et déchiré. On y décèlera l'antagonisme d'une parole placée entre souffrance et désir, entre émotion et cruauté. C'est un cheminement difficile que nous montre le poète. Il y a une sorte d'étonnement inquiet, mais aussi universel dans les mots heurtés, opposés, choisis par J.-L. Maunoury pour dire son questionnement. Cette poésie est belle aussi parce qu'elle est intuitive et que chacun d'entre nous peut y trouver, sans doute, une part inconnue de lui-même. Avec "Manières d'êtres" c'est un autre domaine qu'explore le poète. L'imaginaire y règne sur un ton souvent ironique, humoristique. Ces "êtres" là peuplent nos rêves et nos vies. Nous ne les voyons jamais, nous les devinons à peine. Mais Maunoury est là pour nous ouvrir les yeux. C'est qu'il faut être initié, pour les observer car leur havre est fait de grands espaces, d'étendues désertiques. Au sortir de cette exploration vous n'aurez plus le même regard sur le brouillard de nos plaines européennes.

Chutes - Suivi de Manières d'êtres

La genèse des innovations - La création technique dans l'activité de la firme

Rien ne nous appartient, ni la vie, ni l'amour, ni même la souffrance. « L'absence de vérité est la seule vérité possible ». Jean-Louis Maunoury lamente un monde sans prise et sans issue, où il assiste à l'émiettement de notre être, toujours « sans fin ni commencement ». Tantôt le poète remonte la chaîne des origines et des causalités pour récupérer quelque chose de son moi perdu ; tantôt il succombe sous un moi étouffant, qui « compte ses os » en proliférant, cherche, interroge et n'a réponse à rien. S'il parvient à saisir l'autre en lui, son double, l'imposteur (et l'image d'autrui peut-être aussi), il le dévore dans un cannibalisme de volupté onirique, non sans lassitude et désespoir. Seule la solitude fait feu dans le néant des présences, des bruits, des couleurs. La régression à l'enfance n'est plus possible. La roue à aubes tournera désormais à l'infini. J'admire cette oeuvre à l'écriture neutre, sans fioritures ni images, serrée comme un étau sur les avatars de l'identité et de l'apparence, médusée par la chute de nos pensées et de nos gestes dans l'à quoi bon ? Jean Breton

Guerres et paix

Résumé

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